Die stillen Wasser des Todes - Roman

Titel: Die stillen Wasser des Todes - Roman Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Deborah Crombie

Vom Netzwerk:

sich auf einen Barhocker und bestellte ein Pint Loddon Hoppit. Der Schiefertafel hinter dem Tresen entnahm er, dass es ein regionales Bier war, und er fand den Namen einfach unwiderstehlich.
    Die Flüssigkeit in dem Glas, das der Barkeeper ihm hinstellte, schimmerte rötlich bis bernsteinfarben, und Kincaid konnte den Hopfen schon riechen, ehe er den ersten Schluck kostete.
    »Das ist ein gutes Ale«, sagte er zu dem Barmann, während er sich den Schaum von der Oberlippe wischte.
    »Wird in der Nähe von Reading gebraut«, erklärte der Barkeeper, ein hagerer Mann, der nicht so aussah, als würde er von dem, was er hier servierte, selbst übermäßig in Versuchung geführt. »Sie sind nicht aus der Gegend, nehme ich an?«, fragte er, obwohl Kincaid sich sicher war, dass er die Antwort bereits kannte.
    Nun ja, als Gesprächseröffnung taugte es immerhin, und außer ihnen beiden war niemand in dem kleinen Raum, was ein zusätzlicher Vorteil war. Kincaid beschloss, so nahe wie möglich an der Wahrheit zu bleiben.
    »Nein, aus London.« Er trank noch einen Schluck von dem Loddon, wobei er sich ermahnte, dass er noch nach Henley zurückfahren musste und das Bier schließlich nur Mittel zum Zweck war. »Von Scotland Yard, genauer gesagt«, fügte er in vertraulichem Ton hinzu. »Ich bin hier wegen der Ruderin, die kürzlich ertrunken ist.«
    Er hatte fast ein schlechtes Gewissen, weil er so unpersönlich von Rebecca Meredith redete. Inzwischen hatte er tatsächlich das Gefühl, sie gekannt zu haben, und es kam ihm fast so vor, als hätte er eine gute Freundin verloren.
    »Schreckliche Geschichte.« Der Barkeeper klang ehrlich betroffen. »Die Frau von meinem Kumpel ist im Such- und Rettungsteam. So was nimmt sie immer enorm mit. Kann ich den Leuten auch nicht verdenken.«
    »Nein, ich auch nicht.« Kincaid dachte an Kieran und Tavie; er fragte sich, wie es Kieran wohl inzwischen ging.
    »Na, für Sie ist es ja sicher auch nicht einfach, bei Ihrem Job. Sie waren bestimmt drüben bei der Mühle, wo sie sie gefunden haben?« So, wie er den Satz betonte, war es eindeutig eine Frage. Der Mann war also durchaus an Klatsch interessiert – nach Kincaids Erfahrung eine Eigenschaft, die für einen erfolgreichen Kneipenwirt unabdingbar war. »Sonst verirrt man sich ja wohl kaum nach Hambleden.«
    »Ich komme gerade von Deputy Assistant Commissioner Craig, wenn Sie es genau wissen wollen«, sagte Kincaid. »Ein reiner Höflichkeitsbesuch. Wir arbeiten ja praktisch vor seiner Haustür.«
    »Ah. Na, da hat er sich bestimmt gefreut.«
    Es war eine freundliche, unverbindliche Antwort. Aber Kincaid hatte die verräterische Veränderung in der Mimik des Mannes registriert, hatte gesehen, wie er unwillkürlich den Blick abgewandt hatte. Dieser Mann wusste genau, was für ein Mensch Angus Craig war.
    »Er hat Sie mir übrigens empfohlen«, fuhr Kincaid fort. »Hier gäbe es das beste Bier, meinte er, und es sei sein Stammlokal.« Er nahm noch einen Schluck von seinem Ale. »Wirklich zu beneiden, der Mann. Er kommt wohl regelmäßig her, oder?«
    Der Barmann wischte ein bereits sauberes Glas aus. »Fast jeden Abend.« Er sah zu der Uhr über der Tür. »Gewöhnlich um diese Zeit.«
    Kincaid hielt es für das Beste, sich nicht allzu lange aufzuhalten. Er überlegte gerade, wie er unauffällig Craigs Alibi überprüfen könnte, als der Barmann hinzufügte: »Gestern Abend haben wir ihn allerdings vermisst. Da war er wohl nicht zu Hause.«
    »Ich glaube, er sagte etwas von einer Sitzung in London … Nein, warten Sie« – Kincaid setzte eine verwirrte Miene auf – »er sagte, er sei am Montag weg gewesen. So war es.«
    »Nein, da war er hier. Allerdings ist er ein bisschen später gekommen. Ich weiß es noch, weil wir am nächsten Tag alle darüber geredet haben – die Vorstellung, dass wir hier alle gemütlich im Pub gesessen haben, während diese arme Frau in der Themse trieb.« Der Barkeeper schüttelte den Kopf.
    »Vielleicht ist er angeln gegangen«, mutmaßte Kincaid. »War ja ein guter Tag dafür.«
    Der Barmann sah ihn fragend an. »Angeln? Wie kommen Sie denn darauf? Mr. Craig angelt nicht. Sein Hobby ist die Jagd.«
    »Ah ja«, sagte Kincaid. Er hatte sich so weit aus dem Fenster gelehnt, wie es nur ging, ohne hinauszufallen. »Dann ist dieses Pub ja genau das Richtige für ihn, meinen Sie nicht auch?«
    Der Barmann reagierte mit dem oberflächlichen Lächeln, das Kincaids lahmes Witzchen verdiente, und nickte. »Das hat er