Die Rättin

gegangen. »Die Steuermännin hat Termine beim Oberlandesgericht: wichtig wichtig! Der Maschinistin steht wieder mal eine Steuerprüfung ins Haus. Natürlich wird die Meereskundlerin dringend im Institut erwartet. Hatten es eilig auf einmal die Damen. Nur die Alte hat bis zum Festmachen in Travemünde ausgehalten und zum Schluß noch das Deck und die Back geschrubbt.«
Von merkwürdigen Wolkenbildungen gibt der Brief Bericht und vom verregneten Sommer. Kein Wort übers Vinetatief. Møns Klinten und die Kreidefelsen der Insel Rügen werden »schöner als man sich vorstellen kann« genannt. Sogar ein Bordfest habe man gefeiert: »Nur unter uns natürlich. War ganz lustig!« Und unvermittelt lese ich: »So interessant die Reise trotz allem gewesen ist, die Ilsebill wird dennoch verkauft werden müssen.« Es heißt: Wiederholt gemachte Erfahrung zeige, daß die Frauen noch nicht gelernt hätten, einander auf engem Schiff zu ertragen. »Weiß nicht, wie das kommt! Immer hat es zwischen allen geknistert. Selbst mir sind die zu vielen Weiber an Bord gelegentlich auf die Nerven gegangen.« Zum Schluß finde ich hinter kreisrund angedeuteten Küssen abermals Liebes und die Ankündigung geschrieben: Es wolle meine Damroka demnächst wieder ganz zurück zur Musik.
    Nicht meine Ratte, ein schwarzes Klavier
träumte mir, das, von Kakteen überwuchert nach Europa, wo es verboten war, Klaviere zu halten, überführt werden wollte.
Und in Europa, träumte mir,
fand sich eine letzte Pianistin,
die ihre Finger nicht von den Kakteen und so weiter lassen konnte.
    War kein Klavier, ein Bechsteinflügel war es, der schwarz, doch nun grün überwuchert nach einer Pianistin
herkömmlich europäischer Schule schrie.
    Den Deckel über den Tasten legte sie mit der Schere frei und unten im Dickicht
beide Pedale.
    Sie spielte in meinem Traum nur kurz von Bartók was: schnell langsam schnell. Dann wucherten neu die Kakteen; und alles war grün wie in Brasilien zuvor.
    Als mir wieder die Rättin träumte,
erzählte ich ihr. Deine Kakteen, sagte sie, sind Einbildung nur, der Bechsteinflügel hingegen ist eine Orgel, die überlebt hat.
    Da hörte ich in Sankt Marien Bach: laut leise gewaltig. Das Kirchenschiff mit Ratten gefüllt.
Die Organistin jedoch
war schöngelockt über die Schultern lang.
    DAS Z WÖLFTEKAPITEL,indemeineKutschein
die Vergangenheit fährt, zweialte Herren von dazumalreden, eine andere Damroka schöngelockt ist, Museumsstücke gesammeltund Ratten gemästet werden, eine traurige Nachricht das Geburtstagsfest trübt, Solidarno[siegt, doch vom Menschen nichts bleibt und sich die letzte Hoffnung verkrümelt.
    Nur Hänsel und Gretel entkommen. Alles, was Märchen war und gut oder böse auszugehen versprach, haben die drachenähnlichen Spezialfahrzeuge niedergewalzt, zermanscht, kleingekriegt, hinter sich ausgespieen, planiert und allegemacht. Zum Schluß wurde der Prinz, der sein Dornröschen wachgeküßt hatte, worauf vom Kanzler und dessen Gefolge der Schlaf fiel, mitsamt dem erwachten Dornröschen dergestalt in den Waldboden gestampft, daß uns, die wir im Film wie im Leben immer das Nachsehen haben, einzig sein Kußmund geprägt als Fragment bleibt. Zukünftig wird niemand mehr küssen wie er. Kein Dauerschlaf will über uns kommen. Fortan werden sich alle Träume hellwach abspielen.
Das Gelächter der Militärs. »Alles kaputt!« Sie schlagen sich auf die Schulter.
Kein Wunder, daß es weitergeht wie zuvor, nein, schlimmer, weil ohne Hoffnung jetzt. Doch während die Experten streiten, als könne es anders nicht sein, während Minister und Bosse wie gewöhnlich ihre Geschäfte machen und dabei rundum gesichert werden, weil jede Maschinenpistole wieder in Anschlag gebracht ist, während noch die Generäle gesegnet werden, denn auch den Bischöfen fällt Neues nicht ein, und der Kanzler fürs Fernsehen, zudem den Journalisten zur Freude, lauthals »Hansi! Margarete!« ruft, laufen Hänsel und Gretel davon.
Unser Herr Matzerath will das so. Ich stimme ihm zu. Irgendwer muß entkommen. Ganz ohne Märchen will niemand sein.
Das sagen landauf landab alle, doch auf die Frage der Journalisten, »Herr Altkanzler, vermissen Sie Ihre Kinder sehr?«, antwortet nicht der Vater, sondern der Kanzlergeneral: »Wir werden auch diesen Verlust zu verschmerzen wissen.« Obgleich sie niemand verfolgt, laufen Hänsel und Gretel noch immer entsetzt durch den toten Wald, dessen Leichenstarre anhält. Kein Blick zurück, nur weg weg weg... Wie nun die