Die eingeborene Tochter

Mund, Vagina. Die heiße Nachmittagssonne brennt auf dich herab, der Schmutz ekelt dich an, und… oh, wie gerne du aufstehen würdest! Das kannst du nicht; schon der Gedanke erschöpft dich. Du liegst wie hingeklebt auf der Seite, starrst in den Dreck, benennst die Wesen, die hier zwischen Spartinagras und Cat-o’-nine-tails-Stauden gedeihen: Moskitos, Mücke, Natternviper, Schnappschildkröte. Mißgriffe Gottes? Oder Satans Meisterwerke? Nein, das sind moderne Zeiten, das Jahr 2012. Darwins Würfel rollt.
    Das unheimlich summende Etwas, das du Wasserjungfer genannt hast, landet auf einem weichen, gelben Objekt. Du hast es als Lilie bestimmt. Die geäderten, durchsichtigen Flügel hören auf zu schlagen. Die Wasserjungfer, das spürst du, hat böse Absichten. Sie wird die Lilie nicht bestäuben; sie wird sie vergewaltigen – mit jener Wyvernschen Grausamkeit, mit der er die göttliche Taube aus dir herausgerissen hat.
    Auf jetzt. Mit aller Kraft – du schreist auf, spürst die Anstrengung sofort in der verletzten Brust. Schlammverkrustet und stöhnend vor Schmerz kämpfst du dich auf festen Boden vor. Vor dir breitet sich ein Maisfeld aus, zerbrechliche Stengel im flirrenden Licht, die reifen Kolben eingewickelt wie kleine Kinder. Du läufst. Der Dreck trocknet auf der nackten Haut und blättert ab. Nicht der Mais interessiert dich, sondern der Strohmann, der das Feld bewacht. Der Plan stammt aus einem Horrorfilm der Universal Studios. Roger Worth hat dich einmal mitgeschleppt, ein B-Streifen, in dem der ›Unsichtbare‹, von der Gesellschaft ausgestoßen, nackt und zitternd, die Kleider einer Vogelscheuche stiehlt, um nicht zu erfrieren.
    Ein kleines Mädchen ist eben dabei, die Vogelscheuche anzuziehen, bindet grade die Hose mit einem Stück Wäscheleine fest. Auf dem T-Shirt ein irrwitziger Clown und die Aufschrift ZIRKUS DER FREUDE. Sie hat Sommersprossen, ist dünn und schlaksig; die ganze Szenerie könnte von einem alten Titelbild der Saturday Evening Post stammen. (Wenn du nicht nackt wärst.) Der Arm über den Brüsten, die andere Hand auf der Scham. Das Mädchen staunt dich mit offenem Mund an, und du sagst: »Was ist los – hast du noch nie die Göttin Venus gesehen?«
    »Du bist von der Venus?« Sie ist beeindruckt.
    »Richtig.« Das Mädchen umklammert eine kleine, kahle, alabasterweiße Puppe – eine Sprechpuppe. Gibt ›Pro Live‹-Propaganda von sich. Paßt zum Taufkleid.
    »Du bist nackt«, sagt das Mädchen.
    Du läßt die Arme sinken. »Das ist nur mein Raumanzug.«
    »Ich bin ein menschliches Wesen«, sagt die Embryo-Puppe. »Ich habe Gedanken und Empfindungen.«
    Unter dem ›Zirkus der Freude‹-T-Shirt zieht das Mädchen an einem Goldkettchen ein kleines, silbernes Kruzifix hervor und streckt es dir entgegen, wie um einen Vampir zu demoralisieren. »Bist du eine Ketzerin?« Sie läßt das Kreuz an der Kette baumeln. Statt Jesus ist das Lamm aus der Apokalypse angenagelt. »Wär besser für dich, du wärst keine, Lady. Die Jäger, die erschießen dich. Oder machen Schlimmeres.«
    »Laß mich leben«, sagt der Embryo.
    Du wünschst dir deine Kräfte zurück. Du könntest diesen Balg und die idiotische Puppe mit einem Fingerschnippen wegwischen. Du stößt sie zur Seite und knöpfst der Vogelscheuche das Flanellhemd auf. Zirkus der Freude – was soll das sein? Die Show im ›Caesar’s‹? Wär gut, wenn es stimmte. Atlantic City müßte in der Nähe sein.
    »Hey, das gehört dir nicht!« jammert der Balg.
    Du ziehst das Hemd an. Es ist zerfetzt, riecht nach verdorbener Salami und geht dir bis unter die Knie – der Vater des Mädchen muß ein Riese sein. »Wo bin ich hier?«
    »Tyler’s Farm.«
    »In New Jersey?«
    »Hm-hmm.« Das Mädchen küßt die Embryo-Puppe leicht auf die Fontanelle. »Die Republik der Gläubigen von New Jersey.«
    Du nimmst dir die Hosen. Wer einer Vogelscheuche die Kleider stiehlt, denkst du, stiehlt ihr auch den Körper. New Jersey, Hurrah! Phoebe und Bix in der Nähe. Der Schmerz in der Brust wird zu einem erträglichen Pochen. »Du meinst wohl ›Staat‹.«
    »Republik.« Die Kleine beharrt darauf. »Wir haben uns abgespaltet.«
    »Abgespaltet? Das ist doch verrückt.«
    »Die Jersey-Sezession.«
    »Sezession? Wieim Bürgerkrieg?«
    »Ich hol Dad. Wenn du ’ne Ketzerin bist, putzt er dich weg!«
    Du stellst dir Dad vor; eine Art Bigfoot wie aus dem Moon, nur im Overall und mit Schrotflinte. Der Herr bewahre uns vor Dads Zorn! Du wirbelst herum und stürzt