Die weiße Garde

sein Gesicht mit den schneeweißen zottigen Wimpern zu und sagte, Schnee ausspuckend:
    »Ich Idiot!«
    Tränen traten ihm in die Augen, und er sprach weiter zu den Sternen und zu den gelben flimmernden Lichtern von Slobodka:
    »Idioten verdienen eine Lehre. Geschieht mir recht. Weil ich nicht abgehauen bin …«
    Mit starrer Hand zog er irgendwie das Tuch aus der Hosentasche und wickelte es um die Hand. Es zeigte sofort einen schwarzen Streifen. Der Arzt starrte in den verzauberten Himmel und sprach weiter:
    »Herrgott, wenn es dich gibt, dann mach, daß die Bolschewiken noch in dieser Minute nach Slobodka kommen. Noch in dieser Minute. Ich bin aus Überzeugung Monarchist. Aber in diesem Moment werden hier die Bolschewiken gebraucht. Verdammt. Es blutet … tüchtig aufgeschürft. Ach, diese Schufte. Was für Schufte. Herrgott, mach, daß die Bolschewiken jetzt gleich aus der schwarzen Finsternis hinter Slobodka die Brücke stürmen.«
    Er zischte lustvoll, als er sich die Matrosen in ihren schwarzen Jacken vorstellte. Sie brausen heran wie ein Orkan, und die Krankenhauskittel stieben auseinander. Es bleiben nur der Herr Ataman und dieser widerliche Affe mit der roten Mütze, Oberst Mastschenko. Beide fallen natürlich auf die Knie.
    »Erbarmen, gnädiger Herr«, heulen sie.
    Aber da tritt Doktor Turbin vor und sagt:
    »Nein, Genossen, nein. Ich bin Monar …«
    Nein, das nicht … So: ich bin gegen die Todesstrafe. Ja, ich bin dagegen. Karl Marx habe ich, ehrlich gesagt, nicht gelesen, und ich verstehe auch nicht ganz, was er mit dem Durcheinander hier zu tun hat, aber diese beiden gehören abgeknallt wie tolle Hunde. Es sind Verbrecher. Gemeine Pogromhelden und Räuber.
    »Ach so«, antworten die Matrosen unheildrohend.
    »Ja, Genossen. Ich werde sie selbst erschießen.«
    Der Arzt hat einen Matrosenrevolver in der Hand. Er zielt. Auf den Kopf. Des einen. Auf den Kopf. Des anderen.
    Der Schnee im Kragen schmolz, dem Arzt lief ein Frösteln über den Rücken, er besann sich. Ganz von Schnee überpudert, funkelnd und glitzernd, kroch er die Böschung hinauf zur Brücke. Die Hand schmerzte unerträglich, und in seinem Kopf war ein Glockengeläut.
    Die schwarzen Kittel standen im Halbkreis. Die graue Menge floh vor ihnen und verschwand in dem rätselhaften Slobodka. Zwei Schritte von einem Maschinengewehr saß ein Kosak ohne Mütze im zertrampelten Schnee und zog, stumpf zu Boden guckend, die Schuhe aus. Der Herr Ataman hatte die linke Hand in die Hüfte gestemmt, die rechte schwenkte im Takt seiner Worte die Mauser.
    »Zieh die Stiefel aus, du Halunke«, sagte er. Sein rundes pickliges Gesicht zeigte kalte Entschlossenheit. Die Soldaten mit den Schüsseln auf den Köpfen starrten offenen Mundes die Kosaken an. In ihren Augenschlitzen war brennende Neugier. Der Kosak mühte sich lange ab. Endlich ging der löchrige Stiefel vom Fuß. Ein fleckiger, starrer graublauer Fußlappen kam zum Vorschein. Für den Arzt dauerte es anderthalb bleierne Jahre, als der Kosak den scheußlichen Lappen abwickelte.
    Er bringt ihn um, summte es in seinem Kopf, der Idiot hat ja gesunde Füße. Mein Gott, warum sagt er nichts? Ob ich mich einmische? Das nützt nichts, dann geht’s mir womöglich an den Kragen. Ach, ich bin ein Lump.
    Etwas wie ein Seufzer oder Stimmengewirr entrang sich den Soldaten.
    Der Kosak hatte endlich den Lappen abgewickelt; langsam, mit beiden Händen hob er den Fuß zur Nase des Herrn Ataman. Es war ein total erfrorener, knorriger weißer Fuß.
    Eine trübe Wolke der Verwirrung wischte die Entschlossenheit aus dem runden Gesicht des Herrn Ataman.
    »Ins Lazarett. Laßt ihn durch.«
    Die Krankenhauskittel wichen auseinander, und der Kosak betrat humpelnd die Brücke. Turbin sah, wie der Mann mit dem bloßen Fuß den Stiefel und das Lappenbündel in der Hand trug, und brennender Neid nagte an ihm. Wenn ich mitgehen könnte. Jetzt. Da ist die STADT, da. Auf den Bergen jenseits des Flusses leuchtet das Wladimir-Kreuz, und am Himmel liegt der phosphoreszierende blasse Widerschein der Lampen. Häuser. Häuser. Mein Gott. O Frieden. O selige Ruhe …
    Tierisches Winseln drang plötzlich aus dem weißen Gebäude. Winseln. Dann ein Schlag. Winseln.
    »Ein Jidd wird verprügelt«, sagte eine Stimme halblaut und genüßlich.
    Turbin, frostig überpudert, fror erbärmlich, und vor seinen Augen wogte bald die weiße Wand mit den schwarzen Augenhöhlen der zerschlagenen Fenster, bald ein breites Etwas, das zufällig an ein