Die Spur der Füchse

Titel: Die Spur der Füchse Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Ken Follett

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oder Seilen festgezurrt waren. Das war verdammt gefährlich. Wie weit mochte der Lkw mit seiner ungesicherten Ladung Schrott wohl gefahren sein?
    Schlagartig erkannte Ron die Gefahr. »Gib den Notruf durch!« rief er.
    Max starrte ihn an. »Was?«
    Irgend etwas knallte dröhnend auf das Dach des Trans
    porters. Der Lkw-Fahrer stürzte sich aus der Kabine auf den Polizisten. Mehrere Männer, die sich Strumpfmasken über den Kopf gezogen hatten, schwangen sich über die Mauer des Schrottplatzes. Ron warf einen hastigen Blick in den Außenspiegel und sah, daß die beiden Motorradpolizisten hinter dem Transporter von ihren Maschinen gezerrt und zu Boden geschlagen wurden. Genauso erging es dem zweiten Polizisten vor dem Transporter, bevor er die Flucht ergreifen konnte.
    Plötzlich machte der Transporter einen Satz nach vorn. Dann, unbegreiflicherweise, schien er sich in die Luft zu erheben. Ron schaute aus dem rechten Seitenfenster und sah, daß der Ausleger eines Krans über die Mauer hinweg bis zum Dach des Transporters ragte. Er riß dem entsetzensstarren Max das Mikrofon aus der Hand, als einer der maskierten Männer auf das Fahrerhaus losstürmte. Der Mann schleuderte irgend etwas Kleines, Weißes, das wie ein Cricketball aussah, gegen die Windschutzscheibe.
    Die nächste Sekunde verging sehr langsam und in einer Abfolge verschiedener Bilder, die aufblitzten und erloschen: Ein Sturzhelm segelte durch die Luft: ein Holzknüppel wurde auf den Kopf eines Mannes geschmettert; Max, wie er nach dem Schaltknüppel griff, als der Transporter sich zur Seite neigte; Rons Daumen, wie er die Sprechtaste am Mikrofon drückte, während seine Stimme gellte: »Alaaarm! Wir …« Dann die kleine Bombe, die wie ein Kricketball aussah, wie sie die Windschutzscheibe traf, explodierte und eine Fontäne aus Glassplittern in die Höhe schießen ließ; dann der wuchtige Schlag, als die Druckwelle ins Führerhaus des Transporters fegte, und schließlich die lautlose Finsternis der Bewußtlosigkeit.

    In der Funkzentrale der Polizei hörte Sergeant Wilkinson irgendwann das Rufsignal ›Obadja‹ zwischen den anderen Polizeifunk-Meldungen, doch er beachtete es nicht. Es war ein turbulenter Morgen gewesen: drei größere Verkehrsstaus, eine Autoverfolgungsjagd durch ganz London nach einer Fahrerflucht, zwei schwere Verkehrsunfälle, ein Brand in einem Lagerhaus und die improvisierte Demonstration einer Gruppe von Anarchisten in der Downing Street. Als Rons Notruf ertönte, nahm Sergeant Wilkinson gerade die Tasse Instantkaffee und ein Schinkensandwich von einem jungen dunkelhäutigen Mädchen aus der Karibik entgegen und fragte: »Was sagt eigentlich dein Mann dazu, daß du ohne BH zur Arbeit gehst?«
    Das Mädchen, das einen gewaltigen Busen besaß, erwiderte: »Dem fällt das gar nicht auf«, und kicherte.
    Constable Jones, der auf der anderen Seite des Kontrollpults saß, grinste und sagte: »Oho, Dave. Ein Wink mit dem Zaunpfahl.«
    »Was machst du heute abend?« fragte Wilkinson das Mädchen.
    Sie lachte, denn sie wußte, daß er es nicht ernst meinte.
    »Arbeiten«, sagte sie.
    Aus dem Radio ertönte: »Konvoi an ObadjaEinsatzleitung, bitte kommen! Bitte kommen !«
    Wilkinson fragte: »Du hast noch einen anderen Job? Welchen denn?«
    »Ich bin Tänzerin in einer Bar.«
    »Oben ohne?«
    »Da müssen Sie schon kommen und selbst gucken«, sagte das Mädchen und schob den Tee-und Sandwich-Wagen weiter.
    Aus dem Radio ertönte: »Alaaarm! Wir …«, und dann erklang ein dumpfer Knall, wie eine statische Entladung oder eine Explosion.
    Schlagartig wich das Grinsen aus Wilkinsons Jungengesicht. Er drückte eine Taste und sagte ins Mikrofon: »Hier Obadja-Leitstelle. Konvoi, bitte kommen.«
    Keine Antwort. Wilkinson verlieh seiner Stimme einen drängenden Beiklang, als er zu seinem Vorgesetzten hinüberrief: »Chef? Chef!«
    Inspektor ›Harry‹ Harrison, ein hochgewachsener Mann, kam zu Wilkinson geschlendert. Er war sich mit der Hand durch das lichte Haar gefahren, was ihn noch mitgenom mener aussehen ließ, als er ohnehin schon war. »Na?« sagte er. »Alles im Griff, Sergeant?«
    »Ich glaube, da ist gerade ein Notruf von Obadja gekommen, Chef.«
    »Was soll das heißen, ich glaube ?« pflaumte Harrison ihn an.
    Wilkinson hatte es nicht bis zum Sergeanten gebracht, indem er seine Fehler zugegeben hatte. Er sagte: »Die Meldung kam verzerrt, Sir.«
    Harrison nahm das Mikrofon. »ObadjaEinsatzleitung an Konvoi, können Sie mich hören?