Die Zeitbestie

klaren Wasser vorbeischwimmen sah, fragte er sich, ob er allmählich Visionen von der Art hatte, wie sie verletzte Soldaten erblickten, ehe sie starben.
    Er rührte mit dem Gladius im Wasser, und etwas stieg aus dessen Tiefe herauf und bildete dabei einen sich ausbreitenden Ring um den Nautilus, wie ein komisches Schmuckstück, geschnitzt aus grauem Stein, Elfenbein und Rosenquarz. Der Nautilus verspritzte Tinte und schoss seitlich weg, und der Kreis wurde immer noch größer. Da wurde Tacitus klar, dass seine Herausforderung eine Antwort erhielt.
    Und er erkannte in der Erscheinung ein riesenhaftes offenes Maul und prallte zurück, gerade als ein gigantischer Fisch in einer Schaumexplosion über den Rand des Gesteins emporschoss. Das Maul war voller schartiger Zähne, der plumpe Kopf gepanzert. Tacitus rutschte auf dem Hinterteil immer weiter rückwärts, während das Meer hinter der großen Kreatur brodelte, die bemüht war, sich mit Hilfe ihres Muränenschwanzes weiter auf das Vorgebirge zu schieben. Als Tacitus bemerkte, dass er auf der anderen Seite wieder dicht ans Meer geriet, rappelte er sich auf, drehte sich um und lief los. Der Riesenfisch peitschte noch kurz herum in dem Versuch, den Flüchtling zu erreichen, wobei das Wasser kochte und Gischt spritzte. Dann fiel das Tier heftig platschend ins Meer zurück, brauste seitlich am Kap entlang und schob dabei eine Welle vor sich her. Tacitus sprang auf den Strand hinunter, als die Welle auch dort eintraf, und hörte gar nicht auf zu rennen, bis er die Mauer aus Vegetation erreicht hatte. Er drehte sich um und sah, wie sich der halb aus dem Wasser gestiegene Fisch hin und her warf, um wieder ins Meer zurückzukehren. Tacitus erblickte in der Kreatur einen Sendboten Neptuns und spuckte in den Sand, drehte sich um und spähte in das Grün.
    Die Vegetation war so dicht, dass man nirgendwo leicht einen Weg fand. Große, unwahrscheinlich aussehende Insekten bewegten sich im Schatten, hingen an den Unterseiten bettlakengroßer Blätter oder hockten getarnt auf Pflanzenstängeln, die an grüne Speere erinnerten. Tacitus wagte nicht, mitten zwischen diese Monstrositäten zu treten, aber er war wieder hungrig und hegte ganz gewiss nicht den Wunsch, den Strand hinunterzugehen und Schalentiere zu sammeln.
    »Zur Hölle mit euch!«, brummte er.
    Er holte aus dem Sack, zu dem er seinen zerfetzten Mantel umgearbeitet hatte, einen Krug hervor, den er an einem jener hinter ihm liegenden Strände gefunden hatte, und trank Wasser aus einem anderen Zeitalter. Er sah sich um und stellte fest, wie feucht alles in dem Dschungel aussah, während am oberen Ende des Strandes Treibgut aus gebleichtem Holz und sonstiger ausgetrockneter organischer Materie herumlag, darunter auch Häufchen aus dreifach gerippten Rückenpanzern. Tacitus behielt die Wasserlinie wachsam im Auge, während er einige davon einsammelte. Dann holte er eine Speerspitze aus Feuerstein hervor, erbeutet von einem Primitiven, den man auf ihn gehetzt hatte, und Zunder aus einer Landschaft, die so heiß und trocken war wie sein Heimatland im Sommer. Damit machte er sich an die mühselige Arbeit, Funken von seinem Schwert zu schlagen und ein Feuer in Gang zu bringen. Sobald es brannte, packte er einen Holzklotz darauf, unter dem große, abscheuliche Meerasseln mit den Vordergliedmaßen von Skorpionen hervorhuschten, und wandte sich aufs Neue dem Dschungel zu, um Nahrung zu suchen. Er entdeckte ein gräuliches Insekt von den Ausmaßen eines platt getretenen Huhns, nagelte es mit dem Gladius an einen der Speerbäume und briet es auf dem Feuer, ehe er das duftende, nach Garnelen schmeckende Fleisch verspeiste. Nachdem er später die Dschungelumgebung teilweise von ähnlichen Kreaturen entblößt hatte, legte er sich hin und schlief’ im hellen Sonnenlicht, umgeben von den Resten seines Mahls. Und träumte von Vergeltung.
    Nachdem er den Herrerasaurier mit der Mikrowelleneinstellung des Karabiners geröstet und ihn dann zurechtgeschnitten hatte, probierte Tack vorsichtig ein Stück.
    »Hühnchen«, fand er.
    »Der Uropa des Hühnchens, eine Milliarde Generationen zuvor«, entgegnete Saphothere.
    Tack wischte das Messer an heruntergefallenen Nadeln ab und gesellte sich wieder zu dem Reisenden.
    »Was ist passiert?«, fragte Saphothere, ohne den Kopf zu heben.
    »Von welcher Stelle an?«, lautete Tacks Gegenfrage.
    Saphothere blickte jetzt auf. »Mein Gedächtnis ist völlig leer von dem Augenblick an, als wir an Bord gingen,