Die wilde Geschichte vom Wassertrinker

verkauft und sich
keineswegs geringe Summen von seinem Freund Couth geliehen hat, dem wir
offenbar mehr wert sind als Ihnen? Sie sind ein arschiger Prinzipienreiter,
Sie! Ein richtiger idiotischer Vater sind Sie, das kann ich Ihnen flüstern.
    Ihre Schwiegertochter
 (ob’s Ihnen paßt oder nicht!)
Biggie
    An diesem trüben Novembernachmittag saß ich an meinem Fenster
und beobachtete Fitch, den finsteren Recher, wie er in Habachtstellung auf
seinem makellos dahinsiechenden Rasen stand. Fitch hielt Wache, den Rechen
einsatzbereit; er musterte das Durcheinander an Blättern auf den Rasen in den
Nachbargärten und wartete darauf, daß eines sich zu ihm verirrte. In den
Regenrinnen seines Hauses lauerten die Blätter, warteten darauf, daß er den
Blick abwandte, um herabsegeln zu können. Doch ich saß da und hing
unfreundlichen Gedanken über den harmlosen alten Narren nach. Soll dir doch der
ganze Rasen unter den Füßen einbrechen, Fitch.
    Auf dem Schoß
hatte ich die Kopien von Biggies drei Briefen, [189]  und sie schaute mir motzig über die Schulter.
»Welcher gefällt dir am besten?« wollte sie wissen. »Ich konnte mich nicht
entscheiden.«
    »Mein Gott,
Big…«
    »Also ich
finde, es ist höchste Zeit, daß ihm mal jemand klarmacht, wo der Hase
langläuft«, sagte sie. »Und du hast ja wohl nichts dazu zu sagen.«
    »Biggie… oh,
großer Gott.« Ich las weiter. »Ein Arsch, Biggie? O Gott, o Gott…«
    »Er ist doch
ein Arsch, Bogus. Du weißt ganz genau…«
    »Natürlich ist
er einer«, seufzte ich. »Aber was hast du davon, daß du es ihm sagst?«
    »Was hab ich
davon gehabt, daß ich es ihm nicht gesagt habe, Bogus?«
    »›Sie sind ein
arschiger Prinzipienreiter, Sie!‹« las ich mit Schrecken. »Also wirklich. Das
hätte nicht auch noch sein müssen…«
    »Gefallen dir
die anderen Briefe denn besser?« fragte sie mich. »Was hältst du von dem
vernünftigen, oder von dem kurzen?«
    »Mein Gott,
Biggie, welchen hast du denn abgeschickt?«
    »Ich hab dir
doch gesagt, daß ich mich nicht entscheiden konnte…«
    »Dem Himmel sei
Dank…«, stöhnte ich.
    »Und da hab ich
sie alle drei weggeschickt«, fuhr Biggie fort. »Da kriegt der Arsch gleich
dreimal sein Fett weg.«
    Und ich spürte,
wie der Wind Fitch umblies, ihn wie ein Blatt die Straße hinunterwehte und
unter ein parkendes Auto pustete!
     
     
    [190]  918 Iowa Avenue
    Iowa City, Iowa
     
    4. Nov. 1969
    Mr. Cuthbert Bennett
    Hausmeister/The Pillsbury Estate
    Mad Indian Point
    Georgetown, Maine
     
    Mein lieber Couth,
    noch immer von
dem anregenden Telefongespräch mit dir beseelt, sitzen Biggie und ich heute
abend da, geben ein imaginäres Vermögen aus und denken über die Möglichkeit
nach, die uns bleibt: ein Harakiri – pas de deux. Stell dir vor, wie wir beide
einander gegenüber auf dem frischgebohnerten Linoleumboden hocken. Biggie
schabt meine Eingeweide mit dem Brotmesser aus mir heraus; ich ziehe es vor,
sie mit dem Fleischmesser auszuweiden. Wir sind ganz versunken in unsere Arbeit
und achten darauf, nicht zu laut zu schreien, weil wir Colm nicht aufwecken
wollen.
    Wir sind uns
einig, daß Colm zu Biggies lieben Eltern nach East Gunnery, Vermont, kommt. Er
wird Skiläufer und Holzfäller werden, gesund und robust, und so tief in den
nasalen Tonlagen des Dialekts von Neuengland verwurzelt sein, daß ihm nicht im
Traum einfallen wird, sich mit einer anderen Sprache abzumühen – zum Beispiel
Altniedernordisch. Die genuschelte Sprache seiner Vorfahren, der nahen und der
fernen.
    Nicht, daß ich
nicht mit allem einverstanden wäre, was Biggie meinem Vater mitgeteilt hat. Ich
wünschte mir nur, daß sie etwas mehr Takt an den Tag gelegt hätte. Denn ich hab
das Gefühl, daß mein Vater wie ein Papst behandelt werden will, ehe er seinen
Segen austeilt, und wenn man den Papst einen Arsch nennt, wird er dann noch für
einen beten?
    In der
Zwischenzeit sitzen Biggie und ich da und spüren dem [191]  Brief auf seinem Weg gen Osten nach. Ich kann
sehen, wie Biggies unverblümte Wahrheit einen Postlastwagen in Chicago zum
Umkippen bringt, wie ihre bleischwere Botschaft einen Briefsortierer in
Cleveland zu Boden streckt. Ein Funken Glut, der dem hitzigen Brief entweicht,
findet ein wenig Kühlung in der leichten Brise an der Küstenstraße zwischen
Boston und Great Boar’s Head, wo die Schreiben unausweichlich am frühen
Nachmittag zugestellt werden. Meine Mutter wird zu Hause sein und den Brief in
Empfang nehmen, aber Biggie schwört, daß