Die Rueckkehr des Henry Smart

Titel: Die Rueckkehr des Henry Smart Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Roddy Doyle

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schwarze Sturmhaube, aber ich hatte seine Augen im Rückspiegel gesehen, als er mir die Farbe des Wagens gesagt hatte. Eigentlich hätte er ein bisschen dämlich oder zumindest verlegen gucken müssen, weil er mich nicht erschießen würde, aber davon war nichts zu merken. Er starrte auf meinen Mund. Ob er mich erschoss oder nicht, war einerlei. Ich war nicht vorhanden, ich war ihm scheißegal. Keine Ahnung, warum er sich die Mühe mit der Sturmhaube machte.
    Dann sagte die erste Stimme wieder was. Ich sah ihn an und ließ ihn wissen, dass mich die Waffe nicht sonderlich störte. Es war immer noch ein Test, und ich hatte das Gefühl, dass ich ihn bestehen würde.
    – Setz dich wieder, Henry.
    – Mit dem Gesicht zum Fenster?
    – Ja.
    Da war noch ein Mann, er trug auch eine Sturmhaube, ich konnte ihn gerade noch in der Ecke an der Tür stehen sehen, in dem Lichtstreifen, der aus der Ritze unter der Tür kam, glänzten seine Schuhe. Ich sah ihn nicht an. Er wollte nicht gesehen werden. Ich tippte darauf, dass er neben mir im Wagen gesessen hatte. Er spielte zwei Männer, zwei Rollen. Zwei Wege zur irischen Freiheit.
    Ich setzte mich.
    Sie fragten weiter, gingen den ganzen Katalog durch, obgleich ich schon bestanden hatte oder aber durchgefallen war.
    Hatte ich jemals in der Öffentlichkeit Rebellenlieder gesungen?
    – Ja.
    Hatte ich jemals an Märschen oder republikanischen Beerdigungen teilgenommen?
    – Ja.
    Hatte ich Vorstrafen?
    – Ja.
    War ich jemals verhaftet worden?
    – Ja.
    Weswegen?
    – Weil ich Ire war.
    Das gefiel ihnen, ich hörte sie hinter mir. Hätte ich das Kommando gehabt, hätte ich einem, der so eine Antwort gab, eine geschallert, dass es nur so krachte. Zum Kotzen, diese Sentimentalität.
    – Wann war das?
    – Tja, also ... das muss 1916 gewesen sein.
    – Natürlich.
    Das Gebrüll kam unerwartet.
    – Warum?
    Ich konnte kein Wort sagen.
    – Warum hast du mit den verdammten Bullen geredet?
    Ich holte die Worte von tief unten, fühlte den Schleim auf meinen Fingern, als ich sie rauszog.
    – Mit welchen Bullen?
    Falsche Frage – ich wusste es.
    – Warum, du Arschloch.
    – Immer mit der Ruhe, sagte eine andere Stimme.
    – Verschwende nicht unsere Zeit, verdammt noch mal.
    Harte Hände klatschten neben meinem Ohr aneinander. Vielleicht war es auch ein Revolverknall. Ich roch kein Kordit. Rochen abgefeuerte Patronen heutzutage noch nach Kordit? Keine Ahnung.
    Die Glasscheibe vor mir war noch schwarz und unversehrt. Draußen war noch immer Tag.
    – Rede.
    – Ich hab mit niemandem gesprochen.
    – Sie waren bei dir zu Hause.
    – Ich hab nicht mit ihnen gesprochen. Ich hab ihnen nichts erzählt.
    Ich hatte wieder Tritt gefasst, ich konnte meine Worte wählen, zog mich an ihnen hoch.
    Ich hatte ihnen nichts zu sagen, nichts Neues. Das von 1916 wussten sie schon.
    Da war der Stuhl. Ich spürte ihn wieder unter mir und in meinem Rücken. Ich hätte nicht reden sollen, aber das hier war nicht die Polizei, das waren meine Leute.
    – Sie würden wiederkommen, haben sie gesagt. – Dann erzähle ich ihnen auch nichts.
    Unten hörte ich ein Baby schreien. Im gleichen Haus. Einem Bauernhaus. Sie hatten mir nicht die Augen verbunden, als wir kamen, ich hatte den Weg sehen können, die weiß gekalkten Wände. Die Wände erinnerten mich an ein Foto, das ich jahrelang mit mir herumgeschleppt hatte, aber näher ließ ich die Erinnerung nicht an mich heran. Ich konzentrierte mich. An einer Hauswand waren an einem Eisenring zwei Windhunde festgebunden. Sie hatten eine lange Leine, aber sie wirkten teilnahmslos und zu mager. Auf dem Dach fehlten Ziegel. Ein dritter Köter lag auf der Schwelle der Hintertür. Niemand war rausgekommen, um uns zu begrüßen oder nachzusehen, wer wir waren. In den Nebengebäuden rührte sich nichts. Ich war ohne Hilfe aus dem Auto gestiegen. Der Mann, der neben mir gesessen hatte, war geblieben, wo er war. Der Fahrer fasste mich nicht an, hielt sich aber immer dicht hinter mir, als wir ins Haus gingen, die Treppe hoch und in das Zimmer, in dem ich jetzt saß. Vor der geschwärzten Scheibe.
    Hinter mir war nichts zu hören. Absolut nichts. Dabei wollte ich so gern was hören. Dass ein Stuhl scharrte oder ein Fuß oder meinetwegen auch, dass jemand mir wieder was ins Ohr brüllte. Nur nicht, dass sie weg waren und ich Selbstgespräche geführt hatte. Oder sie überhaupt nicht da gewesen waren.
    Ich wartete.
    Ich sah mich nicht um.
    Auf der Treppe kein Laut. Und auch von unten