Die rätselhaften Worte

der
Times
in einer Haftanstalt Ihrer Majestät lösten.
    Bowler hatte kaum neue Erkenntnisse über Dee beisteuern können, aber er erging sich wortreich über seine Entdeckungen und war offensichtlich verletzt, wenn nicht beleidigt, als Wield meinte, es handle sich ja nur um einen Lexikographen, der sich selbst verstümmelt, und einen deutschen Dichter, der seinen Namen geändert hatte, weil man ihn damit aufzog. Und keiner von beiden sei irgendwie für den vorliegenden Fall relevant.
    Für einen kleinen Mann kam Dan Trimble auch mit wohlgefüllten Gläsern gut zurecht, und er hatte ohne erkennbare Folgen für seine geistige Verfassung drei Doppelte konsumiert, als Pascoe auf die Uhr sah und murmelte: »Zeit für Ihren Auftritt, Sir. Die Eingeborenen werden unruhig.«
    »Was? Nein, nein, warum die Eile? Der Inspector hat doch seinen Spaß. Noch ein paar Minuten schaden nicht. Noch nichts von Andy gehört?«
    »Leider nein, aber er muß jeden Moment hier sein …«
    Und als hätte er auf sein Stichwort gewartet, trat der Dicke durch die Tür und verströmte gute Laune wie der Weihnachtsmann. Auf dem Weg durch den Saal nahm er sich Zeit, Headingley auf die Schulter zu klopfen, Novello die Haare zu zausen und mit einer treffenden Bemerkung Lachsalven auszulösen. Beim Tresen angelangt, nahm er den Scotch entgegen, der dort bereitstand, leerte ihn auf einen Zug und sagte: »Gerade noch geschafft. Ich hätte wirklich nicht gern Ihre Rede verpaßt, Sir.«
    »Meine Rede …? Andy, Sie haben versprochen anzurufen.«
    »Stimmt, und das hätte ich auch getan, aber dann ist alles ein bißchen kompliziert geworden …«
    Er legte Trimble den Arm um die Schulter, nahm den Chief Constable beiseite und flüsterte ihm mit ernster Miene etwas ins Ohr.
    »Wenigstens sieht er jetzt nicht mehr so aus, als wäre ihm das Budget gekürzt worden«, meinte Wield, denn Trimbles Gesicht hatte sich entspannt, und als sich nun der Dicke theatralisch auf die Brust schlug, lächelte er sogar.
    »Ich glaube, er hat ihm gerade einen Gebrauchtpolizisten verkauft«, sagte Pascoe nachdenklich.
    Dalziel trat zu ihnen, während der Chief Constable an Headingleys Tisch ging, dem Inspector die Hand auf die Schulter legte und einen Witz riß, der ebenso schallendes Gelächter auslöste wie zuvor die Bemerkung von Dalziel.
    »Dan hält also die Rede?« fragte Pascoe.
    »Das war so geplant«, erklärte Dalziel.
    »Und erfahre ich vielleicht auch mal irgendwann, was hier los ist?«
    »Warum nicht? Lies das.«
    Er zog ein paar schmuddelige Papiere aus der Tasche und überreichte sie Pascoe. Trimble stand nun mitten im Saal, Ordnungsrufe erschallten, die im Lachen untergingen. Dann begann er seine Ansprache, ohne vom Blatt zu lesen. Bei öffentlichen Auftritten war er ganz in seinem Element, und als er nun die Höhepunkte der Karriere des Inspectors witzig und beredt beleuchtete, konnte man sich kaum vorstellen, daß er eben noch gezögert hatte, das Wort zu ergreifen.
    Pascoe, der mit Headingleys Tugenden bestens vertraut war, überflog die Unterlagen, die Dalziel ihm gegeben hatte. Bald las er sich fest, und nach einer zweiten gründlichen Lektüre versetzte er Dalziel einen unbotmäßigen Stoß in die Rippen oder besser gesagt in jene subkutane Fettschicht, unter der er dieselben vermutete, und zischte: »Wo zum Teufel hast du die her?«
    »Erinnerst du dich an Angie, Jax Ripleys Schwester, die bei der Beerdigung war? Das sind Kopien der E-Mails, die Jax ihr geschickt hat.«
    »Das habe ich auch schon kapiert. Wie hast du die in die Finger gekriegt?«
    »Angie hat Desperate Dan angerufen, bevor sie am Sonntag in die Staaten zurückgereist ist. Als sie ihm erzählte, worum es darin ging, hat er sie um die Kopien gebeten, und sie hat sie in den Briefkasten gesteckt. Am Sonntag wird ja nicht zugestellt, folglich hat er sie heute bekommen.«
    Ihr Getuschel erregte bereits Aufmerksamkeit. Also zog Pascoe den Dicken am Ärmel und dirigierte ihn von der Bar weg in den hinteren Teil des Saals.
    »Paß auf«, sagte Dalziel. »Das ist ein gutes Kammgarnjackett, an dem du da zerrst. Dafür müßte sich nicht einmal der Oberbürgermeister von Bradford schämen.«
    »Weißt du, was das heißt? Natürlich weißt du das. Georgie Porgie. Ein dicker, knuddliger Polizeibeamter in leitender Position. Ripleys Informant war Headingley, nicht Bowler!«
    »Weiß schon«, meinte Dalziel selbstgefällig. »Er war ja schon immer ein Schürzenjäger, unser George. Ein Gehänge wie