Die seltsame Welt des Mr. Jones

undeutlicher Laute, wechselnder Farben und zuckender Lichtstrahlen. Irgendwann in diesem Zeitraum erregte ein Vorfall vorübergehend Cussicks Aufmerksamkeit.
     Vier grauuniformierte Männer standen um sie herum und prüften ihre Ausweise. Er nahm sich zusammen und starrte sie an.
     »Was wollt ihr?« fragte er, aber sie interessierten sich nicht für ihn, sondern für Pearson; sie packten ihn und schleppten ihn weg. Entsetzt versuchte Cussick einzugreifen; er stürzte sich ins Gewühl und kämpfte, um Pearson zu befreien. Einer der grauuniformierten Männer stieß ihn zu Boden, ein zweiter trat auf sein Gesicht.
    Dann waren sie verschwunden. Cussick lag zwischen umgeworfenen Hockern und zerbrochenem Glas auf dem Boden neben der reglosen Gestalt Raffertys. Langsam wurde ihm bewußt, was geschehen war. Pearson war verhaftet worden. Vor dem Lokal schwoll Lärm, steigerte sich zu wildem Tosen: das Brüllen von Motoren, Schreie, Rufe, marschierende Stiefel, explodierrende Geschosse.

    Die restliche halbe Stunde war vorbei. Jones war im Amt. Die Zeit der Krisenregierung, die neue Weltordnung hatte begonnen.

    XV

     In der engen, niedrigen Werkstatthütte kauerte eine kleine Gestalt über einer Werkbank, hielt einen Lötkolben in beiden Händen und betrachtete mißmutig ein Gewirr von elektronischen Bauteilen und Kabeln. Abgesehen vom Summen des Lötkolbens war es totenstill. Nichts regte sich. Die Metallwände der Hütte waren kalt, glatt und unpersönlich. Mit Nummern beschriftete Ablagefächer bedeckten jede flache Stelle. Man hatte keinen Zentimeter Raum verschwendet; die Hütte war ein bis auf den letzten Winkel ausgenützter Block.
     Die Transistoren, Relais und Kabelstränge auf der Werkbank stellten den Steuermechanismus einer Signalrakete dar. Die Rakete selbst, zwei Meter lang, zehn Zentimeter Durchmesser, stand in der Ecke – eine dünne Metallhaut ohne ihre Eingeweide. An der Wand über der Werkbank hingen fleckige, zerknitterte Schaltpläne. Blauweißes Licht flutete von einer biegsamen Lampe herab. Reparaturwerkzeuge aller Art funkelten metallisch.
     »Ich kann das nicht«, sagte Louis laut zu sich selbst. Plötzlich begann er fieberhaft Drähte herauszureißen und sie in anderer Anordnung festzulöten. Zehn Minuten lang zischte Lötzinn und belebte den Mechanismus der Rakete. Röhren leuchteten auf; Strom ging durch die Schaltung.
     Nichts geschah. Wieder riß er Anschlüsse heraus, versetzte sie nach Belieben, lötete sie fest. Er blies und spuckte das abkühlende Metall an, betupfte die rauchenden Anschlüsse und starrte gebannt auf den Mechanismus, als er ein letztesmal Strom aufnahm.
    Nichts.
    Er stellte den Zeitschalter auf neunzig Sekunden, wie es Dieter berechnet hatte. Tik-Tak machte der Mechanismus. Tik-Tak, Tik Tak, Tik-Tak, Tik-Tak, bis er es nicht mehr aushielt. Er verkürzte auf fünf Sekunden und wartete in hysterischer Gespanntheit, bis sich die Relais schlossen und das Ticken aufhörte.
     Seine Armbanduhr zeigte ihm, daß die Abweichung noch immer eine Sekunde betrug. In neunzig Sekunden also achtzehn Sekunden. Oder schlimmer, vielleicht würde er sich nie auslösen. Vielleicht würde die Signalrakete an dem anderen Schiff vorbeischießen, hinaus in die Dunkelheit, ohne je ihren magnetischen Greifer auszuwerfen. Zum Teufel damit. Er verstand nicht genug von der Elektronik.
     »Ich tauge nichts«, sagte er. Damit meinte er nicht nur das, was er getan hatte, sondern meinte sich selbst und sein ganzes Leben.
     In der kleinen Werkstatt quiekte seine Stimme; sie klang dünn und spröde – aber wenigstens war es ein Laut.
     »Du – « sagte er zu dem Durcheinander auf der Werkbank. Niemand war da, der ihn hören konnte, also erinnerte er sich noch an ein paar andere Ausdrücke und sprach sie laut aus. Es klang merkwürdig, seine winzige Stimme Obszönitäten aussprechen zu hören. Er war erstaunt, beinahe schockiert. Die Wut verflog und machte der Scham Platz.
     »Irma könnte das reparieren«, sagte er unglücklich. Dann überfiel ihn Angst, grenzenlose Angst. Langsam schloß er die Augen und schrie. Wie ein Mensch, dem etwas Entsetzliches in der Kehle steckt, saß er steif an der Werkbank; seine Finger waren zu Krallen gebogen, die Haut war kalt und klamm, die Zunge herausgestreckt, der Mund weit aufgerissen; er schrie seine Angst hinaus.
    Aber das nützte nichts, weil sie ihn auf der Erde doch nicht hören würden. Ich bin hier draußen, schrie er. Ich bin Trillionen Meilen weit