Die Enden der Parabel

gestapelt liegt. Den ganzen Tag lang, Schicht auf Schicht, bis in den Abend reden sie. Slothrop liegt auf dem Fleck, den die Sonne in seinem
    Keller jeden Tag eine halbe Stunde lang besucht, bevor sie mit ihren mickrigen Wärmepfützen weiterzieht in den nächsten -tut mir leid, muß jetzt gehen, hab auch meinen Stundenplan, also bis morgen, wenn's nicht regnet, heh heh... Einmal erwacht Slothrop in den Lärm eines amerikanischen Arbeitskommandos, das zum Takt einer Negerstimme die Straße heruntermarschiert -yo lep, yo lep, yo lep O right O lep ... 'ne Art deutsche Volksweise und auf jedem "right" ein Drücker im Diskant - Slothrop kann sich vorstellen, wie mustergültig er Arm und Kopf nach links reißt, wenn er hart mit dem Absatz aufknallt, genau wie man's in der Grundausbildung lernt... er kann das Lächeln des Mannes sehen. Für eine Minute hat er die wirklich verrückte Idee, einfach rauszurennen auf die Straße und sie zu bitten, ihn mitzunehmen nach Amerika, politisches Asyl ... Aber er ist zu schwach, im Bauch, im Herzen. Er bleibt liegen und lauscht den Tritten und der Stimme, die sich entfernen, den Klängen der Heimat, diminuendo ... wie die WASP-Geister, die jetzt als DPs über die Ausfallstraßen seiner Erinnerung ziehen, sich auf den Dächern der Güterzüge des Vergessens drängeln, Rucksäcke und armselige Flüchtlingstaschen voll von Traktaten, die keiner gelesen hat, auf der Suche nach einem anderen Wirt: Rocketman haben sie aufgegeben. Irgendwo zwischen dem Brennen in seinem Kopf und dem Brennen seines Afters, soweit sich das unterscheiden läßt, baut er sich im Rhythmus der ersterbenden Marschtritte ein Gedankenspiel, in dem ihn Enzian, der Afrikaner, wiederfindet - ihm einen Ausweg zeigt.
    . Denn es scheint schon eine Ewigkeit her zu sein, daß sie sich tatsächlich getroffen haben, am Schilfrand eines Sumpfgeländes südlich der Hauptstadt. Der Raketenmensch, unrasiert, schwitzend, stinkend, rastlos unterwegs in die Vorstädte, zu seinem Volk: ein Dunstschleier hängt vor der Sonne, und der faulige Sumpfgestank ist schlimmer als Slothrops eigener. Er hat nur zwei, höchstens drei Stunden Schlaf gehabt in den letzten paar Tagen. Er taumelt zwischen die Männer vom Schwarzkommando, die nach Raketenteilen fischen. Formationen dunkler Vögel kreuzen über den Himmel. Die Afrikaner sehen aus wie Partisanen: hier und da Reste alter Wehrmachts- und SS-Uniformen, zerfetzte Zivilkleider, nur ein gemeinsames Abzeichen, das jeder trägt, wo es ihm paßt - eine rot, weiß und blau bemalte stählerne Kokarde mit fünf Buchstaben: Bild3
    Frei nach einem Abzeichen, das die deutschen Soldaten in Südwest trugen, als sie 1904 ins Land kamen, um den Herero-Aufstand niederzuschlagen - sie benutzten es, um die Vorderkrempen ihrer breiten Schlapphüte hochzustecken. Für die Zonen-Hereros ist es etwas Bedeutungsvolles geworden, reimt sich Slothrop zusammen, vielleicht ein wenig mystisch. Obwohl er die Buchstaben erkennt - Klar, Entlüftung, Zündung, Vorstufe, Hauptstufe, die fünf Schalterstellungen in der Startsequenz des A4-, läßt er sich Enzian gegenüber nichts anmerken.
    Sie sitzen auf einer Hügelböschung und essen Brot und Wurst. Kinder aus der Stadt laufen in allen Richtungen vorbei. Irgend jemand hat ein Armeezelt aufgestellt, ein anderer hat Bier in Fässern organisiert. Ein Blechorchester, zwölf Bläser in durchgescheuerten, goldbetreßten roten Uniformen, spielt ein Medley aus den Meistersingern. Fettrauch zieht durch die Luft. Chöre von Trinkern, singend oder lachend, schallen von Zeit zu Zeit herüber. Es ist eine Raketen-Beschwörung: ein Fest, das neu ist für dieses Land. Bald wird dem Volk bewußt werden, wie dicht beim Frühlingsanfang Wernher von Brauns Geburtstag liegt. Dann wird dasselbe Bedürfnis, das früher Blumenwagen durch die Städte rollen und den jungen Frühling einen Schaukampf mit dem todweißen, alten Winter austragen ließ, draußen auf den Lichtungen und Wiesen seltsame Blütentürme errichten, um die die Maske eines jungen Wissenschaftlers und die alte Vettel Schwerkraft, oder ein ähnlicher Possenreißer, herumtanzen werden, und die Kinder werden aufgeregt sein und lachen...
    Die Männer vom Schwarzkommando stehen knietief im Schlamm, ganz auf den Augenblick, die Bergung der Rakete konzentriert. Das A 4, das sie freilegen wollen, stammt aus der verzweifelten Endphase der Schlacht um Berlin - ein Fehlschuß, bei dem auch der Sprengkopf nicht explodierte. Rund um das