Die Sakristei Des Todes

sehr gesprächig werden konnte, zumal
nach einem guten Essen und einigen Bechern vom spanischen Weißen.
»Wir haben Eure Erlaubnis, im Kloster umherzugehen und uns
anzusehen, was wir wollen?«
    »Selbstverständlich.«
    Die Sitzung war beendet. Bruder
Roger rannte fast aus dem Zimmer. Die Brüder Niall und Peter
nickten Athelstan lächelnd zu. Bruder Henry murmelte, er sei
erfreut, ihn hier zu sehen, aber die beiden Inquisitoren
ignorierten ihn. Prior Anselm überantwortete Athelstan und Cranston
dem Laienbruder, der sie zum Hauptgebäude hinaus und um die Kirche
herum zu einem kleinen Gästehaus mit Blick auf den Obstgarten
führte. Im Erdgeschoß verfügte es über eine eigene Küche samt
Speisekammer, und in einer geräumigen Kammer darüber gab es zwei
Betten, eine Truhe, einen Betstuhl, einen Tisch am verglasten
Fenster, einen Stuhl, mehrere Schemel und an den Wänden etliche
Haken für ihre Kleider. Das Zimmer war sauber und gut gefegt.
Frische, mit Kräutern vermischte Binsen bedeckten den Küchenboden;
die Wände der Schlafkammer zierten wollene
Tücher, und auf dem Boden lag ein Teppich aus reiner Wolle, der auf
eine rauhe Unterlage genäht worden war.
    »Pater Prior sagt, Ihr könnt zum
Essen zu uns ins Refektorium kommen, wenn Ihr wollt«, sagte der
junge Diener. »Ihr könnt aber auch selbst kochen oder Euch etwas
aus der Küche bringen lassen.«
    »Wer würde das Essen bringen?«
fragte Athelstan. »Ich«, antwortete der junge Bursche. »Mein Name
ist Norbert. Ich bin im Noviziat und bereite mich auf die letzten
Gelübde vor.«
    Athelstan musterte Norberts glattes
Gesicht und die klaren braunen Augen. Er sah aus, als könne man ihm
vertrauen. »Du hast nichts zu tun mit dem Generalkapitel?« fragte
Athelstan.
    »O nein,
Bruder Athelstan. Zu groß für mich.«
    »Dann bringst du uns das Essen aus
dem Refektorium herüber«, sagte Athelstan und klopfte ihm auf die
Schulter. »Und jetzt sei ein braver Bursche und sieh nach unseren
Pferden im Stall. Philomel, das alte Schlachtroß, frißt, bis es
platzt.« Er warf einen listigen Blick auf Cranston. »Und er ist
nicht der einzige. Mylord Coroner ist ein Mann mit wunderbarem
Appetit. Sieh zu, daß sein Tablett gut gefüllt ist.« Norbert
entblößte grinsend seine Zahnlücken. »Und dieser Met«, meldete sich
Cranston zu Wort und schob die Daumen hinter seinen Gürtel. »Wie
ich höre, ist er sehr gut für die Gurgel.«
    »Pater Prior hat bereits ein Fäßchen
für Euch dagelassen, Sir John. In der Speisekammer sind auch Krüge
mit Wein und ein kleines Faß Bier.«
    »Ausgezeichnet! Ausgezeichnet!«
brummte Cranston. Athelstan wartete, bis der junge Diener gegangen
war, und ließ sich dann auf einen Stuhl fallen.
    »Sir John, was haben wir nun hier?«
Er breitete Pergament und Federn auf dem Tisch aus. »Zunächst
einmal ein Generalkapitel, das einberufen worden ist, um
theologische Fragen zu erörtern. Bruder Henry verteidigt seine
Thesen gegen die Brüder Peter und Niall. Die Inquisitoren sind
dabei, um Ketzerei aufzuspüren. Zwei andere Dominikaner, Alcuin und
Callixtus, machen merkwürdige Bemerkungen darüber, daß das
Generalkapitel Zeitverschwendung sei. Callixtus stürzt in der
Bibliothek von einer Leiter, und Alcuin verschwindet. Man erzählt
sich, obwohl Bruder Bruno nichts mit dem Generalkapitel zu schaffen
gehabt habe, sei er just zu der Zeit die Treppe zur Krypta
hinuntergestürzt, als Alcuin hätte dort sein sollen. Bruder Roger,
ein Schwachsinniger, behauptet, in der Kirche stimme etwas nicht,
und redet von zwölf oder dreizehn. Nun, Sir John, was meint Ihr
dazu?« Lautes Schnarchen beantwortete seine Aufzählung. Athelstan
drehte sich um. Cranston saß in dem einzigen hochlehnigen Stuhl vor
dem kleinen Feuer, schlief fest und lächelte und schmatzte.
Seufzend ging Athelstan, um es ihm bequemer zu machen; er legte
Holz nach und kehrte dann zurück zu seinen Notizen. Eine Stunde
lang saß er da und bemühte sich, Sinn in das zu bringen, was man
ihm erzählt hatte; derweil schnarchte Cranston, und Athelstan hörte
mit halbem Ohr, wie die Klosterglocke läutete und die Brüder zur
Andacht rief. Die Sonne ging unter. Cranston schrak aus dem Schlaf
hoch; er klopfte sich auf den Bauch, ging erst zum Abort und dann
in die Speisekammer, um sich einen Krug Met zu
holen.    
    »Nicht jetzt, Sir John«, sagte
Athelstan, der ihm gefolgt war. »Wir haben zu arbeiten.«
    Cranstons Gesicht war der Inbegriff
von Selbstmitleid. »Bruder, ich habe