Die Rolling-Stone-Jahre (German Edition)

würde, der sich um mehr als 20 Prozent von dem Typ Mitmensch unterscheidet, den die Mehrzahl der Amerikaner für richtig und akzeptabel hält. Und so geschieht es auch in den meisten Fällen. Es gibt in diesem Jahr in keiner der beiden großen Parteien einen potenziell ernst zu nehmenden Kandidaten, der nicht als stellvertretender Leiter der Kreditabteilung einer beliebigen Kleinstadtbank zwischen Bangor und San Diego durchgehen könnte.
    Wir reden hier rein vom physischen Auftritt. Aber auch wenn man die Kandidaten wie die Elstern einfach über alles schnattern ließe, was ihnen in den Sinn kommt, würde wohl nicht einmal ein so gefährlicher Hirni wie Sam Yorty mehr als 45 oder 50 Prozent der Wählerschaft abschrecken.
    Und sogar der extrem linke George McGovern, dieser radikale Mistkerl, der nicht aufhört, uns seine irrwitzigen Tiraden total abgefahrener Ideen vorzubrabbeln, würde sich sehr schwertun, einen höheren Animositätsquotienten als 30 Prozent zu provozieren.
    Alles in allem sind sie eine ziemlich maue Truppe. Sogar Spiro Agnew unterscheidet sich nicht – wenn man ihn mal zwischen Strafpredigten erwischt – um mehr als 20 Prozent von Humphrey oder Lindsay oder Scoop Jackson. Vor vier Jahren noch stand John Lindsay so auf Agnew, dass er dessen Nominierung zum Vizepräsidenten unterstützte. Es gibt eine Menge Leute, die sagen, wir sollten das vergessen, »weil John doch schon gesagt hat, dass er einen Fehler gemacht hat, was Agnew betrifft«; aber es gibt auch eine Menge anderer, die Lindsays »Agnew-Fehler« durchaus noch ernst nehmen – weil sie vermuten, er würde dasselbe auch nächste Woche oder nächsten Monat wieder tun, wenn er sich davon einen Vorteil verspräche.
    Im Moment scheint sich niemand wegen Lindsay groß Gedanken zu machen; man wartet einfach ab, was er in Florida reißen wird, einem Staat voller durchreisender und verpflanzter New Yorker Greise. Wenn er es dort nicht schafft, ist er geliefert. Was auch nicht weiter schlimm wäre. Wenn er jedoch in Florida abräumt, werden wir ihn wohl langsam ernst nehmen müssen – besonders wenn Muskie in New Hampshire überzeugend aussieht.
    Ein Zusammengehen von Muskie und Lindsay könnte die »natürlichste Sache« der Welt sein, eine Ehe, die im Himmel geschlossen und von Larry O’Brian vollzogen wird … was uns wieder zu einem der Hauptgründe führt, weswegen die politischen Propheten dieses Jahr nicht sehr auf die »Jungwähler« zählen. Man kann sich noch nicht einmal vorstellen, dass sich ein Eiferer wie Allan Lowenstein wieder auf die Rundreise begibt, um einen Campus-Feuersturm für Muskie und Lindsay zu entfachen … besonders nicht, da der nachtragende Gene McCarthy lauert, mit seinem bösen Mundwerk und dem Groll, der so tief sitzt.
    Dieser Tage werden wahrscheinlich in Humphreys Hauptquartier interessante Gespräche geführt: »Sag mal … äh … Hube, Baby. Schätze, du hast gehört, was dein alter Kumpel Gene neulich mit Muskie veranstaltet hat? Tja, und wir haben immer gedacht, sie wären Freunde , oder nicht?« (Lange Pause und keine Antwort des Kandidaten …)
    »Also … äh … Hube, Baby? Hörst du mir noch zu? Himmelherrgott! Wo ist denn die Höhensonne? Wir müssen dir eine gesündere Farbe verpassen. Du siehst schon ganz fahl aus.« (Lange Pause, keine Reaktion vom Kandidaten) »Na ja, Hube, wir sollten uns langsam mal auf diese Sache einstellen. Was da immer schneller auf uns zukommt, könnte sich zu einem fiesen kleinen Problem für dich entwickeln … machen wir uns nichts vor, Hube, der Kerl ist ein heimtückischer Bastard.« (Lange Pause, usw. …) »Du musst darauf gefasst sein, Hube. Du gibst es nächsten Donnerstag bekannt, um die Mittagszeit, stimmt’s? Also können wir uns darauf einstellen, dass der Scheißkerl noch am selben Nachmittag wie eine tonnenschwere Mörderramme auf dich runterknallt. Wahrscheinlich wird er im Presseclub ’ne Mordsshow veranstalten – und wir wissen, wer auch da sein wird, oder, Hube? Ja, alle die in unserem Geschäft mitmischen. Wirst du damit fertig, Hube, Baby? Kriegst du das in den Griff?« (Lange Pause, keine Antwort – angestrengtes Atmen.) »Okay, Hube, sag mir eins: Was weiß der Hundesohn? Was ist das Schlimmste, mit dem er dich bloßstellen kann?«
    Meine Güte! Das Geschwafel könnte ewig so weitergehen, und ich seh mich sogar in die alte Falle laufen, die jedem Schreiber gefährlich wird, der diesem verkommenen Geschäft anheimfällt. Man stellt fest, dass man