Die Schuld der Väter (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

über sein Sandwich und hatte den Blick unverwandt nach vorn gerichtet.
    »Nimmst du etwa dein eigenes Essen in ein Restaurant mit?«, fragte der unrasierte Mann.
    »Ich kenn Sie nicht«, sagte Marvin.
    »Aber klar doch. Man nennt mich Frankie Dogs. Manche Leute sagen, das kommt daher, weil ich wie ein Hund aussehe. Aber das stimmt nicht. Ich hab früher auf dem Biscayne Dog Track Windhunde laufen lassen. Magst du Windhundrennen?«
    »Ich bin kein Zocker.«
    »Aber klar doch. Du steigst hinter Zerelda Calucci her. Das is ’ne Riesenzockerei. Eine, bei der du nichts gewinnen kannst. Schau mich an, wenn ich mit dir rede.«
    »Ich hab nicht gehört, dass Miss Zerelda so was gesagt hat.«
    »Nimm die Scheiße aus dem Mund. Oder hast du vielleicht ’nen Sprachfehler? Hier, ich sag’s dir in aller Kürze. Joe Zeroski will nicht, dass ein Bauernlackel und Bibelvertreter um seine Nichte rumschleicht. Wenn du’s noch mal machst, komm ich dich besuchen.«
    Marvin nickte ernst, als sei er ganz seiner Meinung.
    »Brav, Mann«, sagte Frankie, stand auf und tätschelte Marvin den Rücken. »Ich sag Joe, dass wir keinerlei Probleme haben. Einen schönen Tag noch.«
    Frankie wollte weggehen.
    »Sie ham Hirn Big Mac vergessen«, sagte Marvin, der immer noch ins Leere schaute.
    Frankie blieb stehen, straffte die Schultern und zog den mächtigen Bauch ein. Er ging zum Tisch zurück, stützte sich mit einem Arm auf und beugte sich zu Marvin herab.
    »Was hast du gesagt?«, fragte er.
    »Sie ham ’ne Riesensauerei hinterlassen. Das sieht nicht gut aus.«
    »Hab ich mir doch gedacht, dass du das gesagt hast. Wir sprechen uns später. Sag mal, dein Schlips gefällt mir«, sagte Frankie.
    Bis zu diesem »Später« vergingen nur fünf Minuten. Als Marvin aufgegessen hatte und aufs Männerklo ging, trat Frankie Dogs unmittelbar hinter ihm durch die Tür, rammte Marvins Gesicht an die gekachelte Wand über dem Urinal, riss ihn dann herum und trieb ihm die Faust in den Bauch.
    Ein Mann mittleren Alters kam aus dem Toilettenkabuff und schnallte den Gürtel seiner Hose zu.
    »Aus dem Weg! Wir haben hier ’nen Notfall!«, sagte Frankie, stieß den Mann beiseite und tauchte Marvins Kopf in die Kloschüssel.
    Dann betätigte er ein ums andere Mal die Toilettenspülung und drückte Marvins Gesicht tiefer in den Strudel, der um seine Ohren wirbelte. Als der Geschäftsführer durch die Tür gestürmt kam, zog Frankie Marvin am Hemdkragen aus der überlaufenden Schüssel. Marvin, an dessen Ohr ein langer, nasser Streifen Klopapier hing, lehnte halb bewusstlos an der Wand.
    »Ihr müsst hier mal sauber machen. Das ist nicht hygienisch«, sagte Frankie zum Geschäftsführer und zeigte auf die Papierhandtücher, die jemand im Waschbecken verteilt hatte.
    An diesem Abend fuhr ich zum Baron’s, unserem örtlichen Fitnessstudio, und trainierte an den Geräten, ließ es erst leicht angehen und legte dann immer mehr Gewicht auf, als meine Muskeln lockerer wurden und die Schmerzen von den Schlägen, die mir Legion verpasst hatte, allmählich nachließen. Dann ging ich in den Aerobicraum, der um diese Zeit leer war, und machte eine Reihe Kniebeugen, Liegestützen und Armbeugen mit Fünfzehn-Kilo-Hanteln. Ich spürte, wie das Blut in meine Arme strömte und meine Hände vibrierten, als ich die Hanteln wieder in das Stahlgestell hängte. Ich war noch nicht ganz auf dem Posten, aber wenigstens hatte ich nicht mehr das Gefühl, als wäre ich eine Treppe hinuntergeschleift worden.
    Ich setzte mich auf einen Klappstuhl und hängte mir ein Handtuch über den Kopf, drückte die Hände auf den Boden und spannte gleichzeitig die Bauchmuskeln an. Als ich aufblickte, sah ich Jimmy Dean Styles, der von der anderen Seite in den Raum kam, mit einem Paar dunkelroter Handschuhe auf den Sandsack eindrosch und so fest zuschlug, dass ihm der Schweiß vom Kopf spritzte.
    Er nahm die klassische Haltung eines Sugar Ray Robinson ein, den Schwerpunkt nach vorn verlagert, auf den Fußballen stehend, das Kinn an die Schulter gelegt, während er einen linken Jab in Augenhöhe des Gegners ansetzte und mit der Rechten einen blitzschnellen Haken schlug. Eine wulstige Wundnaht zog sich über die eine Wange, als hätte sich ein Tausendfüßler in die Haut gegraben. Mit seiner platten Nase, den eng beisammenstehenden Augen und dem dünnen, schütteren Bart, der sich über seine Kinnlade zog, wirkte er von der Seite wie ein etruskischer Gladiator auf einem alten Mauerfresko.
    Aber Jimmy