Die Enden der Parabel

es kaum die Mühe wert gewesen war, aber William ging es weniger ums Geld als um den Trail als solchen. Er liebte die Straße, das Unterwegssein, die zufälligen Begegnungen des Tages - Indianer, Trapper, Huren, Leute aus den Bergen -, und am meisten liebte er es, einfach nur bei seinen Schweinen zu sein. Sie leisteten ihm gute Gesellschaft. Trotz der Überlieferung im Volk und den Verdikten seiner eigenen Bibel lernte William, ihren inneren Adel und ihre persönliche Unabhängigkeit zu lieben, ihre Begabung, an einem heißen Tag im Schlamm Behagen zu finden - Schweine auf der offenen Straße, in guter Kameradschaft mit ihm, waren all das, was Boston nicht war, und man kann sich leicht vorstellen, was das Ende der Reise, das Wiegen und Schlachten und die traurige, schweinlose Heimkehr hinauf in die Berge für William bedeutet haben müssen. Natürlich sah er es als eine Parabel - er wußte, daß das quiekende, blutige Entsetzen am Ende des Weges im genauen Gleichgewicht stand mit ihrem glücklichen Grunzen, ihren ungetrübten rosa Lidern und freundlichen Augen, ihrem Lächeln und der Anmut, mit der sie sich durch das Land bewegten. Es war noch ein wenig früh für Isaac Newton, doch die Ahnung von Aktion und Reaktion lag schon in der Luft. William muß auf jenes eine Schwein gewartet haben, das nicht sterben würde, das all die anderen bestätigen würde, die es mußten, all seine Gadarenischen Säue, die sich in die Vernichtung stürzten, besessen nicht von bösen Geistern, sondern vom Vertrauen in die Menschen, welches die Menschen stets mißbrauchten... besessen von einer Unschuld, die sie nicht abzulegen vermochten ... von einem Glauben an William als eine andere Gattung Schwein, zu Hause auf der Erde so wie sie, teilhaftig wie sie der Gabe des Lebens...
    Alsbald verfaßte er darüber einen längeren Traktat, dem er den Titel gab: Vom Übergangensein. Er mußte in England veröffentlicht werden und zählt zu den ersten Büchern, die in Boston nicht nur verboten, sondern feierlich verbrannt wurden. Kein Mensch wollte etwas von den Übergangenen hören, jenen ungezählten, die Gott der Verdammnis anheimfallen läßt, wenn er ein paar wenigen die Erlösung vorbestimmt. William behauptete, daß diese "zweiten Schafe" heilig wären, da es doch ohne sie keine Erwählten geben könnte. Man darf drauf wetten, daß es die Erwählten in Boston aus den Pantinen kippte, als sie davon hörten. Und es kam noch schlimmer. William war der Überzeugung, daß das, was Jesus für die Erwählten war, Judas Ischariot für die Übergangenen bedeutete. Nichts in der Schöpfung bleibt ohne Ausgleich und entsprechenden Gegenpol. Wie kann da Jesus eine Ausnahme bilden? Könnten wir für ihn denn jemals etwas anderes empfinden als das Entsetzen vor der Unnatur, dem Außerschöpfungshaften? Wenn er nun aber der Menschensohn ist, wenn das Gefühl, das er uns einflößt, Liebe ist und nicht Entsetzen, dann müssen wir auch Judas lieben. Stimmt's? Auf welche Weise es William gelang, dem Scheiterhaufen für Ketzer zu entgehen, ist nicht überliefert. Er muß Beziehungen gehabt haben. Ihm passierte nichts Schlimmeres, als aus der Massachusetts Bay Colony rausgeekelt zu werden. Eine Zeitlang spielte er mit dem Gedanken, sein Glück in Rhode Island zu versuchen, entschied dann aber, daß er auf die Antinomisten auch nicht besonders scharf war. So segelte er schließlich nach dem alten England zurück, in Schande weniger als mutlos, und dort war's auch, wo er starb, eingehüllt in Erinnerungen an die blauen Berge, die grünen Maisfelder, die Palaver mit den Indianern bei Hanf und Tabak, an junge Frauen in Extrazimmern, wie sie ihre Schürzen hoben, ihre hübschen Gesichter, das lange Haar, das auf die Bodenbretter floß, das Stampfen der Pferde, das Grölen Besoffener aus den Ställen darunter, an die Aufbrüche in frühen Morgenstunden, da die Rücken seiner Herdentiere wie Perlen schimmerten, die lange, steinige Straße nach Boston und die Überraschungen, die sie bereithielt, den Regen auf dem Connecticut River, die schnüffelnden Gutenachtgrüße von hundert
    Schweinen, welche sich inmitten der gerade aufgegangenen Sterne und des langen Präriegrases, das noch warm war von der Sonne, zum Schlafen niederlegten... Konnte er jene Abzweigung vom Weg gewesen sein, die Amerika nie wählte, jener singuläre Punkt, an dem das Land die falsche Richtung eingeschlagen hatte? Nimm an, die Slothropisti-sche Häresie hätte Zeit gehabt, sich zu konsolidieren