Die rätselhaften Worte

Eindruck bekam, daß er die Sache verschleppt, beschloß sie, vor ihrem Abflug Dan anzurufen.«
    »Hat? Aber er hat doch nichts gesagt, oder?«
    »Nein. Obwohl ich ihm reichlich Gelegenheit gegeben habe, hat er dichtgehalten.«
    »Aber warum? Wo es ihn doch entlastet hätte?«
    »Vielleicht hat er sich George angesehen und gedacht: Da ist ein Kollege, der sich nach langen ehrbaren Dienstjahren auf den Ruhestand freut, will ich ihm das wirklich kaputtmachen? Oder er hat überlegt, daß er in Zukunft auch einmal darauf angewiesen sein könnte, daß jemand ein Auge zudrückt, wenn er selbst etwas anstellt.«
    »Und aus welchem dieser Gründe hast du dich entschieden zu schweigen?« wollte Pascoe wissen.
    »Ich? Für mich gab’s da nichts zu entscheiden«, meinte Dalziel. »Komm, wir gratulieren George. Sieht aus, als wäre die nächste Runde fällig.«
    Als sie zur Bar zurückkehrten, fragte Pascoe: »Hast du es Hat schon gesagt?«
    »Was denn?«
    »Daß du ihn nicht mehr verdächtigst.«
    Dalziel lachte lauthals.
    »Werd nicht kindisch. Warum sollte ich das tun?«
    »Weil … weil er es verdient. Er hat das Zeug zu einem guten Polizisten.«
    »Das bestreite ich nicht«, erklärte Dalziel. »Er ist gescheit, er setzt sich ein, und er hat seine Loyalität bewiesen. Mit dem richtigen Anreiz kann er es weit bringen, und genau den werde ich ihm geben.«
    »Wie denn?«
    »Jedesmal, wenn er glaubt, ein bißchen ausspannen zu können, brauche ich ihn nur mit einem glupschäugigen Blick daran zu erinnern, daß meine Zweifel noch nicht ganz ausgeräumt sind. Sogleich macht er unbezahlte Überstunden, nur um mich eines Besseren zu belehren, hab’ ich recht? Und ich kann mich darauf verlassen, daß bei ihm das Hirn den Ton angibt und nicht die Hormone.«
    Ach, Andy, Andy, dachte Pascoe, du hältst dich für so schlau, und du könntest sogar recht haben damit. Aber du vergißt, falls du es je gewußt hast, welche Macht der jungen Liebe innewohnt. Ich habe gesehen, wie Bowler Rye Pomona anschaut, und ich weiß nicht, ob die Furcht vor dem Übervater Dalziel ausreicht, um ihn verstummen zu lassen, wenn sie ihm zärtliche Fragen stellt.
    Der Dicke hatte sich, ohne die heimtückischen Zweifel an seiner Unfehlbarkeit zu bemerken, durch die Menschenmenge bis zum Tresen durchgeschlagen wie Lomu durch die englische Abwehr.
    »George, alter Junge«, rief er. »Glückwunsch, du hast es endlich geschafft und kannst dich gesund und munter ins bürgerliche Leben stürzen.«
    »Andy, ich hab’ mich schon gefragt, wo du steckst. Was trinkst du?«
    »Keine zwei Minuten außer Dienst, und der Gute hat es schon vergessen!« beklagte sich Dalziel. »Ich nehme ein Bier und einen Scotch. Also, George, paß gut auf dich auf, da draußen herrscht das Gesetz des Dschungels.«
    »Wird gemacht«, sagte Headingley.
    »Da bin ich mir sicher, wenn du erst mal mit deiner großartigen neuen Rute durch die Gegend ziehst. Nur ein kleiner Rat unter Sportsfreunden.«
    Mit diesen Worten nahm Dalziel Headingleys Hand und drückte sie energisch.
    »Und der wäre, Andy?«
    Der Schraubstockgriff verstärkte sich, bis das Blut kaum noch in die Fingerspitzen des Inspectors vordrang. Gleichzeitig schaute der Dicke unverwandt in Headingleys tränende Augen und sagte ganz leise: »Tauch sie nicht in trübe Gewässer, George, oder du bekommst es mit mir zu tun.«
    Ein paar Sekunden lang standen sie so da und sahen sich an. Dann läutete das Telefon hinter dem Tresen.
    Der Barmann nahm ab, lauschte und rief dann: »Gibt es hier zufällig einen Bullen?«
    Gegen das dröhnende Gelächter schrie er an: »Es ist die Zentrale. Die möchten jemand vom CID sprechen. Am besten Mr. Dalziel oder Mr. Pascoe.«
    »Ich mach’ das schon«, erbot sich Pascoe.
    Er griff nach dem Hörer: »Wir sind unterwegs.«
    Er legte auf. Dalziel sah ihn an. Pascoe wies mit dem Kopf zur Tür.
    Als sie das Gedränge an der Bar hinter sich gelassen hatten, sagte der Dicke: »Das ist hoffentlich kein Fehlalarm. Da hinten warten ein Bier und ein großer Scotch auf mich, umringt von Kerlen, die keine Skrupel kennen.«
    »Ist es nicht«, sagte Pascoe. »Es war Seymour.«
    Detective Constable Seymour hatte den kürzeren gezogen und mußte in der Zentrale die Stellung halten.
    »Er hat gerade einen Anruf von den Wachleuten im Kulturzentrum bekommen«, fuhr Pascoe fort.
    »Oh, Scheiße. Nicht schon wieder eine Leiche.«
    »Nein.« Pascoe wartete ab, bis sich Dalziels Gesichtszüge entspannten. »Zwei Leichen.