Die Rueckkehr

dicht am Leib und wartete.
    Coker schaltete den Motor aus, stieß die Tür auf und stieg langsam aus, ein Meter achtzig aus Muskeln und Sehnen mit zu einem Kupferton gebräunter Haut. Er legte die Linke auf das Dach des Streifenwagens und lächelte Danziger an. Danziger vermutete, dass seine Rechte auf dem Griff seiner Dienst-Beretta ruhte.
    »Willst du mich mit dem Stutzen totschießen, Charlie?«
    »Kommt darauf an, warum du hier bist, Coker.«
    »Du hast es schon gehört?«
    »Deitz ist draußen.«
    »Ja.«
    Coker fuhr sich mit der Linken durch das Stoppelhaar, dann legte er sie zurück aufs Dach.
    »Macht die Sache nicht einfacher, oder?«
    Danziger nickte und grinste breit.
    »Da liegst du richtig, mein Freund.«
    Schweigen.
    »Na, bietest du mir jetzt ein Bier an oder was?«
    »Bier ist alle. Wie wärs mit einem Gläschen Wein?«
    »Mann«, sagte Coker und verzog das Gesicht. »Mehr als diese Itakerpisse hast du nicht zu bieten?«
    »Mal sehen, hinten habe ich vielleicht noch ein bisschen Limettenschnaps.«
    Coker lachte, ein scharfes kurzes Bellen, stieß sich vom Dach des Streifenwagens ab und kam um den Wagen herum. Er trug seine Streifenuniform, hellbraun, dunkelbraun abgesetzt, der sechszackige Sheriffstern funkelte im Licht der Nachmittagssonne. Als er unten an der Treppe stand, blickte er Danziger an.
    »Ich glaube, wir müssen reden.«
    »Den Satz fand ich schon immer schrecklich. Jedes Mal wenn Barbara das gesagt hat, wusste ich, dass ich richtig in der Scheiße sitze.«
    »Na ja«, sagte Coker und grinste zu ihm hinauf, »ich glaube, damit wäre die Lage angemessen beschrieben.«
    Danziger ging ins Haus und holte Coker die Flasche, die eiskalt aus dem Kühlschrank kam, und ein schweres Glas. Coker hatte sich auf den zweiten antiken Holzstuhl gesetzt, sich hinten an die Bretter gelehnt, die Stiefel auf das Geländer hochgelegt. Als Danziger ihn sah, musste er an das klassische Bild von Henry Fonda als Wyatt Earp in Faustrecht der Prärie denken.
    Er reichte ihm das Glas, setzte sich auf seinen Stuhl und lehnte sich auch an die Wand. Die Stiefel auf dem Geländer. Seine blutbefleckten blauen Cowboystiefel. Coker nippte an seinem Wein, hielt das Glas in beiden Händen und nickte in Richtung von Danzigers Stiefeln.
    »Die Dinger da haben uns alles versaut, mein Freund. Diese scheiß blauen Stiefel.«
    » Die Dinger da? «
    »Wenn du die bei dem scheiß Bankraub nicht getragen hättest, dann hätte dieser Bankertyp Thad Llewellyn Deitz nicht erzählen können, dass einer der Schützen blaue Cowboystiefel getragen hat, die Dinger da , und Deitz wäre nie auf dich gekommen.«
    »Die habe ich getragen, weil sie mir Glück bringen.«
    »Das sagst du ja immer. Deitz hat den Cops nur deshalb noch nichts erzählt, weil sie ihn wegen der Raytheon-Sache am Haken haben. Wenn sie diesen Deal mit ihm gemacht hätten, als sie ihn noch hatten, würden wir jetzt den Schluss von deinem Lieblingsfilm nachspielen.«
    » Sie kannten kein Gesetz? «
    »Genau. Wo sie am Ende gegen die ganze mexikanische Armee kämpfen und alle umkommen.«
    Coker hatte recht.
    Coker war der beste Polizei-Scharfschütze in dieser Ecke des Staates. Bei den richtig bösen Jungs wurde er gerufen. Außerdem war Coker derjenige gewesen, der in der Belfair Range gewartet hatte, als die vier Cops den Hohlweg heraufgebrettert kamen, ihnen dicht auf den Fersen, Charlie und Merle Zane in dem schwarzen Magnum.
    Coker hatte zuerst die beiden Medienfritzen in dem Nachrichtenhubschrauber ausgeschaltet und dann alle vier Verfolgerwagen. Fünf Schuss aus der Barrett Fifty, die er sich aus dem Bestand ausgeliehen hatte.
    Sechs Tote.
    Die Beute hatte sich zusammengerechnet auf 2   163   000   Dollar belaufen, dazu der wahllos aus den Bankschließfächern geraubte Schmuck.
    Und ein Edelstahlkasten mit dem Reytheon-Logo darauf. Darin hatte sich das scheibenförmige Steuerungsmodul befunden, das von Coker das kosmische Frisbee getauft worden war.
    Hätte man diese Männer gefragt, warum sie das taten, die Bank ausrauben, das Geld nahmen, vier Cops erschossen – obwohl sie selber Cops waren –, nun, dann hätte man sich von allen beiden einen langen Blick eingehandelt, und dann hätte der eine oder der andere so etwas gesagt wie Wer ist dieses Arschloch und wie ist der hier reingekommen?
    Coker nippte wieder an seinem Wein und sie saßen eine Weile so da und sahen den Zuchtpferden beim Galopp über den Hang zu.
    »Na?«, sagte Coker. »Irgendwelche