Die einsamen Toten

Anschlagbrett gelesen zu haben. Unter der Rubrik »Absichtserklärung«.
    »Ich meine, die Zeiten sind vorbei, als die Tatsache, dass Ihr Bruder homosexuell war, uns zu irgendwelchen Vermutungen hinsichtlich seines Lebensstils oder seines Umgangs geführt hätte«, fuhr Hitchens fort.
    »Ich verstehe.« Granger sah fast enttäuscht aus. »Ich dachte, ich würde Ihnen helfen.«
    »Ja, denken Sie denn, dass könnte einen direkten Einfluss auf die Ermittlungen im Todesfall Ihres Bruders haben?«
    »Tja, ich bin nicht sicher«, antwortete Granger. »Nur, dieser David Senior … also, ich weiß nicht, was Sie glauben, in welcher Verbindung er zu Neil stand. Aber sie waren … sie hatten eine Beziehung.«
    »Wissen Sie sonst noch etwas über David Senior?«
    »Er hat in derselben Chemiefabrik wie Neil gearbeitet. Dort haben sie sich auch kennen gelernt, aber das ist alles, was ich über ihn weiß.«
    »Fährt er Motorrad?«

    Granger runzelte die Stirn. »Soweit ich weiß, nicht. Wieso?«
    »Man hat uns gesagt, dass einige Freunde Ihres Bruders Motorradfahrer waren.«
    »Wenn Ihnen das Neils Nachbarn gesagt haben, dann haben sie wahrscheinlich mich gemeint. Ich fahre ein Motorrad.«
    »Wahrscheinlich«, sagte Hitchens, als hätte das seine Vermutung bestätigt.
    Granger schien sich plötzlich nicht mehr wohl in seiner Haut zu fühlen, vielleicht, weil er das Gefühl hatte, doch keinen so wichtigen Beitrag geleistet zu haben.
    »Aber da war noch etwas.«
    »Ja, Sir?«
    »Sie haben mich doch nach diesen Antiquitäten gefragt …«
    »Ist Ihnen dazu etwas eingefallen?«
    »Ich bin nicht sicher. Aber als ich am Samstag in Neils Haus war, stand eine kleine Schachtel auf dem Kaminsims. In dem Moment habe ich mir nicht viel dabei gedacht, aber ich kann mich nicht erinnern, sie je zuvor dort gesehen zu haben.«
    Cooper zermarterte sich das Gehirn. Er war clever genug gewesen, den CD-Player zu überprüfen, aber die Schachtel war ihm nicht aufgefallen.
    »Woraus war sie?«, fragte er.
    »Aus Metall. Aus Bronze oder Messing, keine Ahnung. Ungefähr so groß -« Granger hielt seine Hände zehn, fünfzehn Zentimeter auseinander.
    Hitchens sah Cooper fragend an, der den Kopf schüttelte. »Gut«, sagte Hitchens. »Wir werden überprüfen, ob sie anderen auch aufgefallen ist.«
     
    Sobald Philip Granger gegangen war, änderte sich Hitchens Verhalten schlagartig. Cooper musste weit ausholen, um mit dem Inspector auf dem Weg zurück ins Büro Schritt halten zu können.
    »Haben wir es eilig, Sir?«, fragte er.

    »Wir müssen die Sache sofort in Angriff nehmen«, erwiderte Hitchens.
    »Diese Bronze- oder Messingschachtel, meinen Sie?«
    »Ja, das auch.«
    »Und …?«
    »Ich brauche jemanden, der den ortsbekannten Arschfickern Feuer unterm Hintern macht. Die machen sich doch bestimmt schon ins Hemd, seit sie wissen, dass es einen von ihnen erwischt hat.«
    »Äh, Sir, aber sagten Sie nicht eben …«
    »Klar habe ich das gesagt.« Hitchens blieb unvermittelt stehen. »Mit Angehörigen von Mordopfern muss man sensibel umgehen, das wissen Sie doch, Cooper. Hat man Ihnen das in der Ausbildung nicht beigebracht?«
    »Doch, Sir.« »Na also. Was ist Ihnen lieber – Schwuchteln oder Schachtel?«
    »Schachtel«, antwortete Cooper.
     
     
    Diane Fry und Gavin Murfin befanden sich auf der M6 und näherten sich der Gabelung mit der M5 im Norden von Birmingham. Sie waren bereits tief in das urbane Ballungsgebiet im Herzen des Black Country eingedrungen. Der Kontrast zu den leeren, weiten Flächen der Torflandschaft um Withens hätte nicht größer sein können.
    »Kommt eigentlich der Black Pudding aus dem Black Country?«, fragte Murfin.
    »Selbstverständlich nicht.«
    »Ich habe mich nur gewundert. Der Bakewell Pudding kommt ja auch aus Bakewell, also dachte ich -«
    »Nein, Gavin, die Blutwurst kommt nicht von hier, auch wenn sie schwarz ist.«
    »Ist ja schon gut.«
    Sie quälten sich immer noch über die Straßen am Westrand
von Smethwick. Murfin war vor lauter Aufregung, endlich das Stadion von West Bromwich Albion zu Gesicht zu bekommen, von der M5 in die falsche Ausfahrt eingebogen. Auch Fry wurde allmählich nervös, je näher sie ihrem alten Revier kamen. Die Anspannung schien sie wie Sprungfedern aus Metall aus dem Sitz zu pressen. Aber sie durfte auf keinen Fall ihre Nervosität an Gavin Murfin auslassen.
    »Und was ist mit Schwarzbeerkuchen?«, fuhr Murfin unbeirrt fort.
    »Gavin, ich bitte dich! Jetzt hör endlich auf damit,