Die schöne Schwindlerin

zuckte die Achseln. »Ah, natürlich war es anfangs aufregend, derartige Möglichkeiten zu haben. Ich habe sie bis zur Neige ausgekostet. Ich war ein richtiger kleiner Rotzlöffel und habe diesem Straßenjungen meine Privilegien und meine Überlegenheit bei jeder Gelegenheit unter die Nase gerieben. Aber es hat nie wirklich geholfen. Simon ist immer der Sohn gewesen, den mein Vater sich gewünscht hatte, und ich war in diesem Spiel nur das Bauernopfer.«
    Dalton sah Clara langsam nicken. »Ich kenne dieses Gefühl ganz genau«, sagte sie.
    Reardon sah auf, als müsse er sich mit Gewalt von der Vergangenheit losreißen. »Ja, ich vermute, das tun Sie. Mir war nicht klar…«
    »Schluss mit dem Gejammer, Mylord.« Wadsworth wedelte mit seiner Pistole, um Reardons Aufmerksamkeit zu erheischen. »Was sollen wir mit dem Pack anstellen? Wir könnten sie in die Themse werfen. Oder wir sehen zu, dass es als Kutschunfall durchgeht.«
    Reardon betrachtete die drei. »Einen Unfall mit einer Kutsche zu inszenieren, erscheint mir zu öde. Mir ist egal, ob herauskommt, dass sie ermordet worden sind. Wenn
Sir Thorogood
ermordet wird, gibt es so viele Verdächtige, dass niemand sonderlich tief nachforschen wird.«
    James ächzte. »Du hast jeden unserer Schritte mitbekommen, nicht wahr, Nate?«
    Reardon drehte sich um. »Natürlich. Ich kenne die Geheimnisse des Clubs, seit ich ein Kind war. Mein
Vater
hat mir natürlich nichts davon erzählt. Ich musste Simon folgen, um alles herauszufinden. Die Leute nehmen Kinder nie richtig wahr, oder? Und falls sie es doch tun, nehmen sie ihre Aktivitäten nicht ernst.« Er schüttelte den Kopf. »Falls du den morgigen Tag überleben solltest, tust du gut daran, das im Kopf zu behalten.«
    Dalton schloss einen Augenblick lang bedauernd die Augen. Reardon hatte absolut Recht. Sein Auftritt als Sir Thorogood würde jetzt auf ihn zurückfallen, denn Thorogood hatte so viele Feinde, wie selbst Napoleon nicht.
    Wadsworth lächelte. »Also gut. Möchten Sie das übernehmen?« Wadsworth sah Reardon mit kalten Augen an und hielt ihm die Pistole hin. »Es ist höchste Zeit, dass Sie Ihre Loyalität zu den Rittern der Lilie unter Beweis stellen.«
    Es folgte eine lange Pause. James und Dalton spannten die Muskeln, aber was hätten sie tun können, gefesselt und gegen eine solche Überzahl? Dalton hörte Clara wimmern und spürte, wie sie sich hinter ihm duckte.
    Wimmern? Doch nicht seine Clara! Dann spürte er eine rhythmische Bewegung an seinen Fesseln und begriff, dass sie irgendwie an eine Klinge gekommen war. Er fasste Hoffnung.
    Mach schneller, befahl er ihr im Geiste, während er die Szene vor sich im Auge behielt. Wadsworth beobachtete Reardon ganz genau, und die beiden Handlanger bereiteten sich darauf vor, dem Willen ihres Herrn zu entsprechen.
    Dann machte Reardon eine kleine Verbeugung. »Wie Sie wünschen.«
    Er nahm Wadsworth die Pistole aus der Hand, trat zurück und zielte direkt auf Dalton.
    Clara keuchte: »Nein!« Dalton drehte sich um und sah sie kreidebleich werden. Er stellte sich wieder vor sie.
    »Sie haben gesagt, Sie würden keinem etwas tun!« Sie säbelte wie verrückt weiter, während sie Nathaniel anflehte. »Nathaniel, Sie müssen das nicht tun!«
    Reardon schüttelte den Kopf, aber Dalton hatte nicht den Eindruck, dass er irgendetwas bereute.
Verdammt
! Falls Reardon ihn erschoss, reduzierten sich die Überlebenschancen von Clara und James dramatisch, falls sie überhaupt je eine gehabt hatten.
    »Tut mir Leid, meine Schöne.« Reardon trat einen weiteren Schritt zurück. »Ich dachte, ich könne Sie aus alledem raushalten, aber… was soll’s.« Er zog mit der linken Hand den Bolzen der Pistole zurück.
    Dalton sah zu, wie Reardon den Finger um den Abzug krümmte. Er machte sich bereit, obwohl er der Kugel bei dieser Distanz nicht mehr ausweichen konnte.
    »Nein!«
Der Knall des Schusses folgte unmittelbar auf ihren Schrei, und Dalton spürte einen mächtigen Stoß von hinten.
    Clara.
Es war keine Zeit mehr, sie aufzuhalten. Er konnte sich nur noch nach hinten drehen, um sie am Fallen zu hindern, als sie schon auf ihn zustürzte, sie beide zu Boden riss und einen nebenstehenden Tisch umwarf.
    Dalton zog sich auf die Knie hoch, die Arme immer noch in Fesseln. »Clara!« Sie lag reglos vor ihm. Aus ihrer Seite strömte Blut. Irgendetwas blinkte golden aus ihrer Hand, und er entdeckte eine winzige Klinge.
    Nein.
Sie durfte nicht sterben. Er konnte nicht mehr atmen, nicht