Die Terranauten 004 - Aufstand der Terranauten

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Autoren: Michael Roberts

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Experimenten Valdecscher PSI-Forschung. Sie kennen ja sicher die geheimen Berichte des Konzils. Immerhin lebe ich noch, im Gegensatz zu vielen meiner Leidensgefährten.«
    Erschrocken wich Growan terGorden bis zur nächsten Wand zurück und preßte sich dagegen. Unwillkürlich hielt er schützend seinen Unterarm vor die Augen.
    »Dann sind Sie ja eine Art wandelnder Atomreaktor!« stellte er schaudernd fest.
    »Atomreaktoren sind auf der guten, alten Erde verboten, nicht?« sagte der Riemenmann ironisch. »Ihr braucht nichts zu fürchten, Manag. Ich bin nur gefährlich für Euch, wenn ich Euch mit meinem ungeschützten Körper beglücke. Unmittelbare Wirkung tritt nur ein, wenn Ihr meine Riemen berührt. Dann bekommt Ihr einen hochenergetischen Schock, der Euch … Na ja, Ihr habt selbst gesehen, wie es den Garden ergangen ist. Die Energieladung der Riemen klingt aber bald ab.«
    Growan terGorden atmete erleichtert auf und stellte sich wieder gerade hin.
    »Beruhigt?«
    »Ja, mein Freund.«
    Ganz war das Mißtrauen immer noch nicht von Llewellyn 709 gewichen. Leute, die ›mein Freund‹ zu Menschen sagen, die sie praktisch gar nicht kannten, wollten meistens etwas. Was wollte Growan terGorden von ihm?
    Rundheraus fragte er den abgesetzten General-Manag der Biotroniks A/S, warum er einen flüchtigen Treiber nicht einfach niederschoß.
    »Ist das so schwer zu erraten, Lle … Sie sind einer von diesen Männern, die eine unverwechselbare Primzahl in ihrem Namen haben, nicht wahr?«
    »709«, sagte der Riemenmann mit Nachdruck. »Llewellyn 709. In der ganzen Galaxis trägt kein zweiter diesen Namen.« Der Name gehörte zur Tarnung des Riemenmannes, der ein überzeugter Terranaut war. Er wollte damit den Eindruck eines harmlosen Großmauls erwecken.
    »Ist wie ein schön blitzender Orden, was?« erwiderte Growan, terGorden mit einem Anflug von Selbstironie. Dann wurde er wieder ernst. »Sie können nicht erraten …«
    »Im Augenblick ist mir nicht nach Ratespielen zumute«, unterbrach ihn Llewellyn 709 rüde.
    terGorden wölbte die fleischigen Lippen vor, was seinem Gesichtsausdruck Ähnlichkeit mit dem eines beleidigten Kindes gab.
    »Hätten Sie gestern auch schon so respektlos mit mir gesprochen, Llewellyn 708?«
    »709!« korrigierte der Riemenmann heftig.
    Der beleibte Mann lachte auf. »Da sehen Sie, wie es ist, wenn einem nicht der gebührende Respekt entgegengebracht wird.«
    Llewellyn 709 verstand, was der ehemalige General-Manag der Biotroniks A/S damit ausdrücken wollte.
    »Entschuldigt«, murmelte er, »ich wollte nicht bewußt respektlos sein.«
    »Vielleicht nicht bewußt, aber … im Grunde genommen haben Sie sogar recht. Ich bin nicht unbedingt ein Mann, der allzu viel Respekt verdient, stimmt’s?«
    »Das habt Ihr gesagt.«
    terGorden lächelte schmerzlich. »Nett von Ihnen, daß Sie mich aufwerten wollen. Aber es ist nicht nötig. Ich weiß recht gut, wo ich stehe. Und aus diesem Grunde führe ich auch das Gespräch hier mit Ihnen, Llewellyn 709.«
    Er drückte gegen ein Segment der Wand. Daraufhin tat sich der scheinbar fugenlose Boden auf, und zwei bequeme Sessel aus Weichprotop wuchsen daraus hervor.
    »Im Sitzen spricht es sich leichter.«
    Mit einem leisen Ächzen nahm Growan terGorden in dem einen Sessel Platz. Llewellyn 709 setzte sich in den anderen.
    »Etwas zu trinken, mein Freund?« terGorden zauberte noch einen kleinen Tisch aus dem Boden, der vollgestellt war mit bunten, bauchigen Flaschen und kostbar geschliffenen Gläsern. »Cognac? Whisky? Alles echt! Mein Palast ist wahrscheinlich der einzige Ort in der Galaxis, wo Ihnen so etwas geboten wird.«
    Der Riemenmann hatte schon von irdischem Whisky und Cognac gehört, beides aber noch nie gesehen, geschweige denn getrunken. Er bat um einen Whisky.
    terGorden öffnete eine Flasche und schenkte ein.
    »Joppy Talker«, sagte er genießerisch. »Alte Traditionsmarke, die schon vor sechshundert Jahren getrunken wurde. Kommt aus Island, das damals schon die Hochburg des Whisky war.«
    Llewellyn trank. Und war enttäuscht. Tradition hin, Tradition her, ein ganz normaler Algler schmeckte ihm besser. Sein Gastgeber hingegen schlürfte das grünliche Gesöff mit sichtlichem Behagen.
    »Kommen wir zur Sache, Llewellyn 709«, sagte er, nachdem er sein Glas wieder auf die Tischplatte gestellt hatte. »Reden wir miteinander. Und versprechen wir uns, dabei ganz offen zueinander zu sein, einverstanden?«
    »Ich habe keine Geheimnisse«, antwortete der