Die Erben

ihnen, doch immer so weit entfernt, daß der Ast ihnen nichts anhaben konnte. Liku tappte mutig zwischen Fa und Lok dahin und schlug mit ihrem Stück Leber nach den Bussarden. »Fort, ihr Schnäbel! Das Fleisch ist für Liku.« Die Bussarde kreischten, gaben die Verfolgung auf und stritten sich mit den Gelben, die über die gespaltenen Knochen und den Balg herfielen. Lok konnte nicht sprechen. Er trug gerade so viel Rehfleisch, wie er bei ebenem Gelände richtig auf der Schulter hätte schleppen können. Jetzt hing die Last an ihm herunter und riß zumal an seinen klammernden Fingern und zusammengebissenen Zähnen. Noch ehe sie die höchste Stelle der Felsspalte erreicht hatten, mußte er gebückt gehen und spürte einen Schmerz in seinen Handgelenken. Aber Fa verstand dies, ohne daß er ihr ein Bild hätte mitzuteilen brauchen. Sie trat herzu und nahm ihm den baumelnden Magen ab, so daß er wieder Luft schöpfen konnte. Dann kletterte sie mit Liku voraus. Erst nachdem er dreimal den Griff gewechselt hatte, konnte er ihnen schwankend folgen.
    Soviel Finsternis und Freude wirbelten in seinem Kopf umeinander, daß er sein Herz klopfen hörte. Er redete die Finsternis an, die über dem Eingang der Rinne gelastet hatte.
    »Es gibt wenig Nahrung, wenn die Gefährten vom Meer zurückkommen. Es gibt nicht Beeren und nicht Früchte und Honig und nicht andere Dinge zu essen. Sie essen nicht gern das Fleisch, aber sie müssen essen.« Jetzt tappte er an der Bergwand entlang auf platter Felsschräge, wo seine Füße in den Boden griffen und ihm einziger Halt waren. Er geiferte immer noch, während er an den hohen Felsen vorübertaumelte, und hatte einen wunderbaren Gedanken. »Das Fleisch ist für Mal; der ist krank.« Vor Fa und Liku zog sich eine Kluft dahin, wo sich das Gestein verworfen hatte, und sie kletterten jetzt der Schlucht entgegen. Lok hatten sie weit hinter sich gelassen, er schwankte dahin und suchte nach einem Felsbrocken, auf dem er seine Fleischlast absetzen konnte, wie die Alte das Feuer abgesetzt hatte. Er fand einen neben der Kluft und ließ das Fleisch herabrutschen, bis es auf dem Stein ruhte. Unter und hinter ihm waren noch mehr Bussarde zu den beiden ersten gestoßen und vollführten ein wildes Gelärm. Er wandte sich von der Spalte ab und spähte nach Fa und Liku aus. Sie waren schon weit weg und strebten der Schlucht zu, wo sie den anderen von der Nahrung erzählen und vielleicht Ha ihm entgegenschicken würden, damit er nicht mehr so schwer trüge. Er mochte nicht weitergehen, ruhte sich eine Weile aus und sah der geschäftigen Welt zu. Der Himmel war von hellem Blau, und der Streifen des Meeres in der Ferne war kaum merklich dunkler. Das Dunkelste waren noch die Flecken tiefblauen Schattens, die sich über Gras und Stein und Heide, über die grauen Hügel der Ebene auf ihn zu bewegten. Wo sie auf den Bäumen des Waldes rasteten, dämpften sie die Farbe des grünen Frühjahrslaubes und raubten dem Fluß seinen Glanz. Als sie sich den Bergen näherten, nahmen sie an Ausdehnung zu und zogen über den Kamm. Er blickte zum Fall hinunter, wo er Fa und Liku gerade noch als winzige Gestalten erkennen konnte, die gleich verschwinden würden. Dann sah er in den Raum über dem Fall und zog die Brauen zusammen und machte den Mund auf. Der Rauch vom Feuer hatte die Richtung gewechselt und sich verändert. Einen Augenblick lang glaubte er, die Alte habe das Feuer an eine ganz neue Stelle verlegt, aber dann mußte er über das Unsinnige dieses Bildes lachen. Auch würde die Alte nicht solchen Rauch machen. Es war ein gelblich-weißes Geringel, das da aufstieg, Rauch, den feuchtes Holz macht oder ein grüner Ast mit Blättern daran; nur ein Narr konnte so unklug damit umgehen, oder jemand, der vom Feuer nichts verstand. Er hatte die Vorstellung, es könnten zwei Feuer sein. Feuer fiel manchmal vom Himmel und flackerte eine Zeitlang im Wald auf. Es erwachte, von Zauberhand entfacht, auf der Ebene im Heidekraut, wenn die Blumen verwelkt waren und die Sonne zu heiß brannte.
    Lok mußte auch über dieses Bild lachen. Die Alte machte nicht solchen Rauch, und Feuer erwachte nie von selbst im feuchten Frühjahr. Er sah zu, wie sich der Rauchknäuel entrollte und durch die Schlucht abtrieb und dabei immer dünner wurde. Dann roch er wieder das Fleisch und vergaß den Rauch und sein Bild. Er lud sich die Stücke auf und tappte Fa und Liku hinterdrein die Kluft entlang. Das Gewicht des Fleisches und der Gedanke, daß er den