Die Ordensburg: Elfenritter 1 - Roman

rammte mit obszönem Lächeln eine Kugel hinein.
    »Wir tauschen Fleisch gegen Fleisch«, sagte der Krieger mit dem Schlapphut. Er schien der Anführer dieses Söldnerhaufens zu sein.
    »Ich verkaufe mich nicht für ein Murmeltier«, entgegnete die Elfe ruhig.
    »Bist du sicher?« Der Lauf seiner Pistole zielte auf ihre Brust. »Sieh noch einmal genau hin. Sehen wir aus wie schüchterne Bürgerbübchen oder vielleicht wie Männer, die sich im Zweifelsfall nehmen, was sie haben wollen?«
    Silwyna sah gelassen von einem zum anderen.
    »Ich finde, ihr seht aus wie Männer, die den nächsten Sonnenaufgang nicht mehr erleben.«
    Der Anführer mit der Pistole lachte.
    »Deine Passion ist es doch wohl eher, Männer flachzulegen, meine Kleine. Sie umzulegen, ist unser tägliches Handwerk. Verwechsele das lieber nicht. Die Pistole besiegt das Rapier. Mach dir da nichts vor. Ich hätte keine Freude daran, dir ein Loch in deinen hübschen Leib zu schießen, aber ich würde nicht zögern. Jetzt leg das Ding weg und tu deine Arbeit, Mädchen. Dann werden wir dich angemessen entlohnen. «

    Silwyna bereute es, sich aus einer Laune heraus den Männern gezeigt zu haben. Ihre Mordlust war verflogen. Aber sie war zu stolz, um einfach zu flüchten. Sie trat einen Schritt zurück. Schräg hinter ihr versperrte ein großer Felsblock den Weg. Sie versuchte noch eine letzte Möglichkeit, das Unheil abzuwenden, das sie in ihrer Launenhaftigkeit heraufbeschworen hatte. Mit der Linken schlug die Elfe die Kapuze ihres Umhangs zurück. Dann löste sie das stramme Band, das ihre Haare bändigte. Nun waren ihre langen Ohren deutlich zu sehen.
    »Ich bin nicht die, für die ihr mich haltet. Gebt mir ein Stück von eurem Brot, und ich werde wieder eins mit den Schatten der Nacht. Dafür behaltet ihr euer Leben.«
    Noch während sie sprach, sah sie, wie sich das Gesicht des Mannes mit dem Schlapphut verhärtete. Sie wusste, was kommen würde. Die Pistole spie Rauch und Feuer. Silwyna wich aus. Einst hatte Ollowain sie gelehrt, zwischen Pfeilen zu tanzen, mit einem einzigen Blick die möglichen Schussbahnen zu erfassen und sich so zu bewegen, dass das Risiko, getroffen zu werden, gering blieb. Eine einzelne Pistole war keine Gefahr.
    Ein weiter Ausfallschritt! Ihr Rapier stieß durch die Kehle des Anführers. Ihr Umhang wirbelte und behinderte die Sicht der anderen. Ein Tritt, und der Inhalt des Kupferkessels ergoss sich über die Knie des rotbärtigen Kochs.
    Der Krieger, der an dem Ast geschnitzt hatte, versuchte ihre Deckung zu unterlaufen. Ein Fausthieb mit dem Korb des Rapiers ließ ihn ins Feuer stürzen; ein Stich erstickte seine Schreie in seinem Blut.
    Der blonde Jüngling war aufgesprungen und stützte seine Pistolen in den Hüften ab. Silwyna wirbelte herum. Ihr Umhang beschrieb ein Rad und verbarg sie vor den Blicken des
Schützen. Die Pistolen krachten. Zwei Löcher erschienen im Stoff. Verfehlt!
    Der Koch versuchte, ihr einen Dolch ins Knie zu rammen. Sie trat die Hand zur Seite. Ein Kniestoß traf sein Kinn. Noch ein Stich.
    Der Alte hatte eine Arkebuse unter seiner Decke hervorgeholt. Seine Hände zitterten. Um diesem Schuss zu entgehen, musste man kein Elf sein. Der Jüngling versuchte in fliegender Hast seine Pistolen nachzuladen. Ein Blick von ihr ließ ihn begreifen, wie nah der Tod war. Er ließ die Waffen fahren und streute eine Handvoll Pulver ins Feuer. Fauchend schoss eine Stichflamme empor.
    Silwyna wich vor der plötzlichen Hitze zurück. Die Arkebuse donnerte. Der Schuss verfehlte sie. Aber etwas traf sie im Rücken. Dumpf, bohrend. Sie fühlte ihr Blut rinnen.
    Der Alte zog eine Pistole. Silwyna setzte über das Feuer hinweg. Nur eine Drehung aus dem Handgelenk, und ein klaffender Schnitt öffnete sich im Hals des Söldners. Er taumelte zurück, ließ die Waffe fallen und versuchte sein verrinnendes Leben festzuhalten.
    Der Jüngling war davongelaufen. Silwyna tastete nach ihrem Rücken. Die Wunde blutete stark. Noch hielt der Kampfrausch sie gefangen, und sie fühlte kaum Schmerzen. Die Elfe sah den hellen Fleck am Felsbrocken, der hinter ihr aufragte. Die Arkebusenkugel war abgeprallt. Ein Querschläger hatte sie getroffen! Sie hätte diese Möglichkeit berücksichtigen müssen …
    Ihr war ein wenig schwindelig. Sie stützte sich gegen den Fels, schloss die Augen und versuchte, sich auf ihren Leib zu konzentrieren. Die verdammte Bleikugel nahm ihrer Magie die Macht. Sie konnte sie nicht erspüren, und sie konnte auch