Die Enden der Parabel

Gruppen zusammen, bahnen Lautstärkewechsel an, das, was die Deutschen "Atempausen" nennen. Es mag heute abend am Spiel von Gustav und Andre liegen, aber nach einiger Zeit beginnt der Hörer unwillkürlich, nicht mehr die Noten, sondern die Pausen zwischen ihnen wahrzunehmen - sein Gehör schlägt um, so wie der Blick, der auf eine Senkrechtaufnahme von Bombenkratern starrt und sie plötzlich erhaben sieht, als kleine Krapfen, die sich über ihr Blech wölben, dem sich Hügelketten in Täler verwandeln und Meer und Land am Strand quecksilbrig vertauschen: so tanzt die Stille durch dieses Quartett. Und wartet nur, bis die Kazoos einsetzen!
    Solcher Art ist die Hintergrundmusik für die Dinge, die folgen werden. Der Anschlag auf Roger ist unter Zittern und zappelnder Vorfreude ausgesponnen worden. Seaman Bodine ist ein unerwarteter Bonus. Der Aufmarsch zum Abendessen gerät zu einer priesterlichen Prozession, voll von heimlichen Gesten und versteckten Anspielungen. Die, Speisenfolge ist langwierig und erlesen, wie die Menükarte verrät, voller releves, poissons, entre-mets. "Was is 'n dieser <Überraschungsbraten> hier?" forscht Bodine bei seiner Tischdame zur Rechten, der khaki-lässigen Con-stance Flamp, Star Journalistin und Schätzchen (Typ: robust) jedes GIs zwischen Iwo und Saint-Lo.
    "Naja, genau was da steht", antwortet "Commando Connie", "so heißt auf deutsch." "Alles klar", sagt Bodine. Sie hat ihm - vielleicht ohne es zu wollen - mit ihren Augen ein Zeichen gegeben - vielleicht, Pointsman, gibt's ja auch so was wie einen Freundlichkeitsreflex (wie viele junge Männer hat sie seit '42 fallen sehen?), der hin und wieder, auch jenseits der Null, die Löschung überlebt ... Bodines Blick schweift über die Länge des Tisches, über korporative Gebisse, polierte Fingernägel, schwere monogrammierte Eßwerkzeuge und bemerkt zum erstenmal eine steinern ausgekleidete Vertiefung mit zwei eisenschwarzen, von Hand zu drehenden Grillspießen darüber. Domestiken in Vorkriegslivree sind damit beschäftigt, Papier (meist alte SHAEF-Befehle), Hobelspäne, geviertelte Kiefernscheite und Kohlenstücke aufzuschichten, üppige, faustgroße, rabenschwarze Trümmer, wie sie einst links und rechts der Kanalufer die Leichen nur so hinsinken ließen, damals, während der Inflation, als sie einem tatsächlich so mörderisch teuer waren, das stelle man sich vor ... Am Rand der Grube, da Justus gerade Feuer an den Stapel legen will und Gretchen das Brennmaterial zierlich mit einem Spitzenmuster aus Gl-Xylol, unten vom Hafen, besprengt, beobachtet Seaman Bodine, wie Rogers Kopf von vier oder sechs Händen, mit dem weit aufgerissenen Mund nach oben, die Lippen von den Zähnen zurückgezerrt, festgehalten wird - wie sich das Zahnfleisch des Oberkiefers schon trocken-weiß und schädelgleich verfärbt, während eines der Serviermädchen, eine klassische, junge, quälsame, schelmische Bedienerin in Satin und Spitzenschürzchen, sorgfältig mit amerikanischer Zahnpasta die Nikotinflecken und den Belag von den Zähnen schrubbt. Rogers Blick ist so weidwund, so flehend ... Rundherum flüstern die Gäste. "Wie drollig, Stefan hat sogar an Kopfkäse gedacht!" "Oh, es ist ein ganz anderer Körperteil, auf den sich meine Zähne freuen ..." Kichern, schweres Atmen, und was sind das für 'n Paar unheimlich blaue lange weite enge Hosen mit so vielen Falten ... und was macht hier die Flecken aufs Jackett und was, oben auf dem Spieß, mit roter, fettglasierter Kruste, was dreht sich da, wessen Gesicht kommt jetz gleich rum o Gott es ist -
    "Kein Ketchup, kein Ketchup!" Die haarige Blaujacke wühlt aufgeregt in Flaschen und Gewürzständern herum. "Hier gibt's scheint's kein ... was für 'n Scheißladen is das hier, Rog", er gellt über sieben feindliche Gesichter hinweg, "hey, Khumpl, gibt's bei dir unten irgendwo Ketchup ?" Ketchup ist ein Codewort, okay -
    "Komisch", entgegnet Roger, der offensichtlich genau das gleiche am Grunde der Grillgrube gesehen hat: "Dasselbe wollte ich dich grad fragen!" Sie grinsen einander an wie zwei Trottel. Ihre Auras, nur für die geschätzte Nachwelt, sind grün. Kein Scheiß! Nicht seit dem Winter von 1942, seit dem Geleitzug im Nordatlantiksturm, mit Tonnen von Fünf-Zoll-Reservemunition lose an Bord, die bei jedem Überholen durchs ganze Schiff rollte, während das deutsche Wolfsrudel links und rechts die Schwesterschiffe aus dem Geleit schoß, nicht mehr seit damals, auf Gefechtsstation am 5 ler-Geschütz, wo