Die Enden der Parabel

Wänden. Bienen summen vor den offenen Fenstern. Geli geht und pumpt Wasser aus dem Brunnen, und sie brühen etwas Tee aus Erdbeerblättern auf. Doch Tschitscherins Gesicht zeigt sich nicht. In der Nacht, in der die Schwarzen zu ihrem großen Treck aufbrachen, war Nordhausen eine Stadt aus einer alten Sage, bedroht von ganz besonderer Vernichtung - dem Versinken auf dem Grund eines kristallenen Sees, unter Lava, die vom Himmel regnet... für einen Abend war das Gefühl des Bewahrtseins verloren. Die Schwarzen, wie die Raketen in den Mittelwerken, hatten Nordhausen Beständigkeit verliehen. Jetzt sind die Schwarzen fort: Geli weiß, daß sie auf Kollisionskurs sind mit Tschitscherin. Sie mag keine Duelle. Sollen sich die Kinder auf den Universitäten duellieren. Sie will ihren ergrauenden Stahlbarbaren lebendig haben. Sie erträgt den Gedanken nicht, ihn vielleicht schon zum letztenmal berührt, schon zum letztenmal die Hände gespürt zu haben, deren Narben so Geschichte sind.
    Hinter ihr liegt die Schlafsucht der Stadt, treibt sie vorwärts, wie in den Nächten - den seltsamen Kanariennächten des Harz (wo die Rollerspekulanten ihren Weibchen Androgene schießen, damit sie wenigstens so lange singen, bis irgendein Einfaltspinsel unter den Besatzern sie gekauft hat) - die Hexensabbatspolitik mit ihren viel zu vielen Zaubern und Rivalitäten... sie weiß, daß es nicht das ist, worum es in der Magie geht. Die Hexenstadt mit ihren heiligen Bergen, deren grüne Gesichter von oben bis unten gesprenkelt sind von den bleichen Weidekreisen der kleinen angepflockten Ziegen, ist zu einer Hauptstadt unter vielen geworden, in der das Abenteuer nur noch im Verwalten besteht - man fühlt sich wie bei der
    Musikergewerkschaft in der Direktionsetage - keine Musik, nur Trennwände aus gläsernen Ziegeln, Spucknäpfe, Zimmerpflanzen-es bleiben keine praktizierenden Hexen übrig. Man kommt zum Brocken-Komplex in der Hoffnung auf eine bürokratische Karriere, oder man wendet ihm den Rücken zu und wählt die Welt. Es gibt diese beiden Sorten Hexen, und Geli zählt zu jener, die sich für die Welt entscheidet.
    Hier ist die Welt. Geli trägt graue, bis zum Knie hochgekrempelte Männerhosen, die ihr um die Schenkel schlackern, während sie an Roggenfeldern vorbeiwandert ... wandert mit gesenktem Kopf, und oft die Haare aus den Augen streicht. Hin und wieder kommen Soldaten vorbei und lassen sie ein Stück mitfahren. Sie lauscht auf Neuigkeiten von Tschitscherin, vom Treck des Schwarzkommandos. Wenn sie ein gutes Gefühl hat, fragt sie direkt nach ihm. Die Vielfalt der Gerüchte überrascht sie. Ich bin nicht die einzige, die ihn liebt... obwohl ihre Liebe natürlich kameradschaftlich ist, bewundernd, asexuell... Geli ist die einzige in der Zone, die ihn voll und ganz liebt. Tschitscherin, in manchen Kreisen auch bekannt unter dem Namen "der rote Kiffer", soll einer Säuberungsaktion zum Opfer fallen: kein Geringerer als Berijas Spitzenmann ist auf ihn angesetzt, der finstere N. Ripow in Person. Quatsch, Tschitscherin ist tot, hast du noch nicht gehört, tot schon seit Monaten ... ... sie haben ein Double für ihn gehabt, um die anderen aus seinem Lager nicht zu warnen...
    ... nein, letztes Wochenende ist er in Lüneburg aufgetaucht, mein Kumpel kennt ihn von früher, kein Irrtum möglich...
    ... er hat ziemlich abgenommen, und immer ist er von einer schweren Leibwache umgeben, ein Dutzend mindestens, fast alles Orientalen...
    ... inklusive einem Judas Ischariot natürlich. Das ist wirklich schwer zu glauben. Ein Dutzend? Wer hat jemals so viele Menschen gefunden, denen er trauen konnte? Noch dazu er, so auf der Kippe wie er steht -
    "Auf welcher Kippe?" Sie rütteln auf der Ladefläche eines Zweieinhalbtonners durch ein sehr grünes, rollendes Land ... hinter ihnen treibt ein aufziehendes Gewitter stummes, gelbgeädertes Violett über den Himmel. Geli hat Wein getrunken mit diesem rohen Haufen Tommies, einem Räumkommando, das den ganzen Tag unterwegs war und Kanäle freigesprengt hat. Sie stinken nach Teeröl, Schlamm, Ammoniak vom Dynamit. "Na, Sie wissen doch, was er treibt." "Die Raketen?"
    "Ich möchte nur nicht in seiner Haut stecken, weiter nichts."
    Auf der Kuppe eines Hügels arbeitet ein Feldvermessertrupp an der Wiederherstellung einer zerstörten Straße. Eine Silhouette steht gebeugt und späht durch einen Theodoliten, eine andere hält eine Lotleine. Ein Stück neben dem Mann am Instrument steht ein weiterer Ingenieur mit