Die Teufelshaube

die große Drachenschlange, die sich durch die angelsächsischen Legenden wand, genau wie sich diese Gänge durch das Labyrinth schlängelten.
    Sehnsüchtig dachte Adelia daran, dass Gylthas Ulf diese Erzählungen liebte und gern den Helden nachspielte – wie hieß er noch? –, der das Ungeheuer erschlug.
    Ich vermisse Ulf. Ich vermisse Allie. Ich will nicht in Wyrms Höhle sein.
    Ulf hatte ihr die Höhle genüsslich beschrieben. »Furchtbar war sie, tief in der Erde, und sie stank nach dem Blut toter Männer.«
    Na, zumindest blieb ihnen der Gestank erspart. Aber der Erdgeruch war da, ebenso wie das bedrückende Gefühl, in einem unterirdischen Gefängnis ohne Ausgang zu sein. Genau das muss der Dädalus bezweckt haben, der diese Schweinerei ausgeheckt hatte, dachte sie. Das erklärte auch den Schlehdorn. Wäre der nicht gewesen, hätten sie eine Mauer hochklettern, sich orientieren und frische Luft atmen können. Aber Schlehdorn hatte Dornen, die Fleisch zerfetzten, wie Wyrm.
    Sie hatte keine Angst – sie wusste, wie sie wieder rauskommen würde –, aber sie merkte, dass die Männer jetzt nicht mehr lachten.
    An der nächsten Biegung führte der Gang nach Süden und teilte sich in drei weitere Tunnel. Rowley entschied sich, noch immer ohne zu zögern, für den rechten.
    Nach der nächsten Biegung teilte sich der Gang erneut. Adelia hörte Rowley fluchen. Sie reckte den Hals, um an seinem Pferd vorbeizusehen und den Grund herauszufinden.
    Es war eine Sackgasse. Rowley hatte sein Schwert gezückt und stach es in eine Hecke, die den Weg versperrte. Das Klirren von Metall auf Stein verriet, dass hinter dem Blattwerk eine Mauer war. »Gottverdammter Mist. Wir müssen zurück.« Er hob die Stimme. »Zurück, Walt.«
    Der Gang war nicht breit genug, um die Pferde zu wenden, ohne dass sie sich Nüstern und Hinterhand zerkratzten, was sie nicht nur verletzt, sondern auch in Panik versetzt hätte.
    Adelias Stute wollte weder rückwärts- noch vorwärtsgehen. Das Tier war vernünftig und blieb einfach stocksteif stehen.
    Rowley zwängte sich an seinem Pferd vorbei, packte dann das Zaumzeug von Adelias Stute mit beiden Händen und schob, bis er das Tier überzeugt hatte, rückwärts bis zum Eingang der Sackgasse zu gehen, wo sie sich neu formieren konnten.
    »Ich habe doch gesagt, wir müssen uns nordwestlich halten«, sagte er zu Adelia, als hätte sie die Route vorgegeben.
    »Wo
ist
Nordwesten?«
    Aber er war schon gereizt weitermarschiert, und sie musste ihre widerspenstige Stute im Trab hinter sich herzerren, um ihn nicht aus den Augen zu verlieren.
    Ein neuer Gang. Und wieder einer. Es war, als würden sie in immer dichter werdende graue Wolle eingepackt. Inzwischen hatte sie jede Orientierung verloren. Genau wie Rowley, so argwöhnte sie.
    Im nächsten Gang war Rowley verschwunden. Sie kam zu einer Gabelung und konnte nicht sehen, welchen Weg er genommen hatte. Sie sah sich nach Jacques um. »Wo ist er hin?« Und an den Hund gerichtet: »Wo ist er, Wächter? Wo ist er hin?«
    Das Gesicht des Boten war grau, was nicht nur an dem spärlichen Licht lag, das durchs Gehölz drang. Er sah auch älter aus. »Kommen wir hier wieder raus, Mistress?«
    Sie sagte beruhigend: »Aber ja doch.« Sie wusste, wie er sich fühlte. Das Dornendach über ihnen machte sie zu Gefangenen. Sie waren Maulwürfe ohne die Fähigkeit von Maulwürfen, an die Oberfläche zu gelangen.
    Rowleys Stimme ertönte gedämpft. »Wo zum Teufel seid ihr?« Es war unmöglich, zu hören, wo er war. Die Gänge verschluckten und verfremdeten den Klang.
    »Wo seid
Ihr?
«
    »In Gottes Namen, bleibt einfach stehen, ich komme zurück.«
    Sie riefen immer wieder nach ihm, damit er eine Orientierung hatte. Er rief zurück, meistens Flüche. Er fluchte auf Arabisch, das er während eines Kreuzzugs gelernt hatte – seine Lieblingssprache fürs Fluchen. Manchmal klang seine Stimme so nah, dass sie zusammenzuckten, dann war sie wieder weiter weg und klang hohl. Rowley wetterte gegen Labyrinthe im Allgemeinen und dieses hier im Besonderen. Gegen die verrückte Dakers und ihre verdammte Schlange … Gegen Eva mit ihrer verdammten Schlange … Und nachdem er sich den Mantel am Schlehdorn zerrissen hatte, ging er sogar so weit, gegen Rosamund und ihre verdammten Pilze zu wettern.
    Wächter spitzte die Ohren mal in die eine, mal in die andere Richtung, als bereitete ihm diese Tirade Freude, was vermutlich auch der Fall war, wie seine Herrin dachte, schließlich war