Die Hyperion-Gesänge 01 - Hyperion

war, wie ich, viel zu egoistisch, in so einer Zeit an jemand anderen zu denken –, nicht einmal die Tatsache, daß das Aussterben meiner DNS das Ende einer Aristokratenfamilie bedeuten würde, die bis zur Mayflower zurückreichte; nein, Sorgen machte Mutter, daß die Familie mit Schulden aussterben würde. Es schien, als wären unsere letzten hundert Jahre der Extravaganz mit massiven Krediten der Ringbank und von anderen freigebigen extraterrestrischen Institutionen finanziert worden. Nun barsten die Kontinente der Erde unter dem Ansturm der Kontraktionen, die großen Wälder standen in Flammen, die Ozeane tosten und wurden zu leblosen Suppen aufgeheizt, die Luft selbst wurde zu etwas, das zu heiß und dick zum Atmen, aber zu dünn zum Pflügen war, und jetzt wollten die Banken ihr Geld zurück. Ich war eine Nebenbürgschaft.
    So jedenfalls sah es Mutters Plan vor. Sie liquidierte sämtliche Aktivposten einige Wochen bevor der Ausdruck wortwörtliche Bedeutung bekam, legte eine Viertelmillion Mark in langfristigen Anlagen der Ring Bank an und schickte mich auf eine Reise zum Atmosphärischen Protektorat Rifkin auf Heaven's Gate, einer unbedeutenden Welt, die den Stern Wega umkreist. Schon damals hatte diese vergiftete Welt eine Farcasterverbindung zum Sonnensystem, aber ich farcastete nicht. Und ich war auch nicht an Bord des einzigen Spin-Schiffs mit Hawking-Antrieb, das einmal jährlich Heaven's Gate anflog. Nein, Mutter schickte mich mit einem Phase-Drei-Staustrahlraumer mit Unterlichtgeschwindigkeit in dieses hinterste Outback, eingefroren mit Zuchtviehembryos, Orangensaftkonzentrat und Futterviren, eine Reise, die einhundertneunundzwanzig Schiffsjahre dauerte – mit einer objektiven Zeitschuld von einhundertundsechsundsiebzig Standardjahren!
    Mutter dachte sich, die aufgelaufenen Zinsen der langfristigen Wertpapiere würden bis dahin ausreichen, die Schulden unserer Familie zu bezahlen und mir vielleicht ermöglichen, eine Zeitlang sorglos zu leben. Zum ersten und letzten Mal in ihrem Leben hatte Mutter sich geirrt.
     
    Notizen für eine Skizze von Heaven's Gate:
    Lehmstraßen, die wie ein Muster offener Wunden auf dem Rücken eines Leprakranken von den Ladedocks der Station verlaufen. Sufrusbraune Wolken hängen wie Fetzen an einem Sackleinwandhimmel. Ein Gewirr unförmiger Holzgebäude, die halb verfallen sind, noch ehe sie fertig aufgebaut waren, jetzt gaffen ihre eingeschlagenen Fenster blicklos in die klaffenden Mäuler der Nachbarhäuser. Eingeborene vermehren sich wie ... wie Menschen, schätze ich ... Krüppel ohne Augen, mit von Luftfäule ausgebrannten Lungen wachen über ein Nest von einem halben Dutzend Nachkommen; die Haut der Kinder ist schon im Alter von fünf Jahren grindig, ihre Augen tränen von der beißenden Atmosphäre, die sie umbringen wird, bevor sie vierzig sind; ihr Lächeln ist kariös, in den fettigen Haaren wimmelt es von Läusen und den Blutsäcken von Draculamilben. Stolze Eltern strahlen. Zwanzig Millionen dieser armen Teufel drängen sich in Elendsvierteln auf einer Insel, die kleiner als der Westrasen auf dem Anwesen meiner Familie auf der Alten Erde ist; alle kämpfen darum, die einzige atembare Atmosphäre auf einer Welt einzuatmen, wo ein Sprichwort lautet: Atme und stirb, drängen sich immer dichter zum Zentrum des Sechzig-Meilen-Radius lebenserhaltender Atmosphäre, die die Atmosphäregewinnungsstation erzeugen konnte, bevor sie den Dienst aufgab.
    Heaven's Gate: mein neues Zuhause.
    Mutter hatte nicht mit der Möglichkeit gerechnet, daß sämtliche Konten der Alten Erde eingefroren – und dann der wachsenden Wirtschaft des Weltennetzes zugeführt werden würden. Und sie hatte auch nicht daran gedacht, daß der Grund, warum die Menschen auf den Hawking-Antrieb gewartet haben, um den Spiralarm der Milchstraße zu erkunden, der war, daß in langem kryonischem Tiefschlaf – im Gegensatz zu wenigen Wochen oder Monaten in der Fuge – die Chancen von bleibenden Gehirnschäden eins zu sechs sind. Ich hatte Glück. Als ich auf Heaven's Gate aufgetaut und eingeteilt wurde, Säurekanäle außerhalb der Grenze zu graben, hatte ich nur einen zerebralen Unfall gehabt – einen Hirnschlag. Körperlich war ich imstande, nach wenigen lokalen Wochen in den Schlammgruben zu arbeiten. Geistig blieb viel zu wünschen übrig.
    Die linke Seite meines Gehirns war abgeschaltet worden wie die schadhafte Sektion eines Spin-Schiffs abgeschottet wurde: luftdichte Türen ließen die