Die Erben

Mund. Der äußere Lok schien kein Verlangen nach ihnen zu haben, obwohl der innere Lok die Zähne sie kauen und den Schlund sie schlucken hieß. Es fiel ihm wieder ein, daß er durstig war, und er lief zurück zum Sumpf, aber der Schlamm hatte sich verändert; er schreckte ihn jetzt ab, wie er ihn nicht abgeschreckt hatte, als er Fas Spur gefolgt war. Seine Füße wollten nicht hineingehen.
    Lok begann niederzusinken. Seine Knie berührten den Boden, seine Hände griffen hinab und übernahmen langsam das Körpergewicht, und mit all seiner Kraft klammerte er sich an die Erde. Er krümmte sich auf dem toten Laub und den Zweigen, sein Kopf fuhr hoch, wandte sich um, und seine Augen starrten in die Runde, erstaunte Augen über einem verzerrten, weit aufgerissenen Mund. Der Laut der Klage brach aus diesem Mund, lang anhaltend, rauh, Laut des Schmerzes, Laut neuen Wissens, ungekannter Qual. Der hohe Ton des Geflieges wich nicht, und der Wasserfall dröhnte am Fuß des Berges. Fernab röhrte wieder der Hirsch.
    Zartes Rot war am Himmel und neues Grün in den Wipfeln der Bäume. Die Knospen, die nur winzige Körnchen Lebens gewesen, hatten sich zu Fingern geöffnet, daß ihr Gewoge vor dem Licht zu einer Wolke aufquoll und nur die dickeren Äste sichtbar waren. Die Erde selbst schien zu schwingen, als preßte sie mit Macht den Saft in die Stämme hinein. So allmählich wie die Laute der Klage verklangen, öffnete sich Lok diesem Schwingen, und neue Geborgenheit strömte in ihn ein. Er kroch über den Boden, hob mit den Fingern Knollen auf und kaute daran und schluckte langsam. Wieder erinnerte er sich seines Durstes; gebückt spürte er nach festem Boden dicht am Wasser. Er ließ sich mit dem Kopf nach unten an einem überhängenden Ast hinabbaumeln, hielt sich mit einer Hand fest und schlürfte von dem dunklen Onyxspiegel. Ein Geräusch von Schritten war im Wald. Er rutschte zurück auf festes Land und sah hinter den Bäumen zwei der neuen Gefährten mit gebogenen Stöcken in den Händen vorübereilen; Geräusche von Stämmen, die über Stämme gleiten, und von Bäumen, die geschlagen werden und umstürzen. Er dachte wieder an Liku und rannte auf die Lichtung zu, bis er über die Büsche spähen und sehen konnte, was die Neuen taten. »A-ho! A-ho! A-ho!«
    Sogleich erstand ihm bei diesen Lauten das Bild von den hohlen Stämmen, die über das Ufer auf die Lichtung krochen. Er schlich näher und kauerte sich nieder. Es waren aber keine Stämme mehr im Fluß, also konnten auch keine mehr ans Ufer kommen. Da sah er ein neues Bild, von Stämmen, die ins Wasser zurückglitten, und dieses Bild verband sich irgendwie so deutlich mit dem ersten und den Geräuschen auf der Lichtung, daß er begriff, warum das eine dem anderen entsprang. Dies machte einen Aufruhr in seinem Kopf und erfüllte ihn mit Stolz und Trauer zugleich, und er wußte auf einmal, daß ihm zumute war wie Mal. Er sprach leise zu den Heidesträuchern mit ihren frischen Knospenreihen: »Jetzt bin ich Mal.«
    Sogleich schien ihm, sein Kopf sei neu, als berge er einen ganzen Strauß von Bildern, die nur richtig zusammengesetzt zu werden brauchten. Diese Bilder waren von hellem, grauem Tageslicht. Sie zeigten ihm die eine Fiber des Lebens, die ihn an Liku und das Junge band; sie zeigten ihm auch die neuen Gefährten, zu denen sich der innere Lok gleich dem äußeren in Furcht und Liebe hingezogen fühlte, zeigten sie ihm als Wesen, die ihn töten würden, wenn sie es vermochten.
    Er sah ein Bild von Liku, wie sie mit sanften, bewundernden Augen zu Tanakil aufblickte, ahnte, wie Ha mit seltsamer, verlangender Angst seinem plötzlichen Tod entgegengegangen war. Er klammerte sich an das Gebüsch, während das Gefühl der Schwere über ihm zusammenschlug, und schrie mit aller Kraft seiner Stimme: »Liku! Liku!«
    Die Stein-Holz-Geräusche verstummten und gingen in ein langes, rauschendes Knacken über. Vor sich sah er Tuamis Kopf und Schultern schnell zur Seite weichen, und dann krachte ein ganzer Baum hernieder mit Armen, die sich bogen und in Gestrüpp fuhren. Als das Grün des Baums vorübergeglitten war, konnte er wieder die Lichtung sehen, denn die Dornbüsche waren eingerissen worden, und die hohlen Stämme strebten hindurch. Die Neuen zerrten und schoben sie Fingerbreit um Fingerbreit vorwärts. Tuami schrie, und Strauchkopf brachte seinen gebogenen Stock nicht schnell genug von der Schulter. Lok sauste davon, bis die Neuen ganz klein waren an der Stelle, wo der