Die Enden der Parabel

Baum wählten", nickt der General. "Nun, ich möchte meinen, daß wir Sie mit etwas Passendem versehen können. Bloat, Sie haben doch in etwa die Größe dieses Mannes, nicht wahr?"
    "Oh", das Schlagholz über der Schulter, als stünde er Reklame für Kilgour oder Curtis, grient er auf Slothrop nieder, "irgendwo habe ich noch eine Reserveuniform. Komm mit, Slothrop, du bist doch sonst in Ordnung, oder? Nichts gebrochen?" "Yaagghh." Teilnahmsvoll hilft die Krocketliga Slothrop auf die Beine, der sein zerfetztes Tuch zusammenrafft und hinter Bloat vom Spielfeld ins Casino humpelt. Erst in sein Zimmer. Sie finden es frisch aufgeräumt und völlig leer vor, bereit für neue Gäste. "Hey ..." Hastig reißt er die Schubladen auf, die leer sind wie Trommeln: Jedes Fetzchen Kleidung, das ihm gehörte, ist verschwunden, inklusive des HawaiiHemds. Was zum Teufel. Aufstöhnend rumort er durch den Schreibtisch: leer. Die Schränke: leer. Marschpapiere, ID, alles: gestohlen. Seine Rückenmuskeln pochen vor Schmerz. "Was soll das denn, Leute", unterwegs zur Tür, aber die Zimmernummer stimmt. Er tut's nur noch pro forma. Er weiß Bescheid. Am meisten wurmt ihn der Verlust von Hogans Hemd.
    "Zieh dir zuerst mal was Anständiges an", Bloats Ton bezeugt schulmeisterlichen Ekel. Zwei Subalterne krachen mit ihren Koffern ins Zimmer, bleiben gaffend vor Slothrop stehen. "Na, Kamerad, wohl auf dem falschen Fronttheater?" kräht der eine. "Zeig doch etwas Respekt", unkt sein Genösse, "es ist Lawrence von Arabien!" "Scheiße", macht Slothrop. Er kann seinen Arm nicht einmal heben, geschweige damit ausholen. Sie ziehen weiter in Bloats Kammer, wo sie eine Uniform zusammenstellen.
    "Sag mal", fällt Slothrop ein, "wo steckt denn Mucker-Maffick heute morgen?" "Keine Ahnung. Vielleicht mit seinem Mädchen weg, oder mit beiden. Wo warst denn du?"
    Doch Slothrop blickt nur um sich, spürt jetzt die Angst, die ihn verspätet im Gedärm packt, die Schweißperlen auf Gesicht und Nacken, und sucht in diesem Raum, den Bloat mit Tantivy teilt, nach einer Spur seines Freundes, der kratzigen Norfolk-Jacke, dem Nadelstreifenanzug, was es auch sei... Nichts. "Ist dieser Tantivy etwa ausgezogen, oder was?"
    "Eingezogen ist er vielleicht, bei Francoise oder wie sie heißt. Oder heute früh nach London zurück, ich führe keine Akte über ihn, ich bin nicht die Vermißtenstelle." "Du bist sein Freund ..." Bloat zuckt hochmütig die Achseln und sieht Slothrop jetzt, zum erstenmal seit sie sich kennen, direkt in die Augen. "Oder nicht? Was bist du eigentlich?"
    Bloats starrer Blick gibt die Antwort, die düstere Kammer ist plötzlich amtlich und rational geworden, nichts mehr von Ferien hier, nur Savile-Row-Uniformen, das Rasierzeug und die silberne Haarbürste rechtwinklig arrangiert, ein schimmernder Dorn auf einem achteckigen Fuß, der einen halbzollhohen Stapel von pastellfarbenen Durchschlägen aufspießt, alle schön kantengleich ... ein Stück Whitehall an der Riviera.
    Slothrop wendet sich ab. "Werd ihn mal suchen gehen", murmelt er unter der Tür, während die Uniform unter seinem Arsch schlackert und dafür am Bauch kneift. Versuch, damit zu leben, alter Junge, du wirst 'ne ganze Weile drinstecken ... Er beginnt mit der Bar, in der sie noch vorige Nacht miteinander gequatscht haben. Sie ist leer, bis auf einen Colonel mit einem großen, gezwirbelten Schnurrbart und der Mütze auf dem Kopf, der steif und kerzengerade vor etwas Riesigem, Moussierendem, Opakem sitzt, das von einer weißen Chrysantheme gekrönt wird. "Hat man Ihnen in Sandhurst nicht das Grüßen beigebracht?" brüllt dieser Offizier. Slothrop zögert nur einen Augenblick und salutiert. "Diese verdammte O.C.T.U. steckt wohl auch schon voller Nazis." Kein Barkeeper in Sicht. Er kann sich nicht erinnern, was - "Und?"
    "Ich bin, äh, eigentlich, äh, Amerikaner, die Uniform ist nur geborgt und, naja, ich
    suche einen Lieutenant, oder eigentlich Leftenant, Mucker-Maffick..."
    "Was sind Sie?" röhrt der Colonel und rupft mit den Zähnen Blütenblätter aus der
    Chrysantheme. "Was für eine Nazi-Idiotie ist das nun wieder, hä?"
    "Tja, schönen Dank auch", Slothrop krebst unter erneutem Salutieren aus dem
    Raum.
    "Es ist einfach unglaublich", klingt ihm das Echo auf den Fluren bis zum HimmlerSpielsaal nach, "einfach nazi ist das..."
    Verlassen in der Mittagsflaute erstrecken sich hier hallende Mahagoniflächen, grüner Boi, geschwungene Vorhänge aus kastanienbraunem Samt. Langstielige