Die Zeitreisenden in Callahans Saloon

nicht diesen komischen Hut auf dem Kopf gehabt hätte.
    Es spielte sich folgendermaßen ab:
    Fogerty schlurfte zum ersten Mal in Callahans Bar herein, als wir gerade die Dritte Jährliche Universummeisterschaft im Pfeilwerfen austrugen – ein sportliches Ereignis, auf das wir bei Callahan großen Wert legen – und ich bemerkte ihn sofort, als er zur Tür hereinkam. Das war nicht weiter schwierig; er bot wirklich einen einmaligen Anblick. Er sah aus wie ein Faß auf Beinen, und zwar wie ein großes Faß. Oben auf dieser Leibesfülle saß ein Kopf wie eine hastig geschälte Kartoffel, und auf dem Kopf saß – oder lümmelte – der lächerlichste Hut, den ich je zu Gesicht bekommen hatte. Man hätte ihn für einen ausrangierten, ungepflegten, giftgelben Zeppelin halten können. Von Anfang an wartete ich auf den Augenblick in dem er wie eine Naßschneelawine über das Gesicht seines Trägers hinunterrutschen würde, aber eine geheimnisvolle Kraft hielt ihn über den Augenbrauen fest. Ich konnte sein Alter nicht annähernd abschätzen.
    Callahan bediente das Faß, ohne mit der Wimper zu zucken – ich habe den Verdacht, daß selbst ein brennender Gorilla, der hereinkommt und einen Schuß Alkohol verlangt, Callahan nur zu der Frage veranlassen würde, ob er etwas zum Nachspülen braucht. Der Kerl inhalierte drei Fingerhoch Gin in ebensovielen Sekunden, ließ sich von Callahan nachschenken und schlenderte zu der Gruppe bei der Zielscheibe hinüber, wo Longdrink McGonnigle und Doc Webster auf Leben und Tod kämpften. Ich folgte ihm, denn ich spürte, daß etwas in der Luft lag.
    Einige von Callahans eiserner Garde stellen sich beim Pfeilwerfen recht geschickt an, und deshalb werfen wir aus zehn Metern Entfernung, was natürlich den Kraftmeiern einen Vorteil bietet, aber dennoch auch Zielgenauigkeit erfordert. Die Scheibe hat einen Durchmesser von einem Meter, ist mit dem Foto eines Politikers geschmückt (suchen Sie den Mann Ihrer Wahl selbst aus), und über die bekannten Gesichtszüge sind konzentrische Kreise gezogen, die fünfzig, vierzig, zwanzig, zehn und einen Punkt zählen. Als ich mich soweit vorgekämpft hatte, daß ich die Scheibe sehen konnte, hatte Doc Webster gerade auf der rechten Wange des im Kreuzfeuer stehenden Politikers vierzig Punkte erzielt, und Longdrink bemühte sich vergeblich, unbeeindruckt dreinzuschauen.
    »Wie hoch ist der Einsatz?« fragte mich der Dicke mit dem Hut. Seine Stimme klang wie ein Chevrolet Jahrgang 54 mit ausgeleierten Ventilen.
    »Scotchflaschen«, erklärte ich. »Der Herausforderer setzt eine Flasche gegen den Gesamtgewinn des Vorjahressiegers. Vergangenes Jahr ist der Doc mit sechs Kisten Peter Dawson abmarschiert.« Er grunzte, beobachtete, wie der Doc eine Kerbe in das Ohr eines Expräsidenten riß (Sie haben den gleichen Politiker gewählt, nicht wahr?) und fragte, wo er sich anmelden könne. Ich schickte ihn zum Schnellen Eddie, der einen Abend lang Urlaub vom Klavier hatte und den Schiedsrichter machte, und warf immer wieder einen Blick zu dem Fremden hinüber, während ich den Wettkampf verfolgte. Er beteiligte sich nicht an den munteren Gesprächen rings um ihn, sondern beobachtete das Match, wie ein Mann, der im Begriff ist, vor dem Fernsehapparat einzuschlafen. Es war nicht zu übersehen, daß Intelligenz nicht zu seinen hervorstechenden Eigenschaften gehörte. Doc Webster siegte mühelos, und der Maßkrug, den Longdrink betrübt in den Kamin schleuderte, gesellte sich zu einem Berg Glasscherben, der stummes Zeugnis für Docs überragendes Können ablegte. Eines meiner Gläser lag ebenfalls in dem Haufen.
    Etwa ein Kilo Glas später rief der Schnelle Eddie »Dink Fogerty«, und der Kerl mit dem Hut stand auf. Der Doc lächelte ihn an wie ein Bär einen Bienenstock, und reichte ihm die Pfeile.
    Sie paßten zusammen. Wenn Fogerty ein Faß war, dann war der Doc der Behälter, in dem das Faß verschifft worden war, und in dem es bestimmt noch geklappert hätte. Fogerty ergriff die Pfeile, rammte sie mit der Spitze in die nächste Tischplatte und trat lächelnd zurück. Der Doc blinzelte, dann lächelte er gleichfalls und trat zum Wurf an. Er pflückte mühsam einen Pfeil aus der Tischplatte, grinste Fogerty zu und warf.
    Der Pfeil flog an der Scheibe vorbei.
    Die Menge schnappte nach Luft, und der Doc runzelte die Stirn. Fogertys Gesichtsausdruck war undurchdringlich. Der Champion pflückte einen weiteren Pfeil, holte aus und warf.
    Der Pfeil landete fünf Meter weiter