Die Hyperion-Gesänge 01 - Hyperion

in den Lagunen und Kanälen spiegelten; die EMVs ließen Passagiere auf den Beobachtungsdecks aussteigen, während Lagerfeuer auf den überwucherten Inseln niedererer Gebäude ringsum brannten.
    Damals war das Naturschutzgebiet Nordamerika unser privater Spielplatz. Man sagte, daß noch achttausend Menschen auf diesem geheimnisvollen Kontinent lebten, aber die Hälfte davon waren Ranger. Zu den anderen gehörten die abtrünnigen ARNisten, die ihr Gewerbe in Verruf brachten, indem sie Pflanzen und Tiere wiederbelebten, die schon lange aus der urzeitlichen nordamerikanischen Heimat verschwunden waren, Ökologietechniker, Bioingenieure, genehmigte Primitive wie die Ogalalla Sioux oder die Gilde der Hell's Angels und vereinzelte Touristen. Ich hatte einen Vetter, der angeblich mit dem Rucksack von einer Beobachtungszone zur anderen im Naturschutzgebiet wanderte, aber das war selbstverständlich im Mittelwesten, wo diese Zonen dichter beisammen lagen und die Dinosaurierherden nicht so häufig waren.
    Im ersten Jahrhundert nach dem Großen Fehler war Gaia tödlich verwundet, starb aber langsam. In den Schlimmen Zeiten waren die Verwüstungen groß – und die erfolgten immer häufiger in präzise geplanten Zuckungen, kürzeren Remissionen und schrecklicheren Konsequenzen nach jedem Angriff –, aber die Erde dauerte fort und reparierte sich selbst, so gut sie konnte.
    Das Naturschutzgebiet war, wie gesagt, unser Spielplatz, aber in gewisser Weise war das die ganze sterbende Erde. Als ich sieben war, gab mir Mutter mein eigenes EMV, und es gab keinen Ort auf der Welt, der weiter als eine Flugstunde von zu Hause entfernt gewesen wäre. Amalfi Schwartz, mein bester Freund, lebte auf dem Anwesen Mount Erebus in der einstigen Antarktischen Republik. Wir sahen uns täglich. Die Tatsache, daß das Gesetz der Alten Erde Farcaster verbot, kümmerte uns nicht im geringsten; wenn wir nachts auf einem Hügel lagen und die zehntausend Orbitlichter und zwanzigtausend Fanale des Rings betrachteten, und die zwei- bis dreitausend sichtbaren Sterne dazu, verspürten wir keine Eifersucht, keinen Wunsch, an der Hegira teilzunehmen, die schon damals die Farcasterseide des Weltennetzes spann. Wir waren glücklich.
    Meine Erinnerungen an meine Mutter sind seltsam stilisiert, als wäre sie ein weiteres fiktionales Konstrukt aus meinem Romanzyklus um die Sterbende Erde. Vielleicht. Vielleicht wurde ich in den automatisierten Städten Europas von Robotern großgezogen, in der Amazonaswüste von Androiden gesäugt oder einfach in einem Tank gezüchtet wie Brauereihefe. Ich kann mich an Mutters weißes Gewand erinnern, das geisterhaft durch die Zimmer des Anwesens glitt; an unendlich feine blaue Äderchen auf dem Rücken ihrer zarten Hand, wenn sie im Damast- und Staublicht des Konservatoriums Tee einschenkte; an Kerzenlicht, das sich wie eine goldene Fliege im Spinnwebnetz ihres glänzenden Haars fing, das sie im Stil der Grande Dames zu einem Knoten geformt trug. Manchmal träume ich, daß ich mich an ihre Stimme erinnere, Melodik und Tonfall und die Gebärmutter-Zentriertheit, aber dann wache ich auf und sie wird zum Geräusch des Windes, der durch Spitzenvorhänge weht, oder dem Rauschen eines fremden Meeres auf Stein.
    Seit meinem frühesten Selbst empfinden wußte ich, daß ich Dichter werden wollte – sollte. Nicht, daß ich eine andere Möglichkeit gehabt hätte – es war so, als würde die sterbende Schönheit rings um mich herum ihren letzten Odem in mich einhauchen und befehlen, daß ich dazu verdammt sein würde, den Rest meines Lebens mit Worten zu spielen, gleichsam als Buße dafür, daß unsere Rasse ihre Heimatwelt so sorglos vernichtet hatte. Nun denn, ich wurde Dichter.
    Ich hatte einen Lehrer, der Balthasar hieß, menschlich, aber uralt, ein Flüchtling der nach Fleisch riechenden Gassen des alten Alexandria. Balthasar glühte förmlich blauweiß durch die frühen, unausgereiften Poulsen-Behandlungen; er war wie die bestrahlte Mumie eines Menschen und in Plastik eingeschweißt. Und geil wie der sprichwörtliche Bock. Jahrhunderte später, als ich meine Satyr-Periode hatte, verstand ich die Fleischeslust des armen Don Balthasar besser, aber damals war sie weitgehend dafür verantwortlich, daß es kein junges Mädchen vom Personal auf dem Anwesen aushielt. Mensch oder Android, für Don Balthasar machte das keinen Unterschied – er hat sie alle gepimpert.
    Zum Glück für meine Ausbildung hatte Don Balthasars Sucht nach jungem