Die Erbin und ihr geliebter Verraeter

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Autoren: Courtney Milan

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Verlobten nicht schlecht geredet würde.“
    Whitting stieß die angehaltene Luft aus. Angesichts des grimmigen Ausdrucks auf seinem Gesicht konnte man glauben, er sei soeben zu drei Jahren Zwangsarbeit verurteilt worden. „Spielverderber“, brummte er und trat zu Oliver. „Jemand sollte Sie warnen“, bemerkte er halblaut.
    „Wovor?“
    Der Mann beugte sich vor und flüsterte laut: „Der Feder-Erbin.“
    „Ihr Reichtum stammt aus … Gänsedaunen?“, riet er.
    „Nein.“ Whitting sah ihn nicht an. „Es stammt ursprünglich aus Ozeandampfern, wenn Sie es wissen wollen. Man nennt sie die Feder-Erbin, weil sich in ihrer Nähe aufzuhalten so ist, als würde man mit Federn erschlagen.“
    Er wirkte völlig aufrichtig und ernst, aber Oliver schüttelte den Kopf. „Man kann niemanden mit Federn erschlagen.“
    „Sie sind ein Fachmann, was?“ Whitting hob das Kinn. „Das zeigt, dass Sie keine Ahnung haben. Stellen Sie sich vor, jemand fängt an, mit einer Feder auf Sie loszugehen. Stellen Sie sich vor, dass derjenige einfach nicht aufhört, bis Sie eines Tages diese ständige Belästigung durch Gänsefedern zu weit treibt. Vor Wut erwürgen Sie die Person, die Sie damit geschlagen hat.“ Er veranschaulichte seine Aussage mit einer passenden Handbewegung. „Sie werden zum Tod verurteilt und sind, mein Freund, von Federn erschlagen worden.“
    Oliver schnaubte belustigt. „Niemand ist so schlimm.“
    Whitting legte die Hand an den Kopf und rieb sich die Stirn. „Sie ist schlimmer.“
    „Ah“, sagte Bradenton und hob einen Finger. „Sie ist fast da. So macht man das nicht, Gentlemen.“ Das letzte Wort betonte er besonders, dann stellte er sein Glas ab. Eine Geste, und seine jungen Neffen gingen mit ihm zurück ins Vestibül. Oliver folgte ihnen langsam.
    Ja, Oliver wusste, wie das gemacht wurde. Er war oft genug Adressat dieser versteckten Beleidigungen gewesen. Die Höflichkeit der Oberschicht bemaß Grausamkeit nicht mit den Worten, die gesprochen wurden, sondern in der Länge des Schweigens.
    Ein Diener öffnete die Tür, und zwei Damen betraten das Haus. Die eine, in einen voluminösen dunklen Wollmantel gehüllt, auf dem Schneeflocken glitzerten, war eindeutig die Anstandsdame. Sie nahm die schwere Kapuze ab, und darunter kam graues lockiges Haar und ein verkniffener Mund zum Vorschein.
    Die andere …
    Wenn je eine Frau hatte deutlich machen wollen, dass sie eine Erbin war, dann diese. Sie hatte keine Gelegenheit ausgelassen, ihren Reichtum zu zeigen. Sie trug einen mit Hermelin besetzten Umhang, weich und weiß, dazu Ziegenlederhandschuhe, deren Saum am Arm ebenfalls Hermelinbesatz zierte. Sie schüttelte den Kopf und öffnete die Schnalle an ihrem Hals – eine Spange, die golden glänzte. Als sie sich bewegte, sah Oliver etwas an ihren Ohren glitzern, Diamanten und Silber.
    Wie ein Mann traten die Herren vor, um sie zu begrüßen.
    „Miss Fairfield“, sagte der Marquis of Bradenton. Er bemühte sich um einen verbindlichen Tonfall, liebenswürdige Freundlichkeit, während er sich vor ihr verbeugte.
    „Mylord“, erwiderte sie.
    Oliver kam mit den beiden anderen näher, blieb aber stehen, während sie sich den Umhang von den Schultern nahm. Sie war …
    Er starrte sie an und schüttelte den Kopf. Sie hätte hübsch sein müssen. Ihre Augen waren dunkel und glänzten. Ihr Haar hatte sie hochgesteckt, nur ein paar Locken waren kunstvoll herausgezogen und hingen auf ihre Schultern. Ihre Lippen, rosa und voll, hatte sie zu einem züchtigen angedeuteten Lächeln verzogen, und ihre Figur – was er davon erkennen konnte – war genau so, wie er es mochte, weich und füllig, mit Kurven, die selbst das entschlossenste Korsett nicht zähmen konnte. Unter anderen Umständen hätte er den ganzen Abend immer wieder heimlich zu ihr hinübersehen müssen.
    Aber sie anzuschauen war, als wenn man einen köstlich aussehenden Pfirsich nahm, nur um zu entdecken, dass die andere Hälfte faulig war.
    Ihr Kleid war scheußlich. Es gab kein anderes Wort dafür, und selbst dieses wurde dem hilflosen Entsetzen nicht gerecht, das ihn erfasste.
    Ein wenig Spitze war modern. Spitzenrüschen am Ärmel vielleicht oder ein paar Zoll am Saum. Aber Miss Fairfields Kleid war Spitze über Spitze – eine Lage um die andere der teuersten, kunstvollsten, handgearbeiteten Spitze, die zu bekommen war. Schwarze Spitze. Blaue Spitze. Golddurchwirkte Spitzenborte. Es war, als habe jemand ein Modegeschäft gestürmt, dreihundert Meter der