Dokument1

diesem schrecklich schmeckenden Zeug aus dem Inhalator vollpumpen müssen.
    »Nun, was hat er zu dir gesagt, Jimmy? Was hat er gesagt, als er den Wagen abholte?« Aber Will wußte plötzlich, daß Jimmy Arnie gar nicht gesehen hatte.
    Jimmy begriff endlich, was Will von ihm wissen wollte. »Oh, ich habe ihn nicht gesehen. Ich sah nur Christine, wie sie aus der Garage fuhr. Mann, das ist ein feines Auto, was? Und er hat es wieder hingekriegt, als könnte er zaubern.«
    »Ja«, bestätigte Will, »als könnte er zaubern.« Das war ein Wort, das sich ihm im Zusammenhang mit Christine auch schon aufgedrängt hatte. Auf einmal wollte er Jimmy nicht mehr zum Kaffee einladen. Er sagte, den Blick auf die leere Box zwanzig gerichtet: »Du kannst nach Hause gehen, Jimmy.«
    »Oh, Mr. Darnell, Sie sagten, ich könnte heute sechs Stunden arbeiten. Die hab’ ich erst um zehn Uhr voll.«
    »Punkt zehn werde ich für dich die Stechuhr drücken.«

    Jimmys trübe Augen strahlten über diese unerwartete, nie gehörte Großzügigkeit. »Wirklich?«
    »Ja, wirklich. Mach eine Fliege, Jimmy, okay?«
    »Mach’ ich«, erwiderte Jimmy und dachte, daß Darnell zum erstenmal nach den fünf oder sechs Jahren, die er für ihn arbeitete (er hatte Mühe, das nachzuhalten, aber seine Mutter schrieb sich das alles auf, sie füllte auch die Lohnsteuerkarte für ihn aus), von Weihnachtsstimmung ergriffen war. Das war ja wie in dem Film von dem reichen Geizkragen und den drei guten Feen. Seine eigene Weihnachtsstimmung ließ ihn rufen:
    »Dafür haben Sie den Himmel verdient, guter Mann!«
    Will verzog das Gesicht und stampfte in sein Büro. Er stellte die Kaffeemaschine an, setzte sich hinter den Schreibtisch und sah zu, wie Jimmy den Besen in eine Ecke stellte, die Neonröhren über den Boxen ausschaltete und seinen dicken Mantel anzog.
    Will lehnte sich zurück und dachte nach.
    Schließlich war es ja sein Verstand gewesen, der ihn so viele Jahre am Leben erhalten hatte - am Leben und den anderen immer einen Schritt voraus. Er hatte nie gut augesehen, war sein ganzes erwachsenes Leben lang ein Fettkloß gewesen und seine Gesundheit schon immer eine Katastrophe. Scharlach mit vier, und im darauffolgenden Sommer eine glimpflich abgelau-fene Kinderlähmung - er hatte seither einen rechten Arm, der nur zu siebzig Prozent funktionstüchtig war. Und in der Puber-tät hatte er dann an Furunkulose gelitten. Als Will dreiundvierzig war, hatte sein Arzt eine große schwammige Geschwulst unter der Achsel entdeckt. Zum Glück war sie nicht bösartig gewesen, doch der Eingriff hatte ihn einen ganzen Sommer ans Bett gefesselt, und dabei holte er sich einen durchgelegenen Rücken. Ein Jahr darauf wäre er fast an doppelseitiger Lungen-entzündung gestorben. Und nun war es ein beginnender Dia-betes und das Emphysem. Doch sein Gehirn war immer auf der Höhe gewesen, gesund und voll funktionsfähig. Dank seines Gehirns war er immer einen Schritt voraus.
    Und so lehnte er sich zurück und dachte über Arnie nach.
    Was ihn vermutlich am meisten für ihn eingenommen hatte, nachdem er sich so tapfer gegen Repperton durchgesetzt hatte, war eine gewisse Ähnlichkeit mit dem Teenager Will Darnell.

    Zwar war Cunningham nie kränklich gewesen wie er, aber mit seinen vielen Pickeln und seiner Schüchternheit war er ein vereinsamter Außenseiter gewesen. Und das hatte er mit dem jungen Will Darnell gemeinsam.
    Und auch Cunningham hatte Verstand.
    Verstand und diesen Wagen. Diesen seltsamen Wagen.
    »Gute Nacht, Mr. Darnell«, rief Jimmy. Er stand einen Moment lang unschlüssig an der Tür und fügte dann zaghaft hinzu: »Fröhliche Weihnachten.«
    Will hob winkend die Hand. Jimmy ging. Will hob seinen massigen Körper aus dem Drehstuhl, holte die Flasche Courvoisier hinter den Aktenordnern hervor und stellte sie neben die Kaffeemaschine. Dann setzte er sich wieder, während er die Ereignisse der letzten Monate chronologisch einzuordnen begann.
    August: Cunningham kommt mit einem Schrottwagen hierher, einem 58er Plymouth, und parkt ihn in der Box zwanzig.
    Die Rostlaube kommt ihm bekannt vor, und das mußte sie auch. Es war Rollie LeBays Plymouth, und Arnie hat keine Ahnung davon - und er braucht es auch gar nicht zu wissen -, daß Rollie LeBay vor vielen, vielen Jahren auch gelegentlich für Will Darnell nach Albany, Burlington oder Portsmouth gefahren war… nur hatte Will in den längst vergessenen Tagen einen 54er Cadillac gefahren. Verschiedene Transportmittel, aber