Die Hyperion-Gesänge

die dornigen, stachligen Knie hoch. Sonnenlicht funkelte auf Panzer, Metallzähnen und Klingen.
    Hunts erster Impuls war, den Wagen im Stich zu lassen und wegzulaufen, aber Pflichtgefühl und das tiefergreifende Gefühl, sich verirrt zu haben, unterdrückten diesen Impuls. Wohin konnte er laufen als zurück zur Piazza di Spagna – und das Shrike versperrte den einzigen Weg.
    Hunt akzeptierte die Kreatur als einen Trauergast in dieser irrsinnigen Prozession, drehte dem Monster den Rücken zu und ging weiter neben der Droschke her, wobei er mit einer Hand fest den Knöchel des Freundes unter dem Leichentuch umklammert hielt.
    Die ganze Zeit über hielt Hunt Ausschau nach einem Farcasterportal, einem Anzeichen für eine fortschrittlichere Technologie
als die des neunzehnten Jahrhunderts. Er sah nichts, auch kein anderes menschliches Wesen. Die Illusion, dass er durch ein verlassenes Rom im frühlingshaften Wetter im Februar des Jahres 1821 schritt, war perfekt. Das Pferd trottete einen Hügel hinauf, der einen Block von der Spanischen Treppe entfernt lag, bog mehrfach auf breiten Boulevards und schmalen Gassen ab und kam an der verfallenen runden Ruine vorbei, in der Hunt das Kolosseum erkannte.
    Als Pferd und Wagen stehenblieben, riss sich Hunt aus dem Dösen, in das er beim Laufen verfallen war, und sah sich um. Sie befanden sich vor einem zugewachsenen Steinhaufen, in dem Hunt die Aurelische Mauer vermutete, und man konnte tatsächlich eine kleine Pyramide erkennen, aber der protestantische Friedhof – so er es denn war – schien mehr Wiese als Gottesacker zu sein. Schafe grasten im Schatten von Zypressen, ihre Glocken läuteten unheimlich in der schwülen, warmen Luft, und überall wuchs das Gras kniehoch oder noch höher. Hunt blinzelte und sah die vereinzelten Grabsteine hier und da, halb im Gras verborgen, und ganz in der Nähe, gerade hinter dem Hals des grasenden Pferdes, ein frisch ausgehobenes Grab.
    Das Shrike blieb zehn Meter zurück unter den raschelnden Zypressenzweigen, aber Hunt sah, dass der Blick seiner glühenden Augen auf die Grabstätte gerichtet war.
    Hunt ging um das Pferd herum, das zufrieden das hohe Gras mampfte, und näherte sich dem Grab. Es war kein Sarg zu sehen. Das Loch war etwa einen Meter tief, der Erdhügel daneben roch nach umgegrabenem Humus und kühler Krume. Eine Schaufel mit langem Griff steckte darin, als wären die Totengräber gerade weggegangen. Ein Stein stand aufrecht am Ende des Grabes, war aber nicht beschriftet – ein Blankograbstein. Hunt sah Metall auf dem Schiefer funkeln, eilte hin und sah den ersten modernen Gegenstand, seit sie auf die
Alte Erde entführt worden waren: Ein kleiner Laserschreiber lag dort – die Art, wie Bauarbeiter oder Künstler ihn benutzen, um auf härteste Legierungen zu zeichnen.
    Hunt drehte sich um, hielt den Schreiber und fühlte sich jetzt bewaffnet, obwohl der Gedanke lächerlich wirkte, der winzige Strahl könnte das Shrike aufhalten. Er ließ den Schreiber in die Hemdtasche fallen und machte sich an die Aufgabe, John Keats zu begraben.
    Eine Weile später stand Hunt vor dem Erdhaufen, hielt die Schaufel in der Hand, betrachtete das kleine, in Leintücher gewickelte Bündel in der Grube und versuchte, einige passende Worte zu finden. Hunt hatte zahlreiche Staatsbegräbnisse besucht, hatte sogar Gladstones Grabreden für einige geschrieben und bisher hatte er noch nie ein Problem mit Worten gehabt. Aber jetzt fiel ihm nichts ein. Der einzige Gast war das stumme Shrike, das im Schatten der Zypressen stand, und die Schafe mit ihren Glocken, die klingelten, da sich die Tiere nerv ös von dem Monster entfernten und dabei dem Grab näherten wie eine Schar zaghafter Trauernder.
    Hunt überlegte sich, dass vielleicht ein paar Verse von Keats angemessen wären, aber er war Politiker – kein Mann, der uralte Dichtung las oder gar auswendig lernte. Zu spät fiel ihm ein, dass er die Verse aufgeschrieben hatte, die sein Freund ihm tags zuvor diktiert hatte, aber das Notizbuch lag noch auf der Kommode in der Wohnung an der Piazza di Spagna. Es war etwas gewesen über gottgleich zu werden oder ein Gott, das Wissen um zu viele Dinge, das einen bestürmte – irgend so ein Unsinn. Hunt verfügte über ein ausgezeichnetes Gedächtnis, aber er konnte sich nicht einmal an die erste Zeile dieses archaischen Mischmaschs erinnern.
    Letzten Endes begnügte sich Hunt als Kompromiss mit einer Schweigeminute, senkte den Kopf und schloss die Augen,