Die Enden der Parabel

Nummer drei hat sie gefunden. Speyer, Eier, drei, Sir!"
    "Ich nicht, Sir", erwidert Dodson-Truck und wirkt ein wenig reserviert dabei. "Wer, Sir?" "Fünf, Sir."
    "Was ?" fragt Fünf, ein Highlander im Paradekilt mit schlauem Blick.
    "Schon verloren", kommandiert Slothrop prinzlich, "also mußt du austrinken. Ein Zug,
    ex und hopp, kein Atmen oder so
    was."
    Und weiter geht's. Slothrop verliert seine Prinzenposition an Nummer vier, und alle Nummern wechseln den Besitzer. Der Schotte fällt als erster aus, zunächst begeht er absichtlich Fehler über Fehler, bald kann er nicht mehr anders. Jeroboams kommen und gehen, fett, grün, fleckig-graue Metallfolien um die Hälse, die den elektrischen Glanz der Bar reflektieren. Die Korken werden gerader, weniger pilzförmig, die Degorgement-Daten reichen immer höher in die Kriegsjahre hinauf, je besoffener die Gesellschaft wird. Der Schotte hat sich glucksend von seinem Stuhl gerollt und erst drei Meter weiter Anker geworfen, wo er gegen eine Faßpalme gelehnt einschläft. Sofort schlüpft ein anderer Jungoffizier strahlend auf seinen Platz. Die frohe Kunde hat sich osmotisch durch das Casino verbreitet, so daß sich bald ein Ring von Kiebitzen um den Tisch geschlossen hat, die alle gierig auf Ausfälle lauern. Eis wird in einem riesigen, weißdampfenden Block hereingetragen, den fächerfarnige Sprünge durchziehen, bis er in dem großen Waschzuber zerstampft ist, der die Prozession der Flaschen aufnimmt, die jetzt in einer Stafette aus dem Keller hochgeschleppt werden. Bald sehen sich die erschöpften Kellner gezwungen, die leeren Humpen zu Pyramiden aufzutürmen und sie im Kaskadenstil von oben nach unten zu füllen. Die moussierenden Sturzbäche provozieren Jubelschreie in der Menge. Immer findet sich ein Spaßvogel, der sich einen Humpen von ganz unten greift, wodurch der ganze Aufbau in wilde Schwankungen versetzt wird und alle Mann hinzuspringen, um zu retten, was zu retten ist, bis alles einstürzt, Uniformen und Schuhe durchweicht und wieder aufgerichtet werden kann. Das Spiel ist zu einem reinen Prinzenrotieren ausgeartet, bei dem jede aufgerufene Nummer sofort zum Prinzen wird und alle anderen sich dementsprechend neu verteilen. Schon längst ist es unmöglich, festzustellen, ob jemand schummelt oder nicht. Diskussionen entbrennen. Die Hälfte der Horde intoniert ein unanständiges Lied:
    UNANSTÄNDIGES LIED. Hab gestern nacht gegeigt die Queen von Transsylvanien, Heut wird gefegt beim Queenie von Burgund -Ich komme aus dem Lande Schizophrenien, Doch Mrs. Queenie pflegt mich schon gesund ... Zum Frühstück mit Schampus und Kaviar, Zum Tee mit Chateaubriand und einem Fizz, Zu rauchen gibt's Havannas, völlig klar, Ich lach, als wär die Welt ein fauler Witz! Drum nennt mich, wie ihr wollt, aber macht Platz dem Steiger, Der bei der süßen Queen von Trans auftrat, als, Geiger!
    Slothrops Kopf ist ein Ballon, der nicht senkrecht, sondern horizontal durch den Raum steigt, ohne sich von der Stelle zu rühren. Jede Zelle seines Gehirns ist zu einem Bläschen geworden, er ist verwandelt in schwarze Epernay-Trauben, kühle Schatten, edle Cuvees. Er schaut hinüber zu Sir Stephen Dodson-Truck, der wunderbarerweise immer noch aufrecht sitzt, allerdings mit einem glasigen Blick. Ach ja, eine Gegenverschwörung sollte das werden, richtig, richtig... ein neuer Pyramidenbrunnen zieht seine Aufmerksamkeit auf sich, diesmal mit süßem Taittinger ohne Jahrgang auf dem Etikett. Kellner und Freigänger aus dem übrigen Personal sitzen wie Vögel aufgereiht an der Bar und glotzen. Ein Waliser mit Akkordeon steht auf einem Tisch und spielt "Lady of Spain" in C-Dur, indem er seine Quetschkommode wie ein Wahnsinniger auf und ab schleudert. Rauch hängt in dicken, strudelnden Schwaden in der Luft. Pfeifen glimmen im Halbschatten. Mindestens drei Raufereien sind im Gange. Das Prinzenspiel läßt sich kaum noch lokalisieren. Mädchen drängen sich in der Tür, kichern und deuten. Das Licht im Raum ist bärenbraun geworden unter dem Schwärmen der Uniformen. Slothrop klammert sich an einen Krug, kämpft sich auf die Beine, vollführt eine Drehung um die eigene Achse und
    kracht in eine Partie Crown and Anchor. Gnade, fleht er, ohne sich einen bestimmten Adressaten vorzustellen: Gnade ... Ein paar Krakeeler packen ihn an Achselhöhlen und Gesäßtaschen und schleudern ihn in die Richtung von Sir Stephen Dodson-Truck. Auf allen vieren setzt er seinen Weg fort, ein oder zwei Lieutenants fallen