Die unsichtbare Pyramide

beschützen, von dem die Männer sagen, er besitze Zauberkräfte.«
    Trevir horchte auf. »Inwiefern?«
    »Er soll einen Pfeil mit dem Arm weiter und treffsicherer schleudern können, als ein Bogenschütze ihn zu schießen vermag.«
    »Hast du das je mit eigenen Augen gesehen?«
    »Nein.«
    »Die Menschen neigen dazu, Unerklärliches vorschnell mit Zauberei zu erklären. Könnte es sein, dass Wulf einfach nur ein paar verblüffende Tricks beherrscht, die das Begriffsvermögen der einfachen Soldaten übersteigen?«
    »Davon ist mir nichts bekannt. Ich kann nur sagen, dass niemand diesen Jungen bisher besiegt hat. Selbst Cord von Lizard geht ihm aus dem Weg. Molog scheint sich in Wulfs Nähe für unangreifbar zu halten.«
    »Wie kommst du darauf?«
    »Vor ungefähr drei Jahren sagte Molog zu mir: ›Da ist so ein Funkeln in deinen Augen, Featherbeard. Hasst du mich?‹ Ich antwortete: ›Alles verdanke ich Euch, Herr. Wie könnte ich etwas anderes tun, als Euch zu lieben?‹ Weißt du, wie Molog da reagiert hat?«
    Trevir zuckte die Achseln.
    »Erst hat er schallend gelacht und dann sagte er: ›Ich weiß, dass du mich hasst. Die meisten meiner Männer tun das. Sie sind jedoch schlau genug, sich nicht gegen mich zu erheben. Mein kleiner Wolf würde ihnen die Kehle herausreißen. Mit ihrem Hass kann ich leben. Er ist mir sogar nützlich, wenn er durch ihre Angst in die richtige Bahn gelenkt wird. So macht er meine Männer zu jenen unerbittlichen Kriegern, die man überall fürchtet.‹«
    »Unser Herr Molog scheint ein rechter Zyniker zu sein«, brummte Trevir.
    Ehe Featherbeard nachfragen konnte, was dieses Wort bedeutete, wurde die Aufmerksamkeit der beiden von einer Unruhe abgelenkt, die sich schnell unter den Soldaten ausbreitete. Wie viele andere reckte auch Trevir den Hals und spähte nach vorn.
    Zwei Kundschafter kamen in gestrecktem Galopp auf das Schwarze Heer zu.
    Wenig später verbreitete sich ein Gerücht in der Truppe, die ihren Weg nach Osten unbeirrt fortgesetzt hatte.
    »Vor uns liegt ein großer Wald!« Featherbeard konnte es kaum erwarten, seinem Schützling die Neuigkeit mitzuteilen. Um sie mit einer Aura des Geheimnisvollen zu umgeben, war er sogar von seinem Ross gestiegen und hatte auch weniger gebrüllt als sonst.
    Trevir spitzte die Ohren, gab sich äußerlich aber uninteressiert. »Seit ich mit dir marschiere, haben wir schon viele Wälder durchquert.«
    »Dieser ist aber anders«, sagte Featherbeard verschwörerisch. Sein Gesicht glühte – soweit die schwarzen Haare und der Schmutz dies erkennen ließen – feuerrot. »Er muss riesig sein!«
    »Ist Mologs Heer etwa monatelang durch die Landschaft marschiert, um einen großen Wald zu finden? Was soll das, Featherbeard? Will unser Herr ihn etwa abholzen und eine Flotte bauen, um die Welt jenseits von Valisia zu erobern?«
    »Die Idee ist nicht schlecht, Junge, aber wenn man glauben kann, was gemunkelt wird, dann ist der Wald nicht das eigentliche Ziel.«
    »Sondern?«
    »Keine Ahnung. Irgendetwas soll darin versteckt sein. Etwas Gewaltiges!«
    »Ha! Du prahlst doch nur, Featherbeard. Woher willst du das denn wissen?«
    »Ich gehöre jetzt schon mein halbes Leben lang zu Mologs Heer; da kriegt man einiges mit.«
    »Du weichst mir aus, Kamerad.«
    »Tu ich gar nicht.«
    »Tust du doch.«
    »Wenn ich’s verrate, schlägt der Herr mir den Kopf ab.«
    »Nur, wenn ein Außenstehender etwas davon erfährt. Bin ich das etwa für dich?«
    »Du bist in Ordnung, Junge.«
    Trevir schluckte. Er fühlte sich nicht wohl bei diesem Spiel. Trotzdem quengelte er: »Jetzt sag mir doch endlich, was wir hier suchen, Featherbeard.«
    »Ich weiß es nicht.«
    »Aber du hast doch…!«
    Die Stimme des bulligen Kriegers wurde nun tatsächlich leise. »Alles, was ich dir verraten kann, ist, dass unser Herr einen mordsmäßigen Wutanfall bekommen hat.«
    »Wieso?«
    »Ist schon einige Monate her. Wir waren von Zennor Quoit aufgebrochen und hatten uns, anders als sonst, weit im Süden an der Küste entlangbewegt, immer auf der Hut, von niemandem entdeckt zu werden. Plötzlich bekommt der Herr Molog einen Tobsuchtsanfall. Uns Kundschaftern vertraut er, deshalb dürfen wir uns oft in seiner Nähe aufhalten. So war’s auch an diesem Tag. Ich hab mitbekommen, wie er schrie: ›Der Zylinder, der Zylinder. Alle Schriften sind da, aber ausgerechnet dieser Zylinder nicht. Ihr Dummköpfe habt vergessen, ihn in die Kiste zu packen.‹«
    Trevir schauderte. So gleichmütig wie