Die Nanowichte

intonierte eine kurze Beschwörungshymne und schaltete auch noch die letzte Stufe der Abschirmaura ab. Eine Möglichkeit gab es noch, zugegeben: eine verschwindend geringe Möglichkeit – die Möglichkeit, daß sie sich alle irgendwo in einer Ecke versteckt hatten. Er holte tief Luft, riß den Deckel auf und lugte ängstlich hinein. Dann schrie er, schlug den Deckel wieder zu und rieb sich zitternd und ungläubig die Augen. Die unzähligen winzigen Lichtpünktchen, die in der Kiste kreisten wie eine inhaftierte Miniaturgalaxie – sie waren nirgends zu sehen. Die Kiste war leer, vollkommen entwichtelt.
    »Was ist jetzt?« fuhr ihn Praxx an. »Kannst du mir meinen Toaster reparieren?«
    »Ähm … nein«, wimmerte Watt entgeistert. Er war fassungslos.
    »Pah! Und so was schimpfst sich Techniker …«
    »Sie sind weg«, stotterte Watt und starrte die Kiste erschüttert an.
    »Was machst du hier eigentlich die ganze Zeit, wenn du nicht mal so was Einfaches wie einen Toaster repar … Was ist weg?«
    »Sie sind weg!«
    »Wer?«
    »Die Nanowichte. Keiner mehr da«, sagte Watt angstbebend.
    »Typisch Apathos! Eine Null, wenn’s um Inventur und Bestandsaufnahme geht! Ich hab ihm noch gesagt, er soll die Vorräte überprüfen, bevor er loszieht und endlos in der Weltgeschichte herumzigeunert, hab ich ihm gesagt! Und was soll ich jetzt zum Frühstück essen, ha?« wetterte Praxx.
    »Vielleicht Rollmops?« wimmerte Watt kopflos.
    »Ah, Rollmops! Natürlich, hab ich ewig nicht mehr gegessen! Ausgezeichnete Idee, ganz ausgezeichnet!« Praxx war schon unterwegs. Der Toaster war auf der Stelle vergessen, verdrängt von der Aussicht auf ein saftiges Fischhäppchen, das ihm mit verführerisch eingelegten Flossen säuerlich zuwinkte.
    Watt hätte einiges darum gegeben, wenn sich auch ihm eine ähnlich vergnügliche Aussicht geboten hätte. Aber er sah nur das leere Innere eines kleinen schwarzen Kästchens, in dem kein Nanowicht mehr steckte. Wo waren sie bloß? Was war mit ihnen passiert?
     
    So leise wie nur irgendmöglich tauchte Hogshead hinter dem nächstbesten Busch ab, hielt sich die Hand vor den Mund und hustete. Jeden Hustenanfall spürte er in den Rippen, sie stachen beinahe so fest, wie ihn seine Neugierde stach: Er wollte unbedingt dahinterkommen, was es mit dieser seltsamen Apparatur auf sich hatte. Es war lästig, ungemein lästig: Je länger er diesen drei geheimnisvollen Männern mit ihrer seltsamen Schnitzelmaschine folgte, um so öfter bekam er diese scheußlichen Keuchhustenanfälle. Hatte er sich etwa eine Allergie zugezogen, weil er jetzt schon die zweite Woche schutzlos dem Flug unzähliger Pollen ausgesetzt war? Oder lag es ganz einfach an der Bergluft? Schließlich hatte er sich jahrelang nur in den schlecht durchlüfteten Räumlichkeiten des befestigten Reichspalastes von Cranachan aufgehalten …?
    Wahrscheinlich traf letzteres zu. Die Luft hier in den Bergen – sie hatte eine merkwürdige Besonderheit. Er hätte nur kurz einmal den Blick von den Objekten seiner Nachstellung abwenden und sich umsehen müssen, dann wäre ihm möglicherweise aufgefallen, daß seine unmittelbare Umgebung in betäubende Dämpfe gehüllt war: Sie zogen in dichten Schwaden dahin und wehten ihm träge um die Fußgelenke. Und vielleicht wäre ihm auch noch aufgefallen, daß sie mit jedem Schritt dichter wurden. Es sah ganz so aus, als käme man den Ursprungsort dieser Dünste und Dämpfe näher und immer näher.
    Und so war es tatsächlich auch.
    Hogshead faßte sich an den Hals und hustete wieder einmal geräuschvoll in den Ellbogen. Alles hätte er jetzt für ein Glas Wasser gegeben! Dieser verdammte Kitzel im Hals! Mit seiner blöden Husterei würde er sich bestimmt noch einmal verraten! Hoffentlich konnte er durchhalten. Er atmete tief durch, um den nächsten Hustenanfall zu verhindern, und spähte vorsichtig hinter dem Busch vor.
    Beinahe wäre ihm das Herz stehengeblieben.
    Wie sehr er auch spähte und luchste und zwischen den verschwommen Bäumen und dunstig verhangenen Büschen suchte – er konnte das Trio nirgends mehr entdecken. Die Kerle waren weg. Verschwunden. Spurlos.
    Plötzlich packte ihn von hinten, aus dem Wald, eine Hand an der Schulter und drehte ihn herum.
    »Ey! Was hamma’n da?« fauchte ein dunkelhäutiger Mann mit Ziegenbärtchen und Rastalocken, der einen über Kreuz geschlungenen Gurt mit den dazu passenden Dolchen umgeschnallt hatte.
    Hogshead stieß einen Schrei aus und hoffte, der Boden möge sich