Die Gefahr

Pistole gelegt. Wenn ihnen die Amerikaner bereits auf der Spur gewesen wären, so hätten sie doch wohl mehr als nur einen Polizeiwagen geschickt.
    Er traf seine Entscheidung, ohne lange zu überlegen. »Mohammed«, sagte er mit ruhiger Stimme, »dreh bitte um.«
    »Hier?«, fragte Mohammed ungläubig. Sie befanden sich auf einer zweispurigen Straße, und die nächste Ampel war vielleicht vierhundert Meter entfernt.
    »Etwas weiter vorne. Wir haben ein Problem.«
    Mohammed fuhr ein Stück weiter und drehte dann um. »Was ist denn los?«
    Es war nicht viel Zeit für Erklärungen, deshalb beschloss al-Yamani, ihm die Wahrheit zu sagen. »Ein paar von meinen Männern sind uns gefolgt, aber sie sind von der Polizei aufgehalten worden. Da vorne rechts.«
    »Was willst du jetzt tun?« Das Taxi wurde langsamer.
    Der Polizist stand nun hinten beim Anhänger. Er fasste kurz an das Vorhängeschloss und ging dann wieder nach vorne zum Fahrer. Im nächsten Augenblick zog er ein Stück Papier hervor, und al-Yamani begriff augenblicklich, was jetzt kommen würde. Das Taxi fuhr nun keine dreißig Stundenkilometer mehr.
    Al-Yamani suchte den Blick seines alten Freundes im Rückspiegel. »Mohammed, vertraust du mir?«, fragte er in eindringlichem Ton.
    »Selbstverständlich.«
    »Dann musst du etwas für mich tun, und zwar jetzt sofort und ohne Zögern.«

65
    David Sherman, Deputy von Hanover County, freute sich schon auf sein freies Wochenende. Er hatte sich ein neues Wassermotorrad gekauft, das 130 km/h schaffte, und nun hatte er zum ersten Mal Gelegenheit, es so richtig auszufahren. Es war sein erstes freies Memorial-Day-Wochenende, seit er vor vier Jahren im Sheriff-Department zu arbeiten begonnen hatte, und er hatte vor, diese Tage am Lake Gaston an der Grenze zwischen Virginia und North Carolina zu verbringen. Ein Kumpel aus der Highschool-Zeit hatte sich dort ein Häuschen mit fünf Betten gekauft, und Sherwood hatte vor, eines davon zu ergattern. Über zwanzig Leute waren eingeladen, die Zelte und Schlafsäcke mitbringen würden. Sherwood hielt nicht so viel von Zelten – es sei denn, eine flotte Biene wollte, dass er zu ihr in den Schlafsack schlüpfte.
    Nein, ein Bett war ihm schon lieber – aber das bedeutete, dass er gleich nach dem Ende seiner Schicht um zwei Uhr aufbrechen musste, sonst winkte ihm ein Platz im Zelt. Sein Wagen war voll getankt, und sein funkelnagelneues Wassermotorrad war aufgeladen. Er brauchte nur noch unterwegs einen Kasten Bier zu kaufen, dann konnte es losgehen.
    Der Pickup mit Anhänger war ihm schon einige Meilen zuvor aufgefallen. Sherwood ging insgeheim davon aus, dass Leute, die mit einem Anhänger herumfuhren, Idioten sein mussten – er selbst natürlich ausgenommen. Sie glaubten meistens, dass der Besitz eines solchen Gespanns ihnen das Recht gab, den gesunden Menschenverstand beiseite zu lassen und sich nicht mehr um die Straßenverkehrsordnung zu scheren.
    Dieser Vollidiot hier hatte zum Beispiel am Straßenrand angehalten – aber so, dass der Anhänger ein Stück weit auf die Fahrbahn hinausragte. Und er hatte sich natürlich nicht die Mühe gemacht, die Warnblinkanlage einzuschalten. Sherwood hatte keine Ahnung gehabt, wie viele Dummköpfe es auf der Welt gab, bis er zur Polizei ging.
    Als er seinen Streifenwagen anhielt, schaltete er das Blinklicht ein und meldete über Funk, dass er eine routinemäßige Verkehrskontrolle durchführe. Dieses Wochenende würden wieder eine Menge Leute auf der Straße ums Leben kommen, und vielleicht konnte er wenigstens diesen Idioten hier überreden, Vernunft anzunehmen, damit er keinen Unfall verursachte.
    Sherwood blickte auf das Nummernschild aus Georgia und schüttelte den Kopf. Er stieg aus und ging zum offenen Fenster an der Fahrerseite vor. Mit der rechten Hand an der Pistole blieb er vor dem Fahrer stehen, so wie er es schon tausendmal getan hatte.
    »Haben Sie ein Problem?«, fragte er.
    »Nein, überhaupt nicht«, antwortete der Mann ziemlich ruhig.
    Sherwood bemerkte den leichten Akzent. Er konnte ihn nicht zuordnen, aber ein Südstaatenakzent war es ganz bestimmt nicht. »Führerschein und Zulassung, bitte.« Der Mann reichte ihm beides, was immer ein gutes Zeichen war. Sherwood studierte die Zulassung und blickte dann über den Rand seiner Sonnenbrille zum Fahrer hinein. Das Foto passte zum Gesicht.
    »Woher kommen Sie, David?«
    »Aus Atlanta«, antwortete Hasan.
    »Ja, das sehe ich … ich meine, aus welchem Land sind Sie