Die Rueckkehr des Henry Smart

setzte mich. Dann kamen die G-Men grinsend die Treppe runtergepoltert. Der Mann aus Clare nahm den Sitz vor mir, und Campion quetschte sich neben mich.
    – Rück mal ’n Stück, sagte er.
    – Henry Smart, sagte der Mann aus Clare. – Der Star von Bühne und Leinwand. Wie geht’s?
    – Kann nicht klagen.
    – Und der Frau?
    Ich sah ihn groß an.
    – Unverändert.
    Völlig unverändert. Sie hatte sich seit Monaten nicht bewegt, nicht geblinzelt. Sie lebte, weil man mir gesagt hatte, dass sie am Leben war. Ich spürte keinen Puls mehr und hatte die Brust nicht atmen sehen. Aber ich wusste, dass sie lebte, sah es auf – in – ihrem Gesicht. Es war der Ausdruck von früher, wenn wir auf dem Fahrrad unterwegs gewesen waren, um für Irland zu töten. Die Haut war eine Spur dunkler geworden – wie in freudig-zorniger Erwartung. Und das Auge stand noch offen. Ich wusste, dass sie mich ansah. Sie wusste, was ich trieb.
    Sie würden ihr Nägel und Haare schneiden, hatte die hübsche Schwester mir erzählt. Sie hatte mir eine Haarlocke gegeben, in einem Pillendöschen aus Plastik. Ich guckte hinein, holte das graue Haar raus – Rosshaar.
    – Ist das Ihrs? fragte ich.
    – Gott bewahre, sagte sie. – Es ist das von Missis Smart.
    – Missis O’Shea.
    – Missis O’Kelly.
    Sie liebte die Namen, die Geschichten, die damit verbunden waren. Sie fand es sogar richtig romantisch, wie mich vor Monaten der IRA-Fahrer aus dem Heim gezerrt hatte. Die Brutalität, die Bedrohung hatte sie vergessen.
    – Muss dringend gewesen sein, hatte sie Wochen später gesagt.
    Sie hatte mich im Fernsehen erlebt – Fedora, schwarze Armbinde, das Bein hochgereckt, so lange ich es halten konnte. (In einem der republikanischen Klubs hatten sie mir ein Armalite-Gewehr in die Hand gedrückt, es war unheimlich schwer, ich kriegte es nicht an die Schulter. Eine Hand nahm es mir behutsam weg, keiner sagte was.) Wir saßen nebeneinander und betrachteten meine Frau.
    – Unverändert, sagte ich jetzt zu dem Mann aus Clare.
    – Schlimm, sagte er. – Wir haben dich im Fernsehen bewundert, Henry.
    – Yeah.
    – Was kannst du uns erzählen?
    – Den Bossen gefällt es nicht.
    Wir trafen uns nicht zum ersten Mal, seit sie zu mir nach Hause gekommen waren. Ich hatte auf einer Bank am Teich gesessen, in dem Park in meiner Nähe. Ich war eingeschlafen und wachte auf, und da saßen sie neben mir. Aber zum ersten Mal lieferte ich ihnen etwas Wichtiges, ich hatte Monate damit gewartet.
    – Was gefällt ihnen nicht?
    – Der Hungerstreik.
    – Warum nicht?
    – Er macht ihnen Angst, sagte ich.
    – Ist das ein sachlicher Bericht oder nur deine Theorie?
    – Es ist das, was sie mir gesagt haben.
    – Wir sprechen über den Armeerat, ja?
    – Genau.
    – Was macht ihnen denn Angst?
    – Dass es aus dem Ruder laufen könnte.
    – Wie denn?
    – Der Anstoß kam nicht von ihnen – von Adams und dem Armeerat.
    Ich war zufrieden mit mir, ohne recht zu wissen warum.
    – Es gab da eine Grundströmung, sagte ich.
    – Das übliche Klischee, sagte der Mann aus Clare. – Da erzählst du uns nichts Neues.
    – Die mussten sie nutzen. Aber sie wollten nicht, dass Sands sich in dieser Nachwahl aufstellen lässt. Oder die anderen.
    – Welche anderen?
    Dann legte ich los.
    In der Republik würde es bald Unterhauswahlen geben, und am Wahltag würden Hungerstreikkandidaten sterben. Das würde bald allgemein bekannt sein, ich verriet im Grunde kein Geheimnis.
    – Wer hat dir das gesagt?
    Ich nannte den Namen.
    – Du hast mit ihm gesprochen?
    – Yeah.
    – Und das hast du von ihm?
    – Ihr habt doch gesehen, dass ich mit ihm im Fernsehen war.
    – Er spricht mit niemandem, er ist berühmt dafür.
    – Er spricht mit mir.
    – Er spricht mit dir, sagte Campion.
    – Yeah.
    – Und jetzt verrat uns mal, warum er das tun sollte.
    – Ich war in der Hauptpost. Ich habe das Land befreit, verdammt noch mal.
    Ich hatte sie daran erinnert, dass hier im Bus die irische Vergangenheit saß.
    – Und er denkt, dass ich harmlos bin, sagte ich.
    Wir waren jetzt auf der Küstenstraße. Jenseits von Bull Island regnete es. Wir hatten Anfang Mai.
    Der Mann aus Clare stand auf.
    – Ich sag ihm, dass er Gas wegnehmen soll, sagte er zu Campion.
    – In Ordnung.
    Er hielt sich an den Haltestangen fest, als er nach vorn zu dem Fahrer ging.
    – Wovor haben sie Angst? fragte Campion.
    – Wer?
    – Die Jungs. Der Armeerat.
    – Es gibt Streit innerhalb der Organisation, die alten