Die Nacht von Shyness

diesem Club sind so durchweicht, dass Gras darauf wachsen könnte. Die Theke ist eine lange Betonplatte, die Bar erhöht, sodass der Barkeeper mich überragt. »Für mich einen Wodka Himbeere und ein kleines Bier, bitte.« Ich krame in meiner Brieftasche.
    Natürlich weiß ich genau, womit ich bezahlen werde – mit der Karte in meiner Hosentasche –, ich bräuchte also nicht in der Brieftasche zu kramen. Aber wenn man sich nicht sicher ist, ob man bedient wird oder nicht, ist es besser, etwas zu tun zu haben.
    Der Barkeeper seufzt und legt beide Hände auf die Theke. Seine in Stacheln abstehenden schwarzen Haare würden sich bei einem Nymphensittich gut machen.»Himbeere ist nicht. Ich kann dir Wodka pur oder Wodka Soda anbieten. Was für ein Bier?« Dabei klingt er, als würde er schon seit hundert Jahren Getränke servieren, nicht erst seit ein paar Stunden. Als ob ich wüsste, was für ein Bier Wolfboy trinkt. Oder was für Sorten es in Shyness überhaupt gibt. »Habt ihr kein Tonic? Oder O-Saft?«
    »Wir sind hier streng antimix, Puppe.«
    Sein selbstgefälliger Gesichtsausdruck gefällt mir nicht. Antimix? Egal. Ich brauch sowieso nichts mehr zu trinken. Wäre ja Verschwendung, wenn ich morgen aufwache und mich an diese Nacht überhaupt nicht mehr erinnern kann. Und falls uns noch mal Kidds über den Weg laufen, will ich hellwach sein, nicht betrunken.
    »Dann nur ein Soda, Süßer .« Ich kann es nicht ausstehen, wen man mich Puppe nennt. Ich angele in meiner Tasche nach der Karte. »Irgendein Bier, egal.«
    Der Barkeeper zieht ab. Ich lehne mich an die Theke und drehe die Karte in der Hand herum. Der Club ist eine beeindruckende unterirdische Höhle mit Steinwänden und einem Betonboden, der von Tausenden Füßen glatt gescheuert wurde. Im Hauptraum befinden sich eine Bühne, eine Tanzfläche und die Bar, und es gibt Türen und Durchgänge in alle möglichen Richtungen. Ganz hinten trennt ein Maschendrahtzaun den Hauptraum von pechschwarzer Leere. Metallstreben mit Lichtern erstrecken sich über die Decke. Alles pulsiert von verzerrtem Krach. Die Schatten lassen sich kaum von den echten, lebendigen, atmenden Menschen unterscheiden.
    Ein großes Mädchen mit Haaren weißer als weiß geht eilig an mir vorbei. Als Oberteil trägt sie ein Paar schwarze Strümpfe, die sich über ihren Schultern und ihrer Brust kreuzen und um die Taille zusammengebunden sind. Den Trick muss ich mir merken, sieht geil aus.
    Wolfboy steht immer noch am Eingang, wo es ein wenig heller ist. Er ist in ein Gespräch mit zwei Typen vertieft.
    »Geben Sie mir einen aus, junge Dame?«
    Jemand zupft an meinem T-Shirt. Es ist entweder ein ganz kleiner Junge mit dem Gesicht eines alten Mannes oder ein sehr kleiner alter Mann mit der Stimme eines Jungen. Er lächelt einnehmend – oder es wäre einnehmend, wenn er Zähne im Mund hätte. »Geben Sie mir einen aus?«
    »Seh ich aus, als wär ich von der Wohlfahrt?«
    »Oooch, komm schon.« Der Kleine hat eine Golfkappe aus Tweed auf; sie kann die ungesunden Falten um seinen Mund nicht verbergen. Er trägt eine Schlabberhose und eine Weste wie ein Komparse aus Oliver Twist .
    »Müsstest du nicht längst im Bett liegen?«
    »Du kannst es dir leisten.« Er zeigt auf die Kreditkarte.
    Sofort umfasse ich sie fester und presse sie an den Bauch. »Zisch ab. Nerv jemand anders.«
    Der Kleine starrt mich einen Moment ausdruckslos an, dann schleicht er davon. Ich blinzele. Die Bettler in Shyness sind nicht sehr hartnäckig. Ich hatte mich auf mindestens zwei weitere Runden mit ihm eingestellt.
    »Sieben fünfzig.«
    Bier schwappt mir an den Rücken und ich drehe michzur Theke um. Der Barkeeper hat die Hand ausgestreckt. Ich reiche ihm die Karte rüber.
    Er schaut sie an und dreht sie um. »Namenlos.«
    »Ist eine Firmenkarte.« Das sagt Neil immer, wenn er uns zum Essen einlädt. Ich bin ja nicht auf den Kopf gefallen!
    Der Barkeeper nickt beruhigt. Die Maschine surrt und spuckt einen Beleg aus. Die Sache auf dem Schwarzmarkt war kein Glückstreffer. Die Karte funktioniert wirklich.
    »Bitte sehr.«
    Auf einmal benimmt sich der Barkeeper eigenartig, seine Arroganz ist widerstrebendem Respekt gewichen. Nur wegen so einer blöden Kreditkarte, die nicht mal mir gehört. Ich unterschreibe den Beleg, vergrabe die Karte tief in der Tasche meiner Shorts und schnappe mir die Gläser. Der Barmann hat sie auf Bierdeckel gestellt, auf denen der Name des Clubs steht: Little Death. Ich nehme mir einen als Andenken