Die Klinik

keine Rezepte für auswärts ausstellen darf. Zweitens ist das zwar mein Name, nicht aber meine Unterschrift. Und außerdem hat jeder Arzt eine Registrierungsnummer des Bundesrauschgiftdezernats, aber die Nummer auf diesen Rezepten ist nicht meine.«
    »Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen, Dr. Robinson«, sagte Kender schnell. »Sie sind nicht der einzige Arzt hier, dessen Name verwendet wurde. Bloß der neueste. Ich bitte Sie, das hier niemandem gegenüber zu erwähnen.«
    Spurgeon nickte.
    »Was veranlaßte Sie zu dem Verdacht, daß diese Rezepte gefälscht waren«? fragte Kender Mr. Colfax.
    Der Apotheker lächelte. »Mir fiel allmählich auf, wie sauber sie ausgefüllt waren. Und so vollständig. Nehmen Sie zum Beispiel die Abkürzungen. Wissen Sie, tast jeder Arzt, den ich kenne, kritzelt nur prn, für pro re nata.«
    »Was heißt das?« fragte Hartigan.
    »Lateinisch, ,wie es die Umstände verlangen’«, sagte Spurgeon.
    »Ja. Nun schauen Sie sich einmal diese Rezepte an«, sagte Colfax. »Die Abkürzung ist ausgeschrieben. Als ich zurückblätterte, sah ich, daß ein Rezept wie das andere war, als hätte der Mann, der sie geschrieben hat, alle auf einen Sitz kopiert.«
    »Aber er hat einen Fehler gemacht«, sagte Hartigan.
    »Als mir Mr. Colfax die Rezepte am Telephon vorlas, wußte ich sofort, daß es ein Schwindel ist. Der Mann verwendete eine Bundesnummer mit sechs Ziffern. So viele Ärzte haben wir in Massachusetts gar nicht.«
    »Haben Sie den Mann gefunden, der das hier weitergegeben hat?« fragte Kender.
    Hartigan schüttelte den Kopf.
    »Ich habe ihm einige Fragen gestellt, als er das letztemal hereinkam, kurz bevor ich die Polizei anrief«, sagte Colfax. »Ich muß ihn abgeschreckt haben.« Er lächelte. »Ich bin ein lausiger Detektiv.«
    »Im Gegenteil«, sagte Hartigan. »Es gibt nicht viele Apotheker, denen das aufgefallen wäre. Können Sie Dr. Robinson den Mann beschreiben?«
    Colfax zögerte. »Nun, es war ein Neger…« Er schaute unbehaglich zur Seite.
    Schau dir nur unsere Gesichter an, sagte ihm Spurgeon stumm.
    »Er hatte einen Schnurrbart. Leider kann ich mich sonst an keine besonderen Merkmale erinnern.«
    Speed Nightingale?
    Hartigan lächelte. »Es ist mir klar, daß man damit nicht sehr viel weiterkommt.«
    Es wäre unfair gewesen, Nightingale zu nennen, dachte Spurgeon; es gab sehr viele Schwarze mit Schnurrbärten, von denen sicher einige Drogen nahmen. »Es könnte jeder sein.«
    Hartigan nickte. »Viele Leute können ihre Hand auf leere Rezeptformulare legen. Arbeiter in der Druckerei, Leute im Krankenhaus, Patienten und ihre Familien, wenn ihr ihnen den Rücken zukehrt.« Er seufzte.
    Dr. Kender sah auf seine Armbanduhr und schob den Stuhl vom Schreibtisch zurück. »Sonst noch etwas, meine Herren?«
    Beide Besucher lächelten und standen auf.
    »Leider müssen Dr. Robinson und ich einer Konferenz beiwohnen«, sagte Dr. Kender.
     
    Um zehn Uhr dreißig saß Spurgeon auf einem der Stühle an dem langen blankpolierten Tisch, knabberte Kekse, schlürfte Cola und blickte auf die Wand vor sich, die mit dem Kunstdruck einer pharmazeutischen Firma, einem Porträt Marcello Malpighis, geschmückt war, dem Entdecker der Kapillarzirkulation; er sah ein bißchen wie Dr. Sack aus und trug einen Bart.
    Sie kamen nacheinander herein, und schließlich stand er beim Eintritt Dr. Longwoods mit ihnen zusammen auf.
    Meomartino trug einen Fall vor, einen langen. Meomartino trug einen weiteren verdammten Fall vor. Nicht den Fall. Vielleicht, betete Spur, werden sie ihn überhaupt nicht aufgreifen. Vielleicht würde keine Zeit mehr bleiben. Aber als er die Augen zu der Wanduhr hob, sah er, daß noch mehr als genug Zeit bleiben würde; sein Magen drehte sich um, und er dachte schon, er würde der erste Spitalsarzt in der Geschichte des Krankenhauses sein, der sich über den polierten Tisch, die Pepsi-Flaschen und die Kekse und den Chef der Chirurgie hin übergeben würde.
    Und dann trug Meomartino weiter vor, und er hörte alle Einzelheiten, die er so gut kannte. Ihren Namen und ihr Alter und die Umstände des Autounfalls, das Datum, an dem er sie in der Unfallstation gesehen hatte, ihre frühere Krankengeschichte, die Filme, die im Röntgenlabor gemacht worden waren, und, o Gott, die Filme, die nicht gemacht wurden, wie er sie aus eigener Initiative entlassen hatte, wie sie heimgefahren war – Jetzt aber halt, dachte er plötzlich. Was geht hier vor? O du gemeiner Schweinehund.
    Was ist mit