Die Kinder des Kapitän Grant

Feuchtigkeit weder in der Luft, noch im Boden existirt; wo die Bäume alle Jahre ihre Rinde statt der Blätter verlieren, wo die Blätter der Sonne ihre Seiten zuwenden, nicht ihre Oberfläche, so daß sie keinen Schatten geben; wo das Holz oft unverbrennbar ist; wo die Wälder niedrig, die Gräser riesenhaft sind, und die Thiere seltsam; wo die Vierfüßler Schnäbel haben wie der Ameisenigel und das Schnabelthier; wo das Känguru auf seinen ungleichen Füßen hüpft; wo die Schafe Schweinsköpfe haben, wo die Füchse von Baum zu Baum springen; wo die Schwäne schwarz sind; wo die Ratten Nester bauen; wo die Vögel durch die Mannigfaltigkeit ihres Gesanges oder Geschreies und ihrer Fähigkeiten den Geist in Erstaunen versetzen; wo der eine als Uhr dient, der andere mit einer Postillonspeitsche knallt, der eine den Ruderschlag nachahmt, der andere die Secunden schlägt wie ein Uhrperpendikel, der eine des Morgens bei Sonnenaufgang lacht, und der Andere Abends bei Sonnenuntergang weint! O, seltsames, närrisches, unlogisches, regelwidriges Land!«
    Der hastig vordringende Redefluß Paganel’s schien nicht zum Stillstand kommen zu können. Der beredte Secretär der Geographischen Gesellschaft konnte sich nicht mehr zurückhalten. Er sprach und sprach, wobei er heftig gesticulirte, und seine Gabel zur größten Gefahr für seine Tischnachbarn schwang. Aber zuletzt wurde seine Stimme durch einen Sturm von schallenden Bravos überboten, so daß er endlich zum Schweigen kam.
    Nach dieser Aufzählung der Merkwürdigkeiten Australiens dachte sicher Niemand mehr daran, ihn noch weiter zu fragen. Dennoch konnte sich der Major nicht enthalten, mit ruhiger Stimme zu sagen:
    »Und ist dies Alles, Paganel?
    – Ei nein, das ist nicht Alles, versetzte der Gelehrte mit neuer Heftigkeit.
    – Wie? fragte Lady Helena, der es ganz unheimlich wurde, es giebt noch staunenswerthere Dinge in Australien?
     

    Station Red-Gum. (S. 340.)
     
    – Ja, Madame, sein Klima! Es übertrifft durch seine Seltsamkeit noch seine Erzeugnisse.
    – Zum Beispiel! rief man.
    – Ich spreche nicht von den der Gesundheit zuträglichen Eigenschaften des an Sauerstoff so reichen und an Stickstoff so armen Australischen Festlandes; es hat keine feuchten Passatwinde, weil die Winde parallel an seinen Küsten wehen; die meisten Krankheiten kennt man dort nicht, vom Typhus an bis zu den Masern und den chronischen Leiden.
    – Dies ist indeß kein geringer Vorzug, bemerkte Glenarvan.
    – Ohne Zweifel, aber davon spreche ich nicht, erwiderte Paganel, das Klima hat hier eine … unwahrscheinliche Eigenschaft.
    – Welche? fragte John Mangles.
    – Sie werden es niemals glauben.
    – Doch, doch, riefen die auf’s höchste gespannten Zuhörer.
    – Nun also …
    – Was denn?
    – Es wirkt auf die Sitten wohlthätig!
    – Auf die Sitten wohlthätig?
    – Ja! antwortete der Gelehrte voller Ueberzeugung. Ja, sittenverbessernd. Hier oxydiren die Metalle nicht in der Luft, die Menschen ebenfalls nicht.
    Hier bleicht die reine, trockene Luft Alles auf’s Schnellste, die Wäsche und die Seelen! Und man hatte in England wohl die Vorzüge dieses Klimas erkannt, als man sich entschloß, dies Land zu einer Besserungsanstalt zu machen.
     

    Der Riesenkranich. (S. 347.)
     
    – Wie! Macht sich dieser Einfluß wirklich fühlbar? fragte Lady Glenarvan.
    – Ja, Madame, auf die Thiere und auf die Menschen.
    – Sie scherzen nicht, Herr Paganel?
    – Ich scherze nicht. Die Pferde und die Hausthiere sind hier von merkwürdiger Gelehrigkeit; Sie werden sehen.
    – Nicht möglich!
    – Aber es ist so! Und die in diese belebende und heilsame Luft verpflanzten Missethäter werden dort in einigen Jahren sittlich neu geboren. Diese Wirkung ist allen Philanthropen bekannt, in Australien werden alle Naturen besser.
    – Aber Sie, Herr Paganel, der Sie schon so gut sind, sagte Lady Helena, wie weit werden Sie es in diesem bevorzugten Lande bringen?
    – Zu einem ausgezeichneten Höhegrad«, Madame, antwortete Paganel, ganz einfach.

Zehntes Capitel.
Wimmerra-River.
    Am folgenden Morgen, 24. December, brach man mit dem Grauen des Tages auf. Die Hitze war bereits stark, aber erträglich, der Weg fast eben und dem Schritt der Pferde angemessen. Die kleine Schaar kam nun in einen ziemlich lichten Waldschlag. Am Abend, nach einer tüchtigen Tagereise, rastete sie an den Ufern des Weißen Sees, dessen Wasser salzig und nicht trinkbar ist.
    Dort war Jacques Paganel gezwungen, einzugestehen,