Die Kolonie

die wir über die vergangenen Tausende von Generationen erworben haben. Wenn wir unser Bedürfnis, zu verletzen und verletzt zu werden, einfach ignorieren, wenn wir dieses Bedürfnis verleugnen und sich aufstauen lassen, dann gibt es Krieg. Serienmörder. Schulmassaker.
    »Du behauptest, wir haben Kriege«, sagt Sankt Prolaps, »weil wir uns schnell langweilen?«
    Und Missing Link sagt: »Wir haben Kriege, weil wir leugnen, dass wir uns schnell langweilen.«
    Agent Plaudertasche filmt Graf Schandmaul, der Missing Link mit dem Diktiergerät aufnimmt; wir alle halten Ausschau nach aussagestarken Gesten und Gebärden, die wir eines Tages einem Schauspieler am Drehort erklären können. Nach Details, die unsere Version der Wahrheit realistischer erscheinen lassen.
    Miss America steckt eine Hand unter ihre vielen Röcke und starrt mit leeren Augen den Teppich an. Während ihre Finger unter den Röcken umherwandern, hält sie den Atem an, und ihre Brust hebt und senkt sich nicht mehr.
    Als sie die Hand endlich wieder hervorgezogen hat, sind die Finger glänzend und feucht. Nicht von Blut. Sie führt die Hand an die Nase und riecht daran. Die Haut zwischen ihren blauen Augen zieht sich zu tiefen Furchen zusammen.
    Die arme Direktorin Dementi hat, ach, schön vor einer Ewigkeit, zu weinen aufgehört. Seitdem sitzt sie nur noch da und beobachtet Miss America. Folgt ihr auf Schritt und Tritt. Lauert.
    »Du hast eine bakterielle Infektion«, sagt Missing Link mit Blick auf die Kratzspuren an Miss Americas Armen. »Bartonella bacterium eine Infektion der Lymphknoten.« Und er hält lange genug den Mund, dass wir uns das merken können. Er buchstabiert es uns sogar noch einmal: »B-A-R-T-...«, und Graf Schandmaul schreibt es sich auf.
    »Und wenn ich nicht irre«, sagt Missing Link und schnüffelt, »ist gerade deine Fruchtblase geplatzt...«
    Miss Rotz hustet in ihre Faust, und in der Stille ist das Kritzeln des Bleistifts laut wie Donner.
    Als Miss America ihre feuchte Hand an die Nase hebt, folgt Direktorin Dementis Blick auch dieser Bewegung.
    Jeder von uns ist die Kamera hinter der Kamera hinter der Kamera.
    Missing Link wischt die Katzenhaare von seinen Ärmeln und sagt ohne aufzublicken: »Der gewöhnliche Name für diese Infektion ist ›Katzenkratzkrankheit‹.«
    »Ich habe Migräne«, sagt Miss America und wischt die feuchten Finger an ihrem Umhängetuch ab. Sie rafft die Röcke und erhebt sich taumelnd aus ihrem Sessel. Sie zieht sich das Tuch fester um den zerkratzten Hals. Dann dreht sie sich zur Treppe um und sagt: »Ich gehe auf mein Zimmer.«
    Der Ledersitz ihres Sessels ist dunkel. Nass. Von Fruchtwasser, nicht von Blut.
    Erst als Miss America schon auf der Treppe ist und Schritt für Schritt die Treppe hinunter entschwindet, kommt Leben in Direktorin Dementi.
    Sobald Miss America nicht mehr zu sehen ist, eilt Direktorin Dementi ihr nach.
    Und wir anderen registrieren das alles und schreiben es auf. Wie die Direktorin in ihrer Schwesterntracht - eine gefaltete Haube mit Nadeln an die Perücke geheftet, der lange Clara-Barton-Rock, die Latzschürze mit dem roten Kreuz auf der Brust -, wie sie den Rock mit beiden Händen anhebt, und wie ihre Finger sich so fest in den Stoff krallen, dass sie blau anlaufen. Wie sie das Kinn an die Brust drückt und die Augen weit nach oben drehen muss, um unterm Schirm ihrer Stirn hervorzusehen. Ihr Mund ist fest geschlossen, die Kiefernmuskeln sind dick angeschwollen. Mit Schritten, die nicht lauter sind als das Gekritzel unserer Bleistifte, eilt sie Miss America nach.
    Wir anderen bleiben sitzen und warten auf den Schrei. Es muss etwas Grausiges passieren. Es muss etwas Grässliches passieren.
    Die ist unser Mythos - nur dass wir die Tantiemen durch einen weniger teilen müssen.
    Agent Plaudertasche plumpst auf den Boden und bleibt keuchend und schweißglänzend auf der Seite liegen. Unter seinem Kaftan trägt er gebauschte Haremshosen, die Perücke hat er sich tief ins Gesicht gezogen. Er sagt zu Missing Link: »Um deine Theorie zu testen.« Agent Plaudertasche sagt: »Wen hast du umgebracht, dass du hier gelandet bist?«

Evolution
Ein Gedicht über Missing Link
    »Was habt ihr heute vor?«, fragt Missing Link. »Wie werdet ihr
    das rechtfertigen?«
    Dieser Berg aus toten Tieren und Vorfahren, auf dem
    ihr steht.

    Missing Link auf der Bühne. Blick starr geradeaus, die gelben Augen
    tief im Schatten seines Stirnknochens.
    Seine Augen und seine Nase drängen sich auf der