Die Spiele des Computer-Killers

nicht, daß sie mich um meiner selbst willen wollte?« fragte er und starrte die Fenster an, als sei er fasziniert von den Vorhängen. Es war ein Geschenk, und wenn er dachte, ich würde es nicht annehmen, irrte er sich.
    »Nicht, wenn sie wußte, was ich wußte, nein«, sagte ich.
    Ich sah, wie seine Fingerknöchel weiß wurden, als er die Oberkante der Mauer umklammerte und an der Unterlippe nagte. Diesmal hatte ich ihn getroffen. Einen Augenblick lang empfand ich jauchzendes Frohlocken, ich war so aufgeblasen vor Vergnügen, daß mein Herz am liebsten auf die Veranda gesprungen und in einem abscheulichen Freudentanz herumgehopst wäre. Aber es dauerte nicht lange. Mein Haß war so substanzlos, daß die Reue ihn unverzüglich verdrängte, als sie mit schwerem Gepäck im Schlepptau anrückte.
    »Es tut mir leid«, sagte ich.
    »Ach ja?«
    »Wirklich.«
    »Du verzeihst nie, was?«
    »Doch... manchmal.«
    »Einen Scheißdreck tust du.«
    Ich senkte die Lehne des Liegestuhls klickend, bis sie vollkommen waagerecht war; dann drehte ich mich auf den Bauch und ließ das Bikini-Oberteil aufschnappen. Er ging nicht. Er blieb eine Viertelstunde so stehen, während ich in der Sonne schmorte; mein Kopf ruhte schwer auf den eingeölten Armen, und ich hielt die Augen fest geschlossen. Dann hörte ich seine Schritte auf dem Steinboden, hörte, wie er stehenblieb und wie seine Knie knackten, als er sich niederhockte. Meine Haut zuckte, als er mit kühler Hand meinen heißen Rücken berührte. Die feinen braunen Härchen auf meinen Armen sträubten sich, und meine Brustwarzen wurden hart wie Haselnüsse.
    »Du kriegst einen Sonnenbrand«, sagte er.
    Ich stemmte mich auf den Ellbogen hoch, drehte den Kopf und sah ihn an. Er war nicht David, aber David hatte das gleiche gesagt. »Das will ich«, sagte ich.
    »Wieso?«
    »Meine Haut ist zu blaß.«
    »Wenn du braun werden willst, laß es langsam angehen.«
    »Danke für den Rat. Also, was weiß sie, Warren?«
    Er seufzte und hockte sich auf die Fersen. »Sie hat mir erzählt, sie wüßte von dem Spiel.«
    »Und?«
    »Sie wollte wissen, was ich dir erzählt hätte. Ich hab’ ihr erzählt, daß ich es gespielt habe.«
    »Und?«
    »Naja, die Einzelheiten machten uns dann ein bißchen an, um die Wahrheit zu sagen.«
    Ich mußte lachen. Warren wartete ein, zwei Augenblicke, und als er sicher war, daß ich es wirklich komisch fand, lachte er mit. Von dem Gekicher bekam ich Seitenstiche. Ich deutete mit dem Finger über die Schulter, damit Warren mein Bikini-Top zumachte und ich mich sittsam von deinem Liegestuhl erheben konnte.
    »Komm«, sagte ich. »Ich will dir was zeigen.«
    »O bitte, lieber Gott«, sagte er, und ich boxte ihn aufs Bein.
    Über meine krebsrosa Schulter hinweg sah er zu, wie Julie Wentworth den Banana-Song spielte, ohne daß sich der Rhythmus seines Atems veränderte. Das Zuschauen mit ihm zusammen ließ mich den Atem anhalten. Ich sagte nichts weiter dazu, während ich die zweite Diskette einschob.
    »Beim ersten bin ich nicht sicher«, sagte er und tippte auf den Monitor. »Aber das mit ihm, das ist getürkt.«
    »Das hier? Bist du sicher?«
    »Ja... ja, da bin ich sicher.« Er sah mich an. »Okay?« fragte er.
    »Nein«, sagte ich. »Woher weißt du, daß es getürkt ist?« Er tippte auf die blutigen Brüste der sterbenden Frau. »Na, weil ich sie schon mal gesehen hab.«
    »Wo?«
    »Level zehn, ‘ne große Sache in Pornoland. Mach’s schau’s dir an, aber wenn du abgemurkst wirst, hast du das Spiel verloren. Wer ihn spielt, gewinnt, und wer sie erwischt hat, verliert. Sie war ‘ne Hauptfigur.«
    »Du erkennst ihn natürlich. Komm schon. Das hast du gesagt. Du hast ihn vor dem Pub gesehen und gesagt, er war in dem Spiel.«
    Keine Antwort.
    »Warren?«
    »Ja. Hab’ ich.«
    Ich starrte auf den Bildschirm und dachte an das, was Robert Falk gesagt hatte. Tennis. David spielte Tennis. Seine Arme waren leicht gebräunt. Vielleicht hatte Falk recht.
    »Schau nicht sie an. Warren. Setz dich. Schau ihn an. Wie sieht es aus, was er da macht?«
    Warren startete die ganze Sache noch einmal und lehnte sich zurück, so daß sein Stuhl auf den Hinterbeinen schaukelte. Er verschränkte die braunen Arme vor der Brust und zog die Stirn runzlig zusammen. David kam ruckhaft auf ihn zu wie der Schurke in einem alten selbstgedrehten Film.
    »Squash? Tennis?« erwog er am Ende.
    Ich setzte mich auf die Bettkante und wischte mir mit der Hand übers Gesicht. Robert Falk hatte recht.