Die Zeitreisenden in Callahans Saloon

Titel: Die Zeitreisenden in Callahans Saloon Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Spider Robinson

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gerieten dabei in den Tränenstrom, der über seine Wangen floß. »Danke, meine Freunde. Danke.«
    »Es war uns eine Ehre.« Callahan meinte es ernst.
    In diesem Augenblick flog die Tür auf, wir fuhren herum und erblickten einen schwarzen Jungen, der schweratmend mit einer 38er Polizeipistole in der Hand im Türrahmen stand.
    »Jetzt seid alle schön ruhig, dann geschieht niemandem etwas«, rief er mit schriller Stimme und betrat das Lokal.
    Callahans Nackenmuskeln spannten sich, aber er rührte sich nicht. Alle waren erstarrt, jeder dachte zum zweiten Mal in dieser Nacht, daß wir darauf hätten gefaßt sein müssen, und nur Hauptman ließ sich nicht erschüttern, nur Hauptman behielt einen klaren Kopf, und nur Hauptman erinnerte sich.
    Dann ging alles sehr rasch, so wie es sein muß. Callahans Schrotflinte befand sich außer Reichweite hinter der Theke und der Schnelle Eddie hatte beide Hände auf den Tasten. Der Pfarrer wechselte einen Blick mit Doc Webster, und die beiden blinzelten einander vielsagend zu. Ich verstand überhaupt nichts.
    Dann räusperte sich der Doc. »Entschuldigen Sie, junger Mann«, begann er. Der schwarze Junge drehte sich um und befahl ihm, den Mund zu halten, und hinter ihm sprang Hauptmann auf und stürzte quer durch den Raum zum Kamin.
    Er landete auf dem Bauch, seine Hände wühlten in dem Glashaufen, dann warf er sich auf den Rücken und hielt in der rechten Hand die große 45er Automatik. Der Junge war noch immer dabei, sich umzudrehen, um zu sehen, woher der Lärm kam.
    Einen endlosen Augenblick lang bewegte sich keiner von ihnen. Hauptman lag halb im Kamin, der Junge stand an der Theke, und zwei Revolvermündungen starrten einander quer durch den Raum an, ohne zu blinzeln. Dann sagte Callahan:
    »Du wirst ihn mit einer 38er ankratzen, Sohn, aber
    er wird dich mit einer 45er umlegen.«
    Der Junge erstarrte, blickte sich wild im Raum um, warf seine Pistole weg und stürzte zur Tür. Das Geräusch, das er dabei von sich gab, war eine Mischung aus Niesen und Schluchzen. Niemand stellte sich ihm in den Weg.
    Dann rührte sich Callahan wieder. »Sehen Sie, Tom«, bemerkte er beiläufig, »die moralischen Probleme ändern sich nie. Nur die sozialen.«
    Eines muß ich den Jungs in Callahans Bar lassen: Sie zucken mit keiner Wimper. Niemand lächelte auch nur, als Callahan den Polizisten eine umwerfend komische Geschichte darüber erzählte, wie der Pfarrer einen Dieb mit einem Revolver vertrieben hatte, den er selbst erst am Nachmittag einem verzweifelten jungen Mitglied seiner Gemeinde abgenommen hatte. Einige von uns waren sogar aus prinzipiellen Erwägungen dagegen gewesen, die Polizei überhaupt zuzuziehen – ich war einer von ihnen –, aber Callahan hielt an seinem Grundsatz fest, daß er in seinem Lokal keine Revolver haben wollte, und eigentlich wollte das auch keiner von uns.
    Doch am stolzesten war ich auf die Jungs, als die Polizei eine Beschreibung des Diebs verlangte. Keiner von uns hatte darüber nachgedacht, aber Doc Webster schaltete sofort, und sein Baß übertönte das Stimmengewirr der anderen.
    »Beschreibung?« dröhnte er. »Verdammt, das ist doch kinderleicht. Der Kerl war einen Meter neunzig groß, hatte eine Hakennase, blonde Haare, blaue Augen, eine Narbe vom rechten Ohr bis zum Kinn und nur ein Bein.«
    Und keiner von uns blinzelte auch nur, als der Polizist diese Angaben pflichtbewußt notierte. Vielleicht gaben wir dem Jungen damit eine Chance.
    Mit Tom Hauptmans Fassung war es jedoch nicht sehr weit her. Während einer der Polizisten telefonierte, rief Longdrink: »He, Tom, ich verstehe etwas nicht. Ihre Kanone ist über eine halbe Stunde im Kamin gelegen, und der bleibt noch eine gute Weile heiß, nachdem das Feuer aus ist. Wieso, zum Teufel, ist keine Patrone losgegangen?«
    Der Pfarrer sah ihn verblüfft an. »Ich habe keine Ahnung. Glauben Sie ...?«
    Der zweite Polizist schwenkte inzwischen die 45er und gab seltsam erstickte Geräusche von sich. Endlich fand er seine Stimme wieder. »Wollen Sie damit sagen, daß Sie keine Ahnung hatten?«
    Wir sahen ihn an.
    Er warf den Revolver Callahan zu, der ihn mühelos mit einer Hand auffing und plötzlich ein erschrockenes Gesicht machte. Er wog die Pistole in der Hand, und sein Mund klappte auf.
    »In dem Revolver befindet sich kein Magazin«, stammelte er mit ersterbender Stimme. »Das verdammte Ding ist nicht geladen.«
    Worauf Tom Hauptman in Ohnmacht fiel.
    Sobald wir uns erholt hatten, stellte Callahan