Die Hyperion-Gesänge

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Autoren: Dan Simmons

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Center ein, fügte zwei Ziffern für den Kontinent und noch einmal drei für das Regierungsgebäude hinzu und die beiden letzten für den privaten Terminex dort. Das Summen des Farcasters wurde einen Ton höher, die milchige Oberfläche schien erwartungsvoll zu flimmern.
    Ich ging als Erster durch und trat beiseite, um dem nachfolgenden Hunt Platz zu machen.

    Wir befinden uns nicht im zentralen Terminex des Regierungsgebäudes. Soweit ich sagen kann, sind wir nicht einmal in der Nähe des Regierungsgebäudes. Einen Augenblick später verarbeiten meine Sinne das Sonnenlicht, die Farbe des Himmels, Schwerkraft, Entfernung zum Horizont, Gerüche und
das Gefühl von allem, und ich komme zum Ergebnis … dass wir nicht einmal auf Tau Ceti Center sind.
    Ich wäre sofort durch das Portal zurückgesprungen, aber die Papsttür ist klein, Hunt kommt durch – Bein, Arm, Schulter, Brust, Kopf, zweites Bein –, daher packe ich ihn am Handgelenk, ziehe ihn grob durch, sage: »Etwas stimmt nicht!« und versuche, wieder durchzugehen, aber es ist zu spät, das rahmenlose Portal auf dieser Seite flimmert, schrumpft zu einem Kreis so groß wie meine Faust und ist weg.
    »Wo, zum Teufel, sind wir?«, will Hunt wissen.
    Ich sehe mich um und denke: Gute Frage. Wir sind auf dem Land, auf einer Hügelkuppe. Eine Straße verläuft unten durch Weinberge, den langgestreckten Hügel hinab durch ein bewaldetes Tal und verschwindet etwa zwei Meilen entfernt um einen zweiten Hügel. Es ist sehr warm, Insekten summen, aber nichts Größeres als ein Vogel regt sich in der Luft, in dem geräumigen Panorama. Zwischen Felsklippen rechts von uns ist ein blauer Streifen Wasser sichtbar – entweder ein Meer oder ein See. Hohe Zirruswolken am Himmel; die Sonne hat den Zenit gerade überschritten. Ich sehe keine Häuser, keine komplexere Technologie als die Zeilen der Weinberge und die gestampfte Straße unter unseren Füßen. Noch entscheidender: Das konstante Hintergrundsummen der Datensphäre ist verschwunden. Es ist, als würde einem plötzlich das Fehlen eines Geräuschs auffallen, an das man seit der Kindheit gewöhnt ist; es ist erstaunlich, verblüffend, beunruhigend und ein wenig beängstigend.
    Hunt stolpert, hält sich die Ohren, als würde er ein wahrhaftiges Geräusch vermissen, klopft auf sein Komlog. »Gottverdammt« , murmelt er. »Gottverdammt. Mein Implantat hat eine Fehlfunktion. Das Komlog ist tot.«
    »Nein«, sage ich. »Ich glaube, wir sind außerhalb der Datensphäre.« Aber noch während ich das sage, höre ich ein tieferes
Summen – etwas viel Größeres und längst nicht so Zugängliches wie die Datensphäre. Die Megasphäre? Sphärenmusik, denke ich und lächle.
    »Verflucht, warum grinsen Sie, Severn? Haben Sie das absichtlich gemacht?«
    »Nein. Ich habe den richtigen Code für das Regierungsgebäude eingegeben.« Das völlige Fehlen von Panik in meiner Stimme ist selbst eine Art Panik.
    »Was war es dann? Die gottverdammte Papsttür? Hat sie das gemacht? Eine Fehlfunktion oder ein Trick?«
    »Nein, das glaube ich nicht. Das Portal hat keine Fehlfunktion gehabt, Hunt. Es hat uns genau dahin gebracht, wo der TechnoCore uns haben wollte.«
    »Der Core?« Das bisschen Farbe in seinem Bassetgesicht verblasst, als dem Attaché der Präsidentin klar wird, wer die Farcaster kontrolliert – wer alle Farcaster kontrolliert. »Mein Gott. Mein Gott!« Hunt taumelt zum Straßenrand und setzt sich ins hohe Gras. Sein Politikeranzug und die schwarzen Schuhe sehen hier völlig fehl am Platze aus. »Wo sind wir?«, fragt er wieder.
    Ich hole tief Luft. Die Erde riecht nach frisch umgegrabenem Boden, gemähtem Gras, Straßenstaub und dem beißenden Aroma des Meeres. »Ich vermute, wir sind auf der Erde, Hunt.«
    »Erde.« Der kleine Mann sieht starr geradeaus und konzentriert sich auf nichts. »Erde. Nicht Neue Erde. Nicht Terra. Nicht Erde Zwei. Nicht …«
    »Nein«, sage ich. »Die Alte Erde. Oder ihr Duplikat.«
    »Ihr Duplikat?«
    Ich setze mich neben ihn. Ich zupfe an einem Grashalm und streife die untere Hülle ab. Das Gras schmeckt bitter und vertraut. »Sie erinnern sich an meinen Bericht an Gladstone über die Geschichten der Pilger auf Hyperion? Brawne Lamias Geschichte? Sie und mein Cybrid-Konterpart – die erste Persönlichkeitsrekonstruktion
von Keats – reisten auf einen Planeten, den sie für eine Nachbildung der Alten Erde gehalten haben. Im Hercules-Cluster, wenn ich mich richtig erinnere.«
    Hunt blickt