Die Rueckkehr

Titel: Die Rueckkehr Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Carsten Stroud

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Sonne, so heiß wie ein brennender Streichholzkopf, weit weg auf den Great Plains im Herzen Amerikas: Der Gemeinschaftsraum für die Häftlinge aus dem normalen Strafvollzug war feucht und überhitzt und vollgepackt mit Knackis der übelsten Sorte. Der niedrige fensterlose Raum stank nach Schweiß, Testosteron und Ammoniak (was vom Kartoffelschnaps kam).
    Obwohl die Männer im Gemeinschaftsraum abgebrühte Knastologen waren, hielten sich von dem Trio auf dem abgewetzten grünen Kunstledersofa in der Mitte alle fern.
    Diese Männer, zwei von ihnen fett wie alte Büffel, hochgewachsen und vom Leben gezeichnet, der dritte ein dürrer angegrauter, seltsam greisenhafter Mensch, saßen mit gespitzten Ohren vor den CNN -Nachrichten auf dem großen an die Wand geschraubten Flachbildfernseher.
    Der Bildschirm war mit einem Drahtgitter abgedeckt, aber die Männer – Mario La Motta, Desi Munoz und Julie Spahn – konnten den kahlköpfigen muskelbepackten Typen mit dem Bikerbärtchen, der aus einem Notarztwagen kletterte und von ein paar Sanitätern vorgeführt wurde, gut erkennen. Die Sanitäter wurden von zwei Deputy US- Marshals flankiert, hinter ihnen ging ein weiterer Mann, offensichtlich ein Zivilbulle.
    Sie führten den Häftling die Marmortreppen des Bezirksgerichts einer kleinen Stadt in den Südstaaten der USA hinauf, die dem Nachrichten-Laufband von CNN zufolge Niceville hieß.
    Der Vorgeführte trug einen grellroten Overall und Flip-Flops. Er trug Fußketten und die gefesselten Hände waren an einem Stahlring an einem weiten Ledergürtel um seine Hüften befestigt. Die Gürtelschnalle befand sich verständlicherweise auf dem Rücken.
    Die Deputy US- Marshals – eine bullige Schwarze mit grauen Augen und so ein riesiger Weißer mit rotem Gesicht und blonden Haaren bis an die Schultern – sahen angespannt und besorgt aus. Der Cop ebenso, ein kantiger Typ mit graumeliertem Haar in einem dunkelblauen Anzug und einem weißen Hemd mit offenem Kragen. Er trug einen großen Edelstahlrevolver am Gürtel, wahrscheinlich einen Colt Python, soweit sie sehen konnten. Er hatte eine ovale goldene Dienstmarke am Gürtel. Er blickte starr geradeaus, den beiden Marshals auf den Rücken. Sein Gesicht war ausdruckslos und für die Medien hatte er seinen Haifischblick eingeschaltet.
    Die Deputy US- Marshals bahnten sich ihren Weg durch die Pressemeute wie Footballspieler, der Detective im blauen Anzug folgte ihnen im Kielwasser.
    Die Presse presste aus allen Richtungen – deshalb hieß sie ja Presse –, schob ihnen Mikros ins Gesicht, brüllte blödsinnige Fragen, griff nach Hemdsärmeln und Schultern. Ein großer Typ in einer Safarijacke von Banana Republic hielt dem Detective im blauen Anzug ein dickes pelziges Mikro mit einem LIVE-EYE -7-Logo ins Gesicht und versetzte ihm damit einen leichten Klaps auf die Wange. Plötzlich gab es ein Durcheinander – die Kamera ruckelte und Chaos brach aus – das Bild wurde wieder klar und der Mann in der Safarijacke lag unten an der Treppe auf dem Rücken und zappelte wie ein hilfloser Käfer.
    Die CNN -Kamera zoomte an ihn heran und schwenkte dann zurück zu dem Cop im blauen Anzug, der sich schon abgewandt hatte. Der Rest der Medienleute zog sich ein paar Schritte zurück.
    Die US- Marshals, die von alldem nichts mitbekommen hatten (und sich andernfalls diebisch gefreut hätten), waren mit dem Vorgeführten oben an der Treppe angekommen, wo es dem Häftling gelang, sich irgendwie loszureißen und sich zu der Menge unten umzudrehen, mit rotem Gesicht und höhnisch verzogenem Mund, und jetzt brüllte er etwas, das La Motta, Munoz und Spahn nicht verstehen konnten, weil es im Gemeinschaftsraum so laut war.
    »Das ist er«, sagte La Motta und zeigte mit einem rosa Finger auf den Bildschirm. »Das ist DER DRECKSACK «, in Großbuchstaben.
    La Mottas Stimme klang, als käme sie tief unten aus einem Abflusskanal. Er hatte volles schwarzes Haar, das er zurückkämmte und mit Wachs in der Form hielt. Weil er hundertvierzig Kilo auf die Waage brachte, aber eigentlich nur für achtzig gebaut war, sah er aus wie ein Walross, was ihm aber nie jemand erzählt hatte.
    »Glaubste wirklich?«, fragte Munoz, was ironisch gemeint war, weil keiner von ihnen DEN DRECKSACK jemals würde vergessen können. Desi Munoz war kahl wie eine Anhängerkupplung und hatte buschige schwarze Augenbrauen, die er gerade nach oben kämmte, als würde er hoffen, sie würden irgendwann lang genug, um wie Haare