Die Halidon-Verfolgung - Ludlum, R: Halidon-Verfolgung - THE CRY OF THE HALIDON

wissen, was passiert ist, Mr. McAuliff«, sagte eine kühle, abgehackt klingende britische Stimme. »Von wo genau rufen Sie an?«

    »Ich weiß es nicht. Ich bin weggerannt. Ein paar Straßen weiter.«
    »Wir müssen wissen, wo Sie sind. In welche Richtung sind Sie gegangen, nachdem Sie den Nachtclub verlassen hatten?«
    »Ich bin gerannt, verdammt noch mal! Ich bin einfach nur gerannt. Jemand hat versucht, mich zu töten! «
    »In welche Richtung sind Sie gernnt, Mr. McAuliff?«
    »Nach rechts — vier oder fünf Querstraßen. Dann wieder nach rechts. Dann nach links — zwei Querstraßen, glaube ich.«
    »Gut. Und jetzt beruhigen Sie sich. Sie rufen von einer Telefonzelle aus an?«
    »Ja. Verdammt noch mal, sagen Sie mir, was los ist! Ich kann keine Straßenschilder sehen, ich bin in der Mitte eines Häuserblocks.«
    »Beruhigen Sie sich bitte.« Der Engländer machte McAuliff verrückt — er war herablassend und durch nichts zu erschüttern. »Was für Gebäude sehen Sie vor der Telefonzelle? Beschreiben Sie, was Sie sehen. Alles, was Ihnen auffällt.«
    McAuliff beklagte sich über den Nebel und beschrieb die unbeleuchteten Geschäfte und Gebäude dann so gut er konnte. »Zum Teufel, besser geht es nicht. Ich werde jetzt von hier verschwinden. Ich nehme mir ein Taxi, und dann möchte ich einen von Ihnen sehen! Wo soll ich hin?«
    »Sie werden nirgendwohin gehen, Mr. McAuliff!« Die kühle, britische Stimme war plötzlich laut und schroff. »Bleiben Sie genau dort, wo Sie jetzt sind. Wenn in der Telefonzelle eine Lampe ist, machen Sie sie kaputt. Wir wissen, wo Sie sind. Wir werden Sie in ein paar Minuten holen.«
    Alex legte den Hörer auf. Es gab keine Glühbirne in der Telefonzelle. Die Bewohner von Soho hatten sie sich geholt. Er versuchte zu überlegen. Er hatte keine Antworten bekommen. Nur Befehle. Weitere Anordnungen.
    Es war verrückt. Die letzte halbe Stunde war reiner Wahnsinn gewesen. Was machte er hier? Warum hielt er sich mit blutigem Gesicht und zerrissenem Jackett in einer Telefonzelle auf, zitterte und hatte Angst davor, sich eine Zigarette anzuzünden?

    Verrückt!
    Vor der Telefonzelle stand ein Mann, der ungeduldig mit seinen Münzen klimperte und demonstrativ von einem Fuß auf den anderen trat. Die Stimme am Telefon hatte Alex befohlen, in der Zelle zu warten, aber unter diesen Umständen würde dies vielleicht dazu führen, daß der Mann auf dem Gehsteig lautstark protestierte und die Aufmerksamkeit anderer auf ihn lenkte. Er könnte noch jemanden anrufen, dachte Alex. Aber wen? Alison? Nein. Er mußte über Alison nachdenken, nicht mit ihr sprechen.
    Er verhielt sich wie ein verängstigtes Kind — vielleicht zu Recht. Er hatte tatsächlich Angst, sich zu bewegen, vor eine Telefonzelle zu gehen und einen ungeduldigen Mann telefonieren zu lassen, der mit seinen Münzen klimperte. Nein, so durfte er sich nicht verhalten. Er konnte nicht einfach hier herumstehen. Diese Lektion hatte er vor Jahren — Jahrhunderten — gelernt, in den Hügeln von Che San. Wenn man stehenblieb, wurde man zum Ziel. Man mußte flexibel sein, innerhalb der Grenzen des gesunden Menschenverstandes. Vor allem mußte man sich seiner natürlichen Instinkte bedienen und ständig auf der Hut sein. Wachsam sein und dafür sorgen, daß man sich schnell bewegen konnte — das war wichtig.
    Großer Gott! Er verglich die mörderische Raserei von Vietnam mit einer kleinen Seitenstraße in Soho. Er zog tatsächlich eine Parallele und zwang sich dazu, entsprechend zu handeln. Das war zuviel. Er öffnete die Tür, preßte sein Taschentuch an die Wange und murmelte dem Mann mit den Münzen eine Entschuldigung zu. Dann stellte er sich in einen Hauseingang gegenüber von der Telefonzelle und wartete.
    Der Mann an Hammonds Apparat hatte nicht gelogen. McAuliff mußte nicht lange warten. Er erkannte den Wagen wieder — Hammond und er hatten ihn mehrere Male benutzt. Langsam rollte er die Straße herauf. Dann hielt er mit laufendem Motor vor der Telefonzelle.
    McAuliff trat aus dem dunklen Hauseingang und lief rasch zu dem Wagen. Die hintere Tür wurde geöffnet, er stieg ein.

    Wieder erstarrte er. Der Mann auf dem Rücksitz war schwarz. Der Mann auf dem Rücksitz war eigentlich tot — eine übel zugerichtete Leiche auf der Straße vor dem Owl of Saint George.
    »Ja, Mr. McAuliff, ich bin es«, sagte der Schwarze, der eigentlich tot sein mußte. »Entschuldigen Sie bitte, daß ich Sie geschlagen habe, aber Sie haben sich