Die einsamen Toten

überlegte, wie sie darauf reagieren sollte.
    »Ich werde einfach noch einmal bei Ihnen vorbeikommen müssen«, erwiderte sie schließlich.
    »Nein.«
    »Ich muss, Ben.«
    »Ich will nicht, dass Sie noch einmal hierher kommen. Das ist mein Ernst. Sie wissen, dass ich Ihnen Ärger machen kann, wenn ich muss.«
    Angie seufzte. »Wo dann? Nennen Sie mir eine Zeit und einen Ort, wo wir anständig miteinander reden können.«

    »Dieses Wochenende habe ich zu tun. Es geht nur am Montag, wenn ich dienstfrei habe.«
    Für wenige Sekunden verschwanden ihre Atemgeräusche aus dem Hörer. Cooper stellte sich vor, wie Angie sich leise mit jemandem beratschlagte, und fragte sich, ob ihr Gespräch belauscht wurde.
    »Und nicht hier in Edendale«, fügte er hinzu. »Wir treffen uns kein weiteres Mal in meiner Wohnung. Oder irgendwo, wo ich bekannt bin.«
    »Okay«, sagte sie. »Aber wo dann?«
    »Wenn Sie auf der A616 Sheffield verlassen, kommt hinter Stocksbridge ein Dorf namens Midhopestones. Sie können den Bus nehmen.«
    »Gut.«
    Fast musste Cooper lachen. Sie hatte zweifellos nicht die geringste Absicht, einen Bus zu nehmen, sondern würde sich in dem dunkelblauen BMW chauffieren lassen.
    »In Midhopestones gibt es ein Pub mit dem Namen Pepper Pot«, fuhr er fort. »Ich treffe Sie dort um zwei Uhr, dann können wir irgendwohin gehen und in Ruhe miteinander reden.«
    »Ben, Sie machen doch keinen Scheiß, oder? Das wäre ein Fehler.«
    »Es liegt ganz bei Ihnen«, meinte er. »Wenn Sie nicht wollen, dann lassen Sie es bleiben. Das macht mir nichts aus.«
    »In Ordnung, in Ordnung. Ich werde da sein. Kein Problem.«
    Cooper legte auf und schüttelte traurig den Kopf. Angie Fry hatte ihre schlechte Meinung über ihn noch nicht revidiert.

34
    Samstag
     
     
    T ommy verlor am Samstagmorgen gegen elf Uhr dreißig sein Leben, ein wenig später als geplant. Aber beim Tag des Tanzes in Edendale wurde nie ein Zeitplan eingehalten.
    Tommy starb auf dem Marktplatz vor dem Wheatsheaf Inn. Durch die Tür des Pubs waberte der süßliche Bierdunst nach Bank’s Best Bitter, und die Pflastersteine unter ihm waren noch feucht von dem morgendlichen Regenschauer. Er lag zusammengerollt wie ein Fötus auf dem Boden, hatte die Arme um die Brust geschlungen und die Beine an den Bauch gezogen.
    Die kleine Menge, die sich eingefunden hatte, blieb stehen und starrte ihn eine Weile an. Der Lärm hatte sie angelockt, aber sie hatten mehr Action erwartet, vielleicht etwas mehr Blut. Als nichts Interessantes mehr passierte, wanderten die Zuschauer langsam weiter, in der Hoffnung, wenigstens in den Schaufenstern in Nick i’ th’ Tor und Nimble John’s Gate etwas Sehenswertes zu entdecken.
    Wie immer, wenn er tot war, besann sich Tommy auf die Schauspielmethode des Method-Actings. Man sah förmlich, wie sich seine Gliedmaßen wegen der Totenstarre versteiften und wie das Blut in die Teile seines Körpers strömte, die mit dem Boden Kontakt hatten. Er war so überzeugend, dass sich die ersten Fliegen einfanden. Einige landeten auf seinem Ärmel und beschnüffelten interessiert die Bierflecken und die Spuren von Chicken Biryani. In Kürze würden sie um seine zugänglichen Körperöffnungen schwärmen, um sich dort niederzulassen
und ihre Eier abzulegen, so lange er noch warm war.
    »Wo ist der Dämlack von Doktor?«, stieß er zwischen zusammengebissenen Zähnen leise hervor.
    »Steh auf«, sagte einer seiner Freunde, die neben ihm standen.
    »Ich kann nicht. Ich bin tot.«
    »Steh auf.«
    »Erst wenn der Doktor mich kuriert hat.«
    »Der Doktor ist nicht da.«
    »Er muss mich aber mit der Jungfrau und allem Brimborium heilen.«
    »Er ist nicht da. Der hockt in irgendeinem Pub.«
    »Sucht er eine Jungfrau?«
    »Nein. Er lässt sich voll laufen.«
    »Mistkerl.«
    Der Moriskentänzer, der in dem Stück den Tommy spielte, rollte sich auf die Seite und richtete sich steif auf. Wütend flogen die Fliegen davon.
    »So weit ist es schon gekommen, dass man sich nicht mal mehr auf den Doktor verlassen kann«, sagte er.
    »Na ja, wenn man über den NHS versichert ist. Vielleicht solltest du dir eine private Kasse suchen.«
    »Diese Pflastersteine werden auch jedes Mal härter.«
    Ein Kollege half ihm von der Straße hoch.
    »Ich hätte da unten verrecken können, und keinem wäre es aufgefallen«, klagte er.
    »Wir hatten ziemlich viele Zuschauer, aber jetzt haben sie sich verdrückt.«
    »Hat jemand den Hut herumwandern lassen?«
    »Nein, dazu hatten wir keine