Die Orks - Blutrache - Roman

Seltsames.«
    Stryke und Coilla wechselten einen Blick.
    »An ihr?«, fragte Stryke.
    »Sagte ich das nicht? Sie haben uns eine Hexe geschickt. «

20

    »Nein, nein, nein!« Dallog entriss Wheam den Stab und zeigte ihm die richtige Haltung. »So geht das.« Er gab die Waffe zurück. »Versuche es noch einmal.« Wheam fuchtelte damit herum, und Dallog musste es ihm ein weiteres Mal vorführen. »So ist es richtig. Hier ist dein Gegner.« Er deutete auf eine Strohpuppe, die an einem Balken hing. Das aufgemalte Gesicht entsprach dem, was die Orks sich unter einem Menschengesicht vorstellten.
    Wheam zappelte nervös herum.
    »Nun steh nicht da rum wie ein Trottel«, schimpfte Dallog. »Angriff!«
    Vorsichtig näherte sich der Bursche der Übungspuppe und schlug zaghaft zu.
    »Du gehst das an wie ein Küken. Dein Gegner wird dich umbringen, wenn du ihn nicht vorher tötest. Nun leg etwas mehr Kraft in den Schlag!«
    Wheam versuchte es noch einmal. Er holte weit aus, stolperte, ließ einen unbeholfenen Schlag los und traf
nicht die Puppe, sondern eine Öllampe, die an der Wand hing. Sie ging entzwei.
    »Na gut«, sagte Dallog. »Mach eine Pause.«
    Wheam ließ den Stab fallen und schlurfte fort. An der Wand sank er zu Boden, lehnte sich an und stützte das Kinn auf die angezogenen Knie. »Ich bin zu nichts nütze«, seufzte er.
    »Das ist nicht wahr.«
    »Das sagst du nur so.«
    »Du bist nicht gut ausgebildet, das ist alles.«
    »Nein, das ist nicht alles. Ich …« Er sah sich um, ob nicht noch jemand in Hörweite war, und flüsterte: »Ich habe Angst.«
    »Gut.«
    »Was?«
    »Es ist nicht falsch, Angst zu haben. Zeig mir einen Ork, der ohne Angst in die Schlacht zieht, und ich zeige dir einen Dummkopf.«
    »Das verstehe ich nicht.«
    »Die Angst ist die Verbündete des Kriegers. Sie treibt ihn an wie ein Dolch im Rücken. Mut zu haben heißt nicht, keine Angst zu haben. Es heißt, die Angst zu überwinden. Wenn du klug bist, machst du die Angst zu deiner Freundin und wendest sie gegen deinen Feind. Weil unser Volk das so gut versteht, sind wir so tapfere Krieger.«
    »Warum sehen die hiesigen Orks es nicht genauso?«
    »Ich weiß nicht, aber irgendwie ist bei ihnen etwas schiefgelaufen.«
    »Wirklich? Sie leben doch im Frieden. Sie haben nicht so viel mit Tod und Zerstörung zu tun wie wir. Vielleicht hätte ich in Acurial zur Welt kommen sollen.«

    »Ich will mal so tun, als hätte ich das nicht gehört. Sieh dir doch an, wohin ihre Lebensart sie geführt hat. Du solltest stolz auf dein Erbe sein.«
    »Du redest wie mein Vater. Der hat mir auch immer gesagt, was ich sein sollte, und außerdem meint er, sei ich ein Feigling.«
    »Es ist schwer, in die Fußstapfen eines großen Orks zu treten, wie dein Vater einer ist. Es war jedoch nicht richtig, dass er dich einen Feigling genannt hat.«
    »Du bist hier vermutlich der Einzige, der so denkt. Alle anderen hassen mich.«
    »Nein, sie hassen dich nicht.«
    »Sie hassen mich, weil ich der Sohn meines Vaters bin. Die Vielfraße, die gestorben sind … das war meine Schuld.«
    »Nein, war es nicht. Schlag dir das aus dem Kopf. Ich weiß selbst, wie es ist, ein Außenseiter zu sein und den Platz eines anderen einzunehmen. Aber wenn du dir die Achtung der Bande verdienen willst, dann solltest du deine Abstammung nicht verleugnen, sondern ihr alle Ehre machen.«
    »Leichter gesagt als getan.«
    »Du könntest beginnen, indem du eifrig übst. Indem du wirklich hart arbeitest.«
    Wheam starrte den Stock an, den er weggeworfen hatte. »Ich bin nicht sehr gut darin.«
    Dallog bückte sich, nahm den Stock und hielt ihn dem Burschen hin. Wheam packte ihn und ließ sich auf die Füße ziehen.
    »Sieh deinen Feind an.« Dallog nickte zur pendelnden Puppe hin. »Er ist der Grund dafür, dass du dich mies
fühlst. Er ist alles, was du hasst und fürchtest. All der Zorn, den du aufgestaut hast, der Zorn auf diese Truppe, auf dich selbst, auf … auf deinen Vater.«
    Wheam stieß einen gellenden Schrei aus und stürmte auf die Puppe los. Er schlug auf sie ein, holte aus und ließ mächtige Hiebe auf sie los. Nach drei oder vier Streichen rieselte das Stroh aus dem aufgerissenen Oberkörper. Wheam schrie und prügelte weiter auf sie ein.
    »Gut!«, rief Dallog. »Gut!«
    Die Tür des Bauernhauses öffnete sich, und Stryke und Coilla traten ein.
    »Gut gemacht, Wheam!«, rief Coilla, als sie an ihm vorbeikamen.
    Der Bursche strahlte und drosch weiter auf die Puppe ein.
    »Vielleicht ist er