Die Enden der Parabel

dafür auch nur einen Funken Interesse aufbringt. Meine Redakteure sind ein ziemlich müder Haufen, weißt du."
    Gänsehaut zieht über ihre kleinen, nackten Brüste. "Ich hab früher mal für ein Raketenemblem Modell gestanden. Vielleicht hast du's gesehen. Eine hübsche junge Hexe, die auf einem A 4 reitet. Den überflüssigen Besen trägt sie über der Schulter. Man hat mich zum Maskottchen der 3. Art. Abt. (mot) 485 gewählt." "Bist du wirklich eine Hexe?"
    "Ich glaub, ich hab Neigungen. Warst du schon einmal auf dem Brocken?" "Ich bin doch gerade erst hier angekommen."
    "Ich war in jeder Walpurgisnacht oben, seit meiner ersten Periode. Ich nehm dich mit,
    wenn du magst."
    "Erzähl jetzt von diesem ."
    "Ich dachte, du bist nicht interessiert?"
    "Wie kann ich wissen, ob ich interessiert bin oder nicht, solange ich nicht weiß, woran ich interessiert sein soll oder nicht?"
    "Ich glaube doch, daß du Reporter bist. Du hast eine Art mit Wörtern." Tschitscherin setzt brüllend zum Fenster herein, eine feuernde Nagant in der Faust. Tschitscherin landet am Fallschirm und fällt Slothrop mit einem einzigen Judostreich. Tschitscherin rollt mit seinem Stalin-Tank mitten ins Zimmer und pustet Slothrop mit einer 76er-Granate durch die Wand. Danke, daß du ihn hingehalten hast, Liebchen, er war ein Spion, tja, tschüß denn, bin unterwegs nach Peenemünde und zu 'ner scharfen polnischen Schnalle mit Titten wie Vanilleeis. Ich schau mal wieder vorbei.
    "Ich glaube, ich muß gehen", sagt Slothrop, "die Schreibmaschine braucht ein neues
    Farbband, muß auch noch Bleistifte spitzen, weißt ja, wie's einem so geht."
    "Ich hab dir doch gesagt, daß er heute nicht mehr kommt."
    "Warum? Ist er auf der Jagd nach diesem Schwarzgerät, oder was?"
    "Nein. Das Neueste weiß er nämlich noch gar nicht. Die Meldung ist gestern aus
    Stettin gekommen."
    "Unverschlüsselt natürlich."
    "Warum nicht?"
    "Dann wird's gerade was Wichtiges sein." "Es ist zu verkaufen." "Was, im Himmel?"
    "Das S-Gerät, du Ekel. Ein Mann in Swinemünde kann es beschaffen. Eine halbe Million Schweizer Franken, wenn du im Geschäft bist. Er wartet auf der Strandpromenade, täglich bis Mittag. Er wird einen weißen Anzug anhaben." "Oh, yeah? Blodgett Waxwing."
    "Name war keiner genannt. Aber ich glaube nicht, daß es Waxwing ist, der klebt am Mittelmeer."
    "Du kommst ja schön rum."
    "Waxwing ist schon eine Legende hier in der Zone. Genau wie Tschitscherin. Und du auch, soviel ich weiß. Wie war doch dein Name?"
    "Cary Grant. Ge-li, Ge-li, Ge-li ... Hör zu, Swinemünde, das liegt doch in der sowjetischen Zone, nicht wahr?"
    "Du redest wie ein Deutscher. Vergiß jetzt Grenzen. Vergiß Unterteilungen. Es gibt keine."
    "Es gibt Soldaten."
    "Allerdings." Sie blickt ihn starr an. "Aber das ist eine andere Sache." "Aha?"
    "Du wirst es schon noch kapieren. Hier ist alles aufgehoben. Wjatscheslaw nennt es ein . Du brauchst nur darin mitzuschwimmen."
    "Vor allem muß ich erst einmal hier rausschwimmen, Kind. Dank für die Info. Ian Scuffling empfiehlt sich -"
    "Bitte bleib." Zusammengerollt auf dem Bett, die Augen zum Rand voll mit Tränen. Au Scheiße, Slothrop, dein wunder Punkt ... aber sie ist doch nur ein kleines Mädchen... "Komm her..."
    Als er ihn aber reinsteckt, wird sie wild und fuchtig, kratzt ihn mit abgebissenen, sägescharfen Fingernägeln über Beine, Schultern, Arsch. Der rücksichtsvolle Slothrop versucht, sich zu beherrschen, bis auch sie soweit ist, als ihm plötzlich etwas Schweres, Gefiedertes, Kralliges ins Kreuz schlägt und wieder hochprallt, und in diesem Augenblick kommt's ihm und Geli auch ZONNGGG! huiiii ... zum Donner! Flügel flattern, und Wernher - denn der war's - entschwebt in die Dunkelheit. "Scheißvogel", heult Slothrop, "wenn er das noch mal probiert, schieb ich ihm seine Baby Ruth direkt in den Arsch, verdammt noch -" ein Komplott ist das, nichts anderes, eine Pawlowsche Konditionierung! oder etwas von der Güte, "dein Tschitscherin hat ihm das beigebracht, gib's zu!"
    "Irrtum. Ich hab ihn drauf abgerichtet!" Sie lächelt ihn so fröhlich, so vier-Jahre-jung und ohne Falsch an, daß Slothrop beschließt, ihr jedes Wort zu glauben, das sie gesagt hat.
    "Du bist eine Hexe." Paranoiker, der er ist, kuschelt er sich unter die Steppdecke zu der langbeinigen Zauberfee, zündet eine Zigarette an und schläft, trotz ungezählter Tschitscherins, die mit ganzen Arsenalen voller für ihn bestimmtem Unheil über die dachlosen Mauern flanken, in